domingo, 13 de julio de 2008

Cómo enterarse de que es domingo sin querer matarse (made in Zona Norte, gordo)


Es casi ridículo plantearlo. Cómo entrarse de que es domingo. El domingo, hoy, se cae como una especie de gelatina inmensa desde el cielo para aplastar todo, sin romperlo, siquiera lastimarlo, pero cubrirlo de acá hasta allá, de arriba a abajo, todo. Todos sabemos cuándo es domingo. Si no es así, por favor, comuníquenlo, quizás tienen la cura. Para esos afortunados, algunos tips domingueros:

  1. Las calles están distintas. Vacías de autos comunes. Llenas de autos desconocidos, groseros invasores que llegan a vivirle la casa, el asado, el jardín y otras boludeces a los sanisidrenses.
  2. Siempre hay sol. Un sol seco y enorme.
  3. La familia se presenta es su máximos estado de vida. Viven: no son un holograma maldito mandado por el hijo de Cristina y De Angeli; no. Tienen vida, y el domingo mucha. Hablan, increpan. Hasta se ríen. Y lo peor: exigen interacción.
  4. Se esparce, como una epidemia de esas que aparecen en las películas, una sequía sexual total. Nadie garcha. Quizás a la mañana, al mediodía. Difísilmente. Ver un par de testículos arrugados un domingo puede ser catastrófico.
  5. Se come a cualquier hora. Y es una boludez; una suerte "hay, hoy mando mis rutinas a la mierda y hago lo que quiero" y ante la plena libertad sobre la existencia ¿uno qué elie hacer primero? comer dos horas más tarde.
  6. Se come como un cerdo, debido a la epidemia nombrada en el punto 4.
  7. En el caso de los hombres: pajas a morir. Una cantidad devastadora, peligrosamente ejercitante de sacudidas de salchicha.
  8. Llegando la noche: todo el mundo está en msn. Como si ahí uno pudiese olvidarse de lo que es, creer disfrutar un poco del domingo, "charlando" con contactos, entrando al facebook y dejando toda nuestra depresión en manos, una vez más, de multinacionales.
  9. La tele está poseída por Dios: todo es animales, películas bobas, doblados chotos y política barata. Un embole.
  10. Uno puede llegar a escuchar esos temas que lo torturan uuuuna y otra vez; nada de descubrir nuevas músicas.
  11. No existen los amigos, las parejas ni nada que pueda sacarlo a uno de este pozo infernal.
  12. Amor general (todos en el fondo lo hacen) para con ese estado de bajón.

lunes, 30 de junio de 2008

Escribir en un blog (¿cuándo se va a morir Courtney Love?)


¿Cómo es? ¿Uno se sienta y sale lo que sale? ¿Es en serio?

Quizás, el escribir en un blog no refleje más ni menos posibilidades tomadas alguna vez por alguno que se sentó a escribir en serio. Queremos decir: tal vez, en una de esas -no sabemos realmnete cómo son las cosas, ¿no?-, las modalidades de escritura que eligen los bloggers sean exactamente las mismas que eligen los escritores (asalariados, anteriores al SXVII, comunitarios como los de la Biblia, amateurs, verdaderos, lo que sea...). O sea: si alguien (alguienes) hiciera un estudio comparativo entre las formas en las que escribimos en los blogs y las formas, todas, en las que escribien y escribieron los hombres "de letras" ("de letras" escritas en un papel, nada más) descubrirían que daría exactamente el mismo número de opciones usadas. Y el número no sería infinito, metáforma de que mientras sigan naciendo personas habrá distintas formas deescribir. No: el número no sería una estrategia poética o un uso de la retótica digna de uno de los infiernos de Dante. El número sería exacto; como que les digamos "546. 745. 867. 413. 165". ¿Entienden? habría una suerte de espejo entre los que escriben blogs y los escritores, producto solamente del orden azaroso de la realidad; nada más y nada menos. Algunos pocos ejemplos:

Los que se sientan y escriben. No piensan nada antes de escribir; no porque no puedan o les sea más fácil escribir sin planear; tampoco porque sigan las nociones de Soupault, de Aragon. No; lo hacen porque es así como se ordenan las particulas: sus cuerpos (sus cerebros) se ordenan en coordinación con el blog; no hay un antes y un después; sería lo mismo que pedirles que primero respiren y después vivan. Lejos de parecerse a los surrealistas o a Aira, éstos encuentran las palabras escritas en la pantalla del modo en el que, atrás de las plantaciones, cerca del piso de madera, las guitarras oscuras de algodón encontraban sus voces.

Los que escriben con constancia. Como si fuesen trabajadores del tema, sea de humor, de política, de deportes; escriban de lo que sea, eso no importa, su "forma de" es la de un trabajador. Pero tampoco éstos se asemejan con, quizás, la primera idea que se une a la mente: no reproducen el sistema Arltiano, del famoso prólogo de prólogos. Simplemente porque ese prólogo, lanzallamista, como Arlt, es mentira: ¿quién podría decir que él no tenía estilo? En cambio este tipo de bloggers no la tienen. Y eso no los hace peores ni mejores. Solamente que, a diferencia de lo que sucedía en la antigua China, donde los pintores eran anónimos, estos bloggers no demuestran una obra de arte, sino que muestran nomás el arte ("la técnica") de no ser, o de ser a partir de un texto informativo, sin convertirlo en una obra.

Los que planean. Y entre las entradas a editar aparecen decenas de borradoes, de posts a medio escribir y hasta buscan imágenes, citas, datos para la obra. Se trata de blogs puestos en escena; cuidados como pedazos de un gran evento artístico que se funda en la siempre regenerativa web. En el caso de los blogs literarios, muchas veces publican poesía, retocada, manipulada; seca o aterciopelada, eso no importa; lo que sí importa es que el arte del blog, de la tipografía, de la imagen a mostrar es tan evidente, hay tanto trabajo visible detrás del mismo, que, aunque sea una basura, los comentarios florecen.

Los minimalistas. Tal vez, debido a nuestra pobre, pobrísima, indigente cultura musical, una de las corrientes musicales que más utilizamos para el momento agudo, siempre caído, del garche, sean los minimalistas del SXX: Glass, Riley, Reich o Nyman. También en lo que respecta a la poesía pequeña, que impresiona en la hoja blanca, que dejó Pizarnik, nos sentimos atraídos por los apenas cuatro versos del trabajo que haría en las noches. Sin embargo este tipo de blogs, a los que nos referimos como minimalistas, no reproducen lo dicho. Para nada, básicamente porque, debajo de las miles de repeticiones de Glass o la pequeñez de los poemas de Diana de Pizarnik, hay un contenido inmenso, pesado como el mercurio. Acá no. Estos blogs, a modo de coquetería palermo-jolibudense, ponen una frasesita chiquita estilo "Charlotte Gainsbourg en Niceto: hoy cambia mi vida", que a uno le hace pensar en que, tal vez, esto de internet no es espacio virtual y abstracto, sino que tiene cierta materialidad y, de ser así, estos blogs tan estériles, deberían terminar de castrarse cerrando su cuenta.

Los normales. Cada uno sabrá cuál es esta modalidad -la más aburrida, obviamente-.

Los irregulares. Estos todavía no saben qué es un blog. Meditan , como si se tratase de algo importante, acerca de la funcionalidad, la vida y la constancia que deberían ponerle al blog. Sin embargo, por hacer eso mismo, terminan con un blog semipelado, que muestra grietas por acá y por allá y que a uno le dan menos ganas de entrar que a un blog en el que escriben gorilas, pingüinos o la garompa que sea, pero que al menos lo hacen regularmente. No hace falta imaginarse mucho cómo llevan su vida si no pueden ni con un blog.


Bueh, entre todos esos, quizás con un poco de cada uno, estamos nosotras y nosotros. Y vos ¿de qué lado estás?

martes, 17 de junio de 2008

video

martes, 3 de junio de 2008

quién da mas!

Predigo: para fin de año, dolar $2.80. Tasa de impuestos, sube un 30%.
No quiero hablar de más, pero me parece una predicción acertada, eso sumado al "por algo será" que el amigo CARLOS SAUL MENEM aparece cada vez más! si, MENEM el amigo de la patria, el hacedor de milagros. El sexopata y viejo malandra.
La cosa es que en TN estaban midiendo la tasa de depresión y sentimiento de desamparo entre los porteños espectadores inocentes del paro agropecuario, del lock out y toda esa bola infernal, y me preguntaba si mi depresión tiene algo que ver con todo eso... bueno, mi analista me preguntaba, y puede ser que si le dije, como queriendo encontrar alguna causa a mi tormento. Fue de esas respuestas que automaticamente te depositan en una lucha de argumentación; no se qué dije, no se por qué lo dije, debe ser mi inconciente o tal vez es que estoy podrido de mover la lengua, o simplemente soy un opa con aires de respuestas solemnes, y de corazón martillado. La cosa es que me pareció frustrante encender la TV y encontrarme con semejante boludes, habiendo cosas tan interesantes para mostrar con respecto al asunto en cuestión, nos ponenen un canillita de villa luro explicandonos porque la presi no va a ceder. Gracias Aptra.
Alguien me podría expicar qué es este paro, en contra de quién va, qué pasa con la torta que recauda el estado, qué pasa con el gobierno... pero ojo, sean originales por favor, no quiero estar en una mesa de jovenes intelectuales tratando de mechar la explicación con ideas artísticas y pseudoespirituales.
Como dijo el otro amigo de la patria, el señor filoso, Feimaann (el "bueno"): cualquier boludo escribe en un blog. Yo le digo: y si, boludo, se llama blog, qué verga significa eso, o acaso te gustaría una mina que se llame Teresa.

viernes, 25 de abril de 2008

A la mierda...

"Escribir es un flujo entre otros, sin ningún privilegio frente a esos otros, y que mantiene relaciones de corriente y contracorriente o de remolino con otros flujos de mierda, de esperma, de habla, de acción, de erotismo, de moneda, de política, etc. Como Bloom: escribir con una mano en la arena y masturbarse con la otra (¿en qué relación se encuentran esos dos flujos?)."

martes, 22 de abril de 2008

Cumplimos un año (!"$&(/&"·!!)


¡Sí! Un año de no sabemos-bien-qué. En principio, un año de leer, comentar, escribir, ignorar, divertirse y enojarse en el mundo blogger. Pero al margen de eso (que básicamente es navegar) ¿un año de qué? ¡De nada! Esto es muy lindo, muy cómodo, muy veloz.. sí, lo que quieran, pero hace falta nada más que un apagón de luz para que todo esto se vaya al carajo. ¿Eso lo hace menos respetable, más pasajero? Puede ser, pero bueno, las cosas respetables y duraderas son las aburridas ¿no?


Durante los siguientes días pondremos una serie de imágenes, fragmentos, canciones, textos, blogs y otras cosas que esperamos que les sean de su agrado. (Como verán, después de tanto post gorila, post peronacho, post político, post relevante al fin, venimos en son de pax. ¡DE PAZ!


¡Felíz cumpleaños!


SRA. DE SAINT-ANGE: He estado en el burdel.
EUGENIA: ¿Qué quiere decir esa palabra?
DOLMANCÉ: Se llama así a las casas públicas donde, por un precio convenido, cualquier hombre encuentra jóvenes y hermosas muchachas dispuestas a satisfacer sus pasiones.
EUGENIA: ¿Y tú te has entregado allí, querida?
SRA. DE SAINT-ANGE: Sí, he estado allí de puta, he satisfecho durante una semana entera las fantasías de muchos viciosos, y he visto gustos muy singulares; por un principio igual de libertinaje, como la célebre emperatriz Teodora, mujer de Justiniano, los atrapé en las esquinas de las calles..., en los paseos públicos, y me jugué a la lotería el dinero ganado en esas prostituciones.
EUGENIA: Querida, conozco tu cabeza, has ido mucho más lejos todavía.
SRA. DE SAINT-ANGE: ¿Es eso posible?
EUGENIA: ¡Oh! Sí, sí, y mira cómo lo imagino: ¿no me has dicho que las sensaciones morales más deliciosas nos venían de la imaginación?
SRA. DE SAINTANGE: Sí lo he dicho.
EUGENIA: Pues bien, dejando errar esa imaginación, dándole libertad para franquear los últimos límites que querrían prescribirle la religión, la decencia, la humanidad, la virtud, en fin, todos nuestros presuntos deberes, ¿no es cierto que sus extravíos serían prodigiosos?
SRA. DE SAINT-ANGE: Indudablemente.
EUGENIA: Ahora bien, ¿no ha de excitaros más gracias a la inmensidad de sus extravíos?
SRA. DE SAINT ANGE: Nada más cierto.
EUGENIA: Si esto es así, cuanto más agitadas queramos estar, más desearemos conmovernos con violencia, más rienda suelta habrá que dar a nuestra imaginación en las cosas más inconcebibles; nuestro goce mejorará entonces en razón del camino que haya hecho la cabeza, y...
DOLMANCÉ, besando a Eugenia: ¡Deliciosa!


(Un Schiele, para este sol de otoño)

jueves, 17 de abril de 2008

Visitamos el blog "TODO NEGATIVO" y acá nuestra opinión ¡Visítenlo!

Debido al posteo de la corrosiva y emocionante carta de D' Elía, recibimos un comentario de fedegaray en el que nos invitaba a visitar el blog http://www.todonegativo.blogspot.com/, homenaje a "las dulces palabras y conceptos que kristina tiene hacia los medios". Por supuesto que, como somos una educada, pensante y refinada casta de putos y pajeras en decadencia sexual, asistimos correctamente al blog donde estábamos invitados.

En el blog nos encontramos con la imagen que está ahí arriba, anticipando el contenido que encontraríamos más abajo: "videos golpistas". Primera decepción. No porque sea lo único que nos interese, para nada, pero como es un blog creímos que habría texto, enunciado... palabras al menos. No es que exigimos que en los blogs haya sólo texto, para nada. Es más, en muchos casos sería conveniente que los escritos que existen en estos anotadores del siglo XXI sean tirados a la nada virtual (al averno, la papelera de reciclaje, suprimir, el infierno). Pero como la publicidad que había hecho garay (sí, al fin y al cabo los "bloggers" nos convertimos todos en publicistas) hacía alusión a las palabras y los conceptos de Cristina sobre determinado caso, pensamos que, quizás, haría uso de las armas ajenas -que siempre es más divertido-, las armas de ella, y elaborar palabras y conceptos propios.

Superada nuestra académica y pedante exigencia de texto (claro síntoma del síndrome de Malco), recapacitamos y chusmeamos los videos. En el primer post se nos da la bienvenida con un "Bienvenido a TODO NEGATIVO (Peronismo deprimente)". Luego de sentirnos confortados por la bienvenida nos detuvimos en la sugerencia del paréntesis. "(Peronismo deprimente)"... "(Peronismo deprimente)"... ¿qué querrán decir con "(Peronismo deprimente)"? En un comienzo sentimos el recurso que suponemos, intenta generar: ironía. En términos lingüísticos y hasta como figura poética es un elemento todavía controversial; no por lo que propone (puede provocar el efecto de ironía o no) sino por su tecnología. Por eso no nos meteremos con el logro o no de su función (si nos generó una mueca o no). Pero lo que sí nos gustaría destacar es el significado del paréntesis, para nosotras y nosotros, algo errado. Por empezar, porque no creemos que sea un factor o emoción, dentro del campo de los tejidos macabros de la política, la depresión. La depresión, emoción vanguardista a comienzos del Siglo XX, hoy día, como mencionó Houellebecq, no es otra cosa que un terrible y aplanado sentimiento colectivo, social, capilar, que aqueja a prácticamente cuanta sociedad haya llegado con cierta cordura al Siglo XXI. Por eso, la depresión ya no es más un estado que demuestra singularziación de la cosa. Por el contrario, lo que demuestra es lo segundo que queríamos mencionar acerca de "(Peronismo deprimente)": el lugar común. Si hay algo que le podemos recriminar a nuestra Cristina es el uso indiscriminado de lugares comunes con lo que respecta a pueblo, peronismo, oligarcas, golpista, derechos humanos, la mujer, etc. De modo que, si queremos levantar la voz y denostar criticar productivamente o no algo de su presidencia el modo debería ser, lógicamente, diciendo algo distinto. No es siempre el significado de las palabras nuestra verdadera arma porque ya perdieron su significado hace tiempo. "Deprimente" es un término que usan las viejas paquetas, los nenes de quinto grado cuando empiezan a ser pobremente sarcásticos o los discursos vacíos de los políticos. Nosotros y nosotras al menos, si vamos a recriminar algo, trataremos de no hacerlo sin decir nada, dando un manotazo de bruto, pegando un grito al vacío. Además, yendo al paréntesis entero: ¿cuándo el peronismo no fue paupérrimo? ¿cuando llevó a que las clases bajas tuvieran voz y voto real en la Argentina? Claro, pero además de que luego ese proyecto se cayera (porque era, en el fondo -y en la superficie- un milico de mierda, mentiroso, que se terminó -re-vendiendo) es algo que posee muchos años de distancia. De modo que llamarlo deprimente sería un término anacrónico, que nada tiene que ver con el peronismo atomizado, vacuo y camaleónico de hoy.

Con respecto a los videos tuvimos opiniones muy variadas entre nosotras y nosotros. Pero, si nos tapamos los ojos, los oídos y la boca un rato, y creemos en que es posible la síntesis o el resumen, podemos decir que: los videos nos parecieron, algunos muy creativos y acertados, y otros meramente una insistencia en lugares trillados. Por ejemplo, el video El diario que Cristina quiere nos pareció sobrio, monótono y con todo eso genial. Muestra, como un proyector cansado, imágenes bajo una única dinámica. Y así dice tanto. Pero por otro lado tenemos videos como Kirchner el más grande ladrón de la historia que, además de llamarnos la atención en la elección del cambio de lugar del complemento nominal ("el más grande"; ¿por qué a veces escribimos como si fuésemos contorsionistas?), nos dio la sensación de que, si Kirchner es el ladrón más grande de la historia, nosotras y nosotros leímos otra historia. Un video que nos gustó fue Los Kirchner y la dictadura, donde se puede ver con un simple argumento que el discurso desaparecidista y en torno a los derechos humanos que tienen los Kirchner tiene muchos puntos ciegos.

Por último queríamos hacer hincapié en una de las costumbres más pelotudas que encontramos a lo largo y ancho y gordo y duro y uascoso de la web: la tendencia boba y epidémica de ponerle sobrenombres tontos y sin gracia (¡al menos eso! ¡al menos que hagan reír!) a Cristina. "Reina Cristina", "La perra", "Kristina", "Zurda de mierda carajo", "Berreta", el asquerosísimo "Kretina" y más. Ninguno se supera: son tan pobres todos que da lástima pensar que así levantamos nuestras quejas para con un gobierno del que no somos partidarios. A nosotras, ese modo de "ataque" nos hace pensar en un cretino, riéndose de costado, con sus amigos, del brillante apodo que le pusieron al político-chorro de turno. Se ponen sobrenombres siguiendo la tradición del periodismo argentino, pero de ingenio pobretón. Y como no podía faltar, TODO NEGATIVO tiene sus apodos para ella: por un lado "La Reina Batata", que aparece también entre paréntesis -no más análisis de paréntesis por favor-. Chotísimo, pero no importa, sigue la línea de los demás. El otro es mucho peor. Muuucho peor: La petera. En varios videos se le pone ese apodo, a veces acompañándolo con "[la petera] machista". También en el video llamado así, "La petera machista" aparecen imágenes de petes o algo así, que lo único que nos sacaron fue: ¿qué tienen con las peteras señores de TODO NEGATIVO? Entendemos que quieran ofender a la presidenta o algo así, pero ¿no les parece que llamándola petera se ofenden a ustedes? Se ve que no. Es una lástima que, por lo visto, para quién ponga el título a ese video nosotras y nosotros tengamos algo que ver con la Presidenta. No teníamos ninguna intención de emparentarnos con esa mujer que llena sus discursos de dinámicas binarias, lugares cristalizados, llamados a un feminismo de preescolar, etc, pero esto de petera nos deja del lado de ella, porque, por si no lo sabían, nosotras y nosotros, los bioy, somos muy peteras. Nos gusta, tanto a las bioysitas como a los bioy más divertidos, el buen pete. Más claro: hacer petes: nos gusta chupar la pija, el tronco; agarrar el pedazo, lamer la salchicha, morfar chorongo, soplar el clarinete de carne, agitar bien la morcilla y recibir el lechazo en el cuello; sentir la espalda con ese calor húmedo; arrastrarlo hasta la boca y degustar. De modo que, lamentablemente, nos dejan del lado de esta política-argentina (con eso decimos todo), pero que al menos es petera.

¡Prueben!

jueves, 10 de abril de 2008

Los de "Todo Negativo" hackearon el mail del Piquetero anti Piquete-Paquete y encontraron esto (Fuente: diario "El primate")

Mamá:

¿Vos viste, vos ves cómo me tratan? ¿Viste cómo me tengo que defender de estos hijos de puta? Mirá, en mi vida sentí lo que siento ahora. Es algo que ni siquiera sabía que existía, pero lo veo. Veo las formas gigantes, las estructuras del poder avalanzarse sobre mí. Veo a las corporaciones, casi invisibles, viciar el aire que respiro; huelo la sangre de mis compañeros muertos allá, a lo lejos, mientras grupos económicos, diarios, medios y monopolios la toman. Es su alimento. Pero lo más raro no es esto: no es el hecho de que pueda decodificar (como el tipo de "una mente brillante") en los diarios, los mensajes de asesinos de la democracia. No. Lo extraño, lo muuuy raro que está pasando en mi vida, es que siento fuerza. Una fuerza que nunca en mi vida. Ni siquiera apenas salía a representar a la Matanza, o cuando Lanata me hizo el primer móvil, o cuando pisé por primera vez, hace ya muchos años, una escuela para dar clases. Esta es una fuerza distinta. Una fuerza que puede acabar con cualquier cosa. ¿Viste cómo lo dejé a Peña? Yo estuve mal en pegarle al sorete ese de la plaza. Es verdad. Pero no me digas: a Peña, el gran artista, de discursos corrosivos, "lengua filosa" y arte perverso ¡lo hice pelota! ¡se quedó mudo!. Algunos me recriminan la cantidad de odio que tengo encima. "Que tengo mucha bronca y así no se hace política". Qué saben ellos de política: todo el odio que tengo encajado en las víceras, todas las personas que cruzaban la calle cuando me veían, todos los profesionales que menospreciaban mi palabra, todos los amigos que se borraron, todas las mujeres que me miraron como a un violador, ¡todas las veces que me dijeron NEGRO! Todo eso se diseminó como una metástasis en la sangre de todo mi cuerpo. Y un día, sin comprender bien qué pasaba, vi cómo cómo se alzaban en el cielo enormes caballos infernales, con la fuerza de mil mares y la furia de la pobreza. Ellos eran yo, con un lugar en un mandato. Y ese espacio que ella medio no lo voy a dejar de aprovechar. Desde ahí, Perfil, TN, los oligarcas, Lanata, los opositores, los que me quieran ver muerto, Fernando Iglesias, todos, todos, ni uno sólo se va a salvar de mi respuesta. Y mi respuesta tiene la fuerza de un batallón de muertos de hambre. Mis respuestas tienen transpiración, olor a cebo, palabras duras, saliva caliente.

Una vez más me quedo apartado. Llegué a que el gobierno me pague buena plata, que me den un lugar en el palco. Y sin embargo la gente se aparta del gobierno. Me atacan de nuevo mamá. No quiero ser más "el negro de cuarta ese". No quiero estar solo de nuevo.

Un beso, tu hijo, Luis



Después de que firma la carta, Satanás aparece en escena y, tras un ademán, revela: "Lástima que no se de cuenta que, cuando ella tenga que gastar un centavo de austral de más en él, le soltará la mano y él caerá lejos, más solo, en el pozo oscuro de la verdadera y subterránea Historia".

jueves, 3 de abril de 2008

¡Volvimos contentas y contentos, como putas de convento!


Volvemos.

Siempre volvemos.
Después de mucho tiempo agarramos la pluma, los cigarrillos, un poco de gin y volvemos a escribir. Claro que decir "la pluma" en el post de un blog es ridículo. Sí; aunque si nos ponemos, nosotras y nosotros, los bioy, a pensar un poco, nos damos cuenta que no. Puede que sea "incorrecto" en términos de la tecnología de producción que estemos empleando (el teclado de una PC), pero no es incorrecto -o así lo vemos nosotras- en relación al sentimiento de productores de palabras que tenemos (así de agropecuario suena -y con eso no queremos decir "así de bruto gorilón y conchetazo suena"). O sea: el escribir en este teclado, al contrario de lo que algunos jóvenes escritores de cincuenta años dicen, es un hacer tan elevado en la poética del autor como la pluma. Ese vuelo del escribidor con pluma que, como dijimos, es tan alto como el del escribidor en teclado, es la altura, nomás, de mi pija parada. Que si bien mi sobrina me la elogia mucho, no es una cosa que "uhhhh qué bruto". En síntesis: volvemos a escribir en el blog con una posición definida que no es Colombia o Ecuador, no es Cristina o el campo, no es Sarlo o Feinmann, no es Perfil o Página /12; es el de ser bloggers (qué término espantoso) que, tratando de escribir sobre arte y actualidad, se sienten atravesados emocionalmente tanto por la poética de la pluma como por la del teclado. Y bueno, al fin y al cabo... ¡porque son lo mismo! La pluma o la PC, Kirchner o Macri, Bush o Chávez, Pauls o Cucurto, Pity o Molina. Son lo mismo. Son "el mismo sorongo con distinto olor". Por eso: no nos apoyemos en un costado: vamos al medio: vamos al miedo: al lugar difuso.

Por cierto, la foto la tratamos de poner cuando, hace ya bastantes meses, la encontramos, webeando por ahí. No tuvimos oportunidad, ya que siempre los post fueron dedicados a temas especiales, exclusivamente de arte o actualidad (?). Pero, creemos, ya que esta es, de algún modo, nuestra vuelta -aunque sea la de la bioysita que les escribe-, pensamos que es una buena ocasión para colocarla. Generalmente, a las fotos que afanamos de internet y después ponemos en los post les cambiamos esos nombres estilo "DS23978_!?&saddam_2008", pero esta vez, cuando fuimos a bajar la foto, la guardamos con el nombre que venía: "idiota" ¿Qué más claro que eso? Si usted tiene hijos pequeños guarde esa foto para cuando entren en la pre-adolescencia y comiencen a decir pelotudeces como "má, quiero ser Nazi" o "los que fueron a la plaza son unos Negros de Cuarta, pá me lo dijo". No desespere: el asesinato de su hijo puede esperar. Si le muestra la foto de ese idiota, sólamente por la cara que tiene, su hijo va a recapitular la cantidad de imbecilidades que aprendió de su padre, sus amigos, sus maestros, el Gobierno, Feinmann bueno y Feinmann malo, o Bob Esponja.

Al margen de la utilidad de la foto... qué foto ¿no? Es muy posmoderna: un forro, retardado, que es negro y tiene una remera nazi. La contradicción hecha materia. Por favor, nos hace acordar a Iorio o esos personajes "fascistas" de Argentina, de movimientos neo-nazis, skin heads. No por el temor que inspira (de hecho el recontrapelotudo de la foto parece más débil que una mosca) sino porque genera muuucha incertidumbre pensar que en un argentino de Villa Urquiza está la idea de que un régimen nazi lo hubiese aceptado.

Y para cambiar de tema, adentrarnos en el HOY, y terminar con una foto de acá, proponemos esta imagen para pensar al enfrentamiento Cristina/campo, a partir de la manifestación de gays y lesbianas a favor de la presidenta ¿Puede ser que demuestre algo "más"? Sí: que los gays y lesbianas, al contrario de cómo lo quieren hacer parecer algunos diarios oficialistas, no son personas con una mente sub o super normal, que si dicen que sí a una desición política, quiere decir que está bien. No. Somos personas. Como todos los demás. Ya está. Estos dos pibes, el gordito y el churro de atrás, no entendieron nada. Miguel Fucó (Link dixit), ya hace vaaaarios años atrás encontraba fisuras en las marchas de orgullo gay y esas manifestaciones ¿y ahora venimos a expresarnos con banderas de gays, colores de gays, marchas de gays, a favor de una presidenta de gays? Bueh, suerte que nosotras y nosotros, los bioy, sexualmente hablando somos perros: no importa de qué sexo, de qué raza o de qué tamaño.

sábado, 23 de febrero de 2008

viernes, 15 de febrero de 2008

lunes 0144

Al final quedamos en la misma situación, estancados en lo más recondito ndel saber uhmumano urgando en las conciencias ajenas al sistema de progreso y orden del planeta tierra. Lo esfimero de nuestro existir, cosa que no está entre las materias elevadas a superar en un supuesto secundario de la vida, nos dejan con el interrogatoprio básico del ser humano. Qué somos, a dónde vamos, y para qué vamos.
Estás a mi entender son las tres grandes mentiras, diseminadas sistemáticamente por el enigma mas complejo de nuestra hera. Volviendo a lo anterior, aquí impongnoi mi mirada del los hecho hoy lunes 1.44 am.
Sentada `ppaicificamante en la butaca de mi auto, vi como dos pajarillos deambulaban presuntamente con ganasd e tener sexo debido a la exaltación del vientre, y unas gotas de m´ñas de licor por la tarde y n solo eso, solo dos insectos, de esos negro, fornicados y al final trabados por el abotonomiento de miembrop del bicho mayor. A estpo pùiede ser una respuestta que pòr cortes literarios de mi cerebro en este moemento esto va a quedar bien suplementado por l a frecuencia interventiba de la a que va a mandar todo su ejemplo, ahasta los tres interrogantes.
No cabe pensar que no solo estramos en una linea de la vida , y haque hay mvarias (aclaración para el año 2115: más adelante , por esta epoca mas o menos, ustedes ya van ha haber cuñadao mi paradigma entos ces mejorarran kla ideade aque hay varias vias de vida sino millones, infinitas, gracias), entonces por alguna razón estamos completamente desequilibrados ,de lo que el rival del hombre acuña. Hay tantas posibilidades de eso cómo de que te diga que no es ta la oportunidad de suicidarse, entonce stal veza lo que aprehendimo sac´a y utilizamos como herencia denuestros ancestros hace ya varios mollones de años. Sien el presente existen luchas politicas en donde el ciudadano común no se entera de lo que pasa y como a cada rato estamos a la merced de una desastre, como puede ser que no exista la posibiliad qde que tal vez el fbi ( jaaaaaaaaaaaaaaaa) no, o algún elem,tento del gobierno de las grancdes potencias no os esten ocultando todo lo referiente a esto

domingo, 3 de febrero de 2008

Queremos saber cuant gente a... blog


El título no informa los suficiente así que les pedimos a todos los que entran en el blog que dejen un comment, solo para tener una idea de cuanta gente nos lee y no caer en la decadencia o la frustración del escritor a la vista del vacio.

Muchas Gracias.

PD: Sientanse libres de acompañarlo con un breve o no tan breve comentario.

domingo, 27 de enero de 2008

Vacaciones de Casandra

Una muchacha de Córdoba nos envío un mail con esta foto y un texto acerca de sus vacaciones en la costa Atlántica.

Ya soy grande; a pesar de la foto, paso desde hace poco los veinte años. Tendría que tener vergüenza ante algunos de los bioy, los más -que en realidad son menos o peor- politizados, para decir que me fui y estoy de vacaciones. Que estoy en Valeria del Mar. Sin hacer nada, ni siquiera metiéndome en el mar. Es más, sin ganas de estar. Supongo que es porque me da fiaca mentir, empezar toda una historia nueva, construir una arquitectura apócrifa alrededor de mi vida hueca como un Kinder. En Córdoba ya ni siquiera me resulta natural: mi vida es de mentira.

Disfruto de ver el mar a la tarde, únicamente... cuando ya no están las familias enteras en la orilla. Sólo algunas en las carpas, tomando mate y comiendo bizcochos, pero yo voy adonde las carpas no llegan. Veo desde una colina de arena tibia una orilla verdosa, muy grande (Arlt no podría haber escrito semejante tontera de clase media), y un grupo de pre-púberes con síndrome de Down a punto de meterse con un guía.

En el departamento, no tan lejos de la playa, escucho un único cassette que tengo. Después todo radio. Escribo en un cuaderno Gloria cosas que son nada: alguna vez escuché a Abelardo Castillo decir: "Uno al comienzo escribe bobadas 'hoy estoy triste...' o cosas así, pero luego, en un momento de maduración, uno necesita escribir ficción..." Bueno, a mí no me llegó ese momento de maduración y creo que no llegará. Respeto a Castillo, pero creo que no es maduración eso de lo que habla: es el impulso del escritor, que evidentemente no tengo.

A la noche se escuchan las voces de los y las jóvenes que se van a Pinamar, a bailar, tomar, besarse, enamorarse, aburrirse, lamentarse, acordarse de algún pariente que sufre, o simplemente matar el tiempo en Ku. Creo que es Ku el boliche. Yo comparto un faso con un pibe que conocí en una rotisería donde compramos; cojemos, miramos la noche por la ventana hasta que se aburre y se va.

Les contaste un cuento sabiéndolo contar / y creyeron que tu alma andaba mal / La mediocridad para algunos es normal / la locura es poder ver más allá

viernes, 18 de enero de 2008

Bobby Fischer (1943 - 2008) -fachero el viejo...-

El único post dedicado enteramente a un muerto fue el de Pavarotti. Post mucho más paquete, aunque no menos "intelectualoide" que éste. Por eso, para hacer más amena la lectura de estas necrofílicas letras dedicadas a la muerte de Hoy, vamos a transcribir un par de escritos de distintos autores, y del mismo Bobby Gischer, sobre él mismo.

Thomas Wolfe, "La fuerza del juego de Fischer, al contrario del arrebato de otros ajedrecistas famosos, se concentra finalmente en ese espíritu norteamericano, que combina una base de racionalismo, pero una superficie de ambición, virtuosismo arrogante y pasión."

Julio Cortázar, "El poder, la opresión... las garras bien reales del Imperio de este Siglo [XX] que compartimos, el Norteamericano (Imperio y Siglo), a veces no pueden con la materia mágica que nace de sí mismo. Los Estados Unidos no pueden evitar el nacimiento de algunos seres, hombres, artistas que salen de sus propias entrañas. Eso mismo, creo yo, es Fischer, que las guerras entre su país y el soviético las pelea donde deben ser jugadas: en un tablero de ajedrez.

Bobby Fischer, "Después de que mi país me desherede, me llame traidor; después de toda la soledad del mundo que me come como una oruga gigante, me queda una sola cosa: las partidas y la guerra. He derrotado a los mejores guerreros del mundo. A los 17 años ya había ganado el futuro..."

“Yo no creo en la psicología. Yo creo en las buenas movidas”

sábado, 12 de enero de 2008

gordo al agua


La isla Kzoryer tiene una virtud, sino varias. Es un lugar paradisíaco para descansar de el stress de la ciudad, gozar de los masajes sensuales de las nativas y refrescarse en un mar a la increíble temperatura de 40 grados centígrados, lo que algunos llamarían un autentico baño turco en Ucrania. El complejo artificial goza de una excelente vista a la pobreza moscovita y por la noche y hasta el amanecer se pueden ver miles de luciérnagas voladoras a la busca algún halcón volador con la bandera de Estados Unidos.
Tuvimos el encantador gusto de visitar la cocina del place y saborear unos panecillos reposados en alga marina con un pizca de salame de hombre y un poco de leche materna… delicioso. El vino de la casa según el choef Santiago está reposado por mas de 100 años en un lecho cavernoso a las afueras del hotel al cual se debe acceder mediate el uso de un tanque de combate ruso el cual gasta la friolera de 20 galones de combustible por metro es por esto que el exquisito vinito cuesta unos 100.000 euros la cup my god.
Hola soy el gordo aburrido y al que los vioy no quieren, estoy podrido de estar solo y sin una pussy, no entindo a los que tienen pussy y no la usan todo el día y peor los que tiene guita y no la invitan a la puchi a un buen telo. Son las 19 y me acabo de levantar, dieciocho pajas me dejan arrastrado, ya no tengo más 12 años. El portero viene a limpiar el semen de las paredes y el piso, imaginen un cuarto de hotel lleno de crema amarilla y olor a orines… - ahora me doy cuenta porque mi novia me dejo -. Siento caer el techo todo a la vez y que mis pesadillas de noche cerrada de verano se renuevan en mi escalón fresco de la bañadera en donde paso 20 horas al día jugando al solitario y con un ventilador turbo en la cara. La vieja no me llama y los vloy me dejan de lado… si mi vida no depende de los demás acaso para que estoy vivo.
Un cariño desde el asilo.

miércoles, 9 de enero de 2008

Enero: quedan las ratas. Febrero: vuelven los chanchos


Quede solo. Soy gordo y feo y un poco blanco, a veces uso sandalias y musculosa, y las chicas miran para abajo. Quede solo. Tengo ventajas. El blog está para mis solo. Nadie más que cajonee mis post, nadie más de redacción que me quiera dar un consejo de vida y de cómo bajar de peso - mi chica se fue porque engordé -. Soy la reina de la flor junto con la reina de los boliches y del azúcar. Estar solo tiene sus ventajas, estar solo y lindo claro, pero estar solo y gordo es sentirse como un bichito de luz. Por la mañana me levanto abombado del calor ya que no hay ventilador que abarque toda la masa marina que tengo bajo la cintura, ya ni veo mi pene y por eso me dejan solo. Los Bioy que son tan pero tan macanudos me dejaron solo “quedate gordo (forro) y escribí todo lo que quieras”, obviamente estoy escribiendo para las ratas que quedan en la ciudad. Estar solo me calienta, me vuelve sádico y pedofilo. Las ninfas ya no están en la puerta de los bares, todas están en las playas moviendo los cachetes y refregándolos por los rayos de las miradas de hombres y mujeres que envidian tal perfección y quieren devorar – agárrense hermanos cuando venga el cometa Haley – información de gordo y nerd que obviamente me la pasaron porque soy gordo a secas - mejor dicho agarren a sus hermanas y madres, o mejor agárrenlas y denle bomba antes que otro las toque porque esta situación no da para más -. Mejor que ser gordo es tener novia… La mirada del flaco lastima… El gesto del viejo deportista mata… Los 330 de colesterol taponan… Mi vecina y sus amigas me infatan…
Que lindo que sería estar en el mar, tirado en la playa con una revista de crucigramas y anteojos negros, con la vieja cebando mate y mirando el océano. Espero que febrero sea feo como siempre y este toda la lacra inmune a la humillación que llena las playas del atlántico. Ver el movimiento de la masa de agua como si fuera estar viendo las sábanas que ocultan dos amantes es lo más excitante desde la pata de palo del loco que quiere matar a Moby Dick. Y en eso se cruza una chica, la chica… la chica número mil quinientos cincuenta mil que no me va a dar bola solo porque s o y g o r d o. A la vista soy gris, no verde como un blanco, sino gris como un elefante sin tierra. Apuesto un peso a que si me deja charlarle por lo menos le voy a caer bien y tal vez acepte salir a tomar un cerveza, pero no. Por qué los gordos tenemos que salir con gordos y las gordas con gordas, a parte de ser gordo me castiga la homosexualidad, esa enfermedad de los RR.PP. y de los peluqueros amantes de mecánicos y colectiveros. Que pasa con la gente cuerda que no se castiga con sexo y drogas, yo no entiendo nada. Debe ser por eso que los bioy me cajonean y no me dejan escribir durante el año. Pero en enero aprovecho y salgo de las tuberías con mi mal olor y pelos en la espalda a tirar pedos en la web – encima uso estas palabras de tarado, gordo y facho -. JAJA cuaado vuelvan estos loquillos va a haber un gran quilombo. Si alguien contesta este post es porque es una rata como yo y seguramente va a querer salir a comer algo por ai, y si es la loca de Lola mejor porque me calienta

lunes, 31 de diciembre de 2007

Balance 2007 (Año Nuevo, me depilo los huevos)

En casi todos los blogs vistos donde postearon Balances, los autores de los posts decían que en casi todos los blogs que vieron donde se postearon Balances, los autores de los posts decían que en casi todos los blogs que vieron donde fueron posteados Balances, los autores de los mismos decían que vieron Balances por todos lados y sin saber por qué. Nadie sabe por qué, pero todos posteamos Balances. Hasta los bioy intentaron escribir un balance hace dos posts y les salió mal -era lógico: la bioysita que escribía hacía tiempo que no garchaba-. De todos modos vamos a probar una vez más, y suponemos que por el calor, la fecha, la hora, las bolas, el fuego, la música, la que tocó el portero para pedir comida para festejar año nuevo comiendo, la camiseta vieja de viejo que uso, la bikini marinera que le quiere arrancar mi perro salchicha a las bioy que flotan cerca de la computadora, y algunas otras boludeces que nos viven, vamos a poder hacer el Balance.


Blog: Éste año decidimos empezar con un blog de arte y actualidad. En el tramo recorrido hicimos migas con otros bloggers (?) y con algún que otro pelotudo que nos deschavó: nos mandaron un par de mails diciendonos "fachos", cínicos, misóginos, "putos del orto", pendejos, aburridos, putas, "la gorda solterona que escribió el post..." y otras verdades.

Cristina Fernández de Kirchner: Sin duda uno de los personajes del año, sino Él personaje. No nos interesa hacer una exposición de nuestra postura frente a la muchacha. Algunos nos habían acusado de fachos así que suponemos que la olla de retardados que se hace llamar "juventud kirchnerista" nos despreciará debido a su "izquierdismo". Y la otra orda de gorilones anti kirchneristas que votaron a la gorda religiosa sacada de una de terror ambientada en la Edad Media, o al viejo rompepelotas de Solanas ("no abuelo, eso no es una cámara moderna, es un consolador... no va en el ojo") también nos despreciará porque Kirchner para ellos es fascista (?) como también parece que lo somos nosotros. Al margen de todos ellos, podemos decir que Cristina habla un poco mejor, grita más fuerte, parece más mala y bueno, es mujer (eso lo festejamos)... ¡ah! y la tiene más grande.

Houellebecq: Este viejo paspado visitó la Alianza Francesa de Argentina tan simpático como se puede esperar de este ser que es una mezcla entre Droopy, Camus después de clavarse un faso de crack, Sade con la pija chica y algún vecino loco de por ahí. Un gusto para los que no estudiamos literatura en serio.

Macri: Qué manera de romper las bolas la de este tipo y el color huevo por todos lados. Qué manera de ganar en la Capital. Qué manera de hablar para el culo, con un vocabulario de 17 lexemas ¡¡¡Qué manera de cantar!!! Qué manera de afanar. Qué manera de vivir. Quemanera, aceite de calidad.

Trabajo / Facultad / Familia: Esta es la parte donde cae la bomba que cuelga del piolín.

Chávez y Castro (Sexo jeronteanal Vol. III): Lo del viejo Fidel -viejín verdesín machistín asesín de mierdín- ya ¿qué le queda? Ahora, lo de Chávez es fabuloso: un don nadie que dice "combatir el imperialismo" (????), que se alía con el loco de mierda de Irán, que raja a los embajadores de medio mundo de su país, que viene y come con Mirtha (bueeeenoo), que quiere democráticamente ser indefinidamente reelecto (en serio ¿alguien creyó eso?), que todavía acusa a los judíos de matar a Jesús ("¡che martita, mirá, todavía hay gente que cree en Jesús!") y que "nos salva de la (he)catombe económica del modelo yanqui-imperio-discursiva-fascistoide-post-postmo-genocida-nazi-bush-ynosé quéverdura con su petróleo" (¡jiuff!), ¿cómo puede ser que no haya salido en la tapa de Gente de las caras más famosas del año? ¿cómo puede ser que no se haya tomado la sopa de caca que prepara mi abuelo (con su mierda, lógicamente)? -¿ya empezaron los festejos?.

Maradona: ¿Este año se mandó alguna? ¿Salió ensangrentado con los de Gran Hermano 4, no? bueh, no sabemos bien. De todos modos hay que tirarlo en la Habana, o Caracas... aunque no sabemos por qué, pero nos imaginamos que este particular comunista del siglo XXI prefiere Ibiza, con una negrita menor de edad, mucha cocaína espumosa y un revólver para hacer tiro al blanco con pavos reales.

Cambio de horario: Lamentablemente es común en estos últimos meses, el hecho de que una acción o un suceso que no depende de nuestra desición como es el cambio de horario (bueno, podríamos decir "no al cambio de horario", pero por ahora no pensamos afiliarnos a la U.C.R.) nos afecte contradictoriamente: de dos maneras opuestas. Por un lado, el cambio de horario nos entristeció profundamente ya que a las 4 de la mañana "reales" del domingo nos encontramos con que eran las nuevas 5 de la mañana. Más cerca de la casa para los que volvíamos ahí; más cerca del trabajo para un bioy que labura en serio; más cerca del día. Y automáticamente, luego de reflexionar sobre lo terrible del recorte de una hora a la noche que estábamos gozando, nos alegramos del cambio de hora: si es tan fatal la hora menos de libertad, aunque sea así tendremos una hora menos de vida, y eso es todo un alivio.

Elecciones por Gobernador de la Capital Federal: Por favor, ¿se acuerdan de esa tortura? El pelado de mierda que se gastó todo nuestro oro en esos afiches asquerosos de su cabeza estéril, dura y seca. El otro barbudo, chupamedias, soberbio y forro: preservativo a sueldo. Y el ganador: Mauricio, no es Roberta. Los tres en todos lados. Qué dolor de ovarios nena.

Madeleine: No sabemos qué tanta bola a la pendeja esa. Acá hay camiones de nenas desaparecidas -y todo lo que eso conlleva- y nadie mueve un pelo excepto esa mujer que tiene la extravagante idea de que va a encontrar a su hija. Una cargada... tanta historia por la rubia de mierda esa mientras los familiares de europeos como los padres de Madeleine vienen a alquilar putitas de 9 años.

El BMW que se dió contra la casa de Sergio Marchi: Genial; cuatro pendejos conchetos revientan la puerta de una casa con el auto, se bajan, lo dejan ahí tirado y se toman el 55. Rezamos todas las noches para que los niños del auto reciban sus merecidas sobredósis de lo que sea que toman y se vayan al cielo.

Recitales en Buenos Aires: una cantidad sin precedentes de muertos se dieron el lujo de venir a hacer payasadas y tocar algo de música (Sabina y Serrat, Black Eyed Peas, Marilyn Manson, The Killers, 30 Seconds to Mars, The Police, Artic Monkeys, Velvet Revolver, Beck). También Soda Stereo se encargó de cagar desde el obelisco sobre la música. Ute Lemper fue lo único bueno.

Esto fue el famoso Balance, Bush no entró porque se manda una atrás de otra, como París Hilton. Felíz Año les desean los Bioy!!! Con mucho sexo sexo sexo y arte y actualidad y lo que quieran!

jueves, 27 de diciembre de 2007

Llegan las fiestas II (apuntes sobre Navidad)


Rezamos en navidad, nosotros y nosotras, los bioy, cada uno en un lugar distinto de la luminosa Buenos Aires, por que arremeta una ola de balas en nuestros departamentos y casas, para así terminar con la infelicidad de nuestras familias. Por que, si bien muchas veces gozamos el placer de querer morirnos, esta vez se lo dejamos únicamente a ellos. Esas tías que nos torturan con el sólo hecho de mirar de esa manera antes de preguntar las preguntas, llenas de aliento, de siempre. Esos primos que se desarrollaron en el mundo laboral y académico como quisieran nuestros padres (los de las bioysitas, naturalmente) y que nos repugnan sin sentido más que el de repugnar; repugnan a todas las mujeres; nos repugnan por todo el odio que tenemos encajado en el mentón; nos repugnan porque esos primos tienen esposas que (al margen de que también son repugnantes) sufren a sus maridos en sus camas, porque después de la luna de miel se dieron cuenta del hedor, de que repugnan y de que, si el hijo que espera es varón, también repugnará. Esas abuelas que dan lástima, pero no por su pobreza o su incapacidad ya para vivir, sino que dan lástima intencionadamente. Se conjuran como Santas que en su vida no han hecho otra cosa que sufrir a costa de nuestros abuelos, a costa de nuestros padres o madres, a costa de sus nueras o nueros, a costa de trabajar mucho, o de no trabajar, o de lo que sea menos nosotras y nosotros, sus nietos (excepto las más conchudas que tratan mal hasta a sus nietos). Y así nos hacen sus "aliados"; nos exigen, tratan de enjaularnos en el amor; nos comentan, se comentan ante nosotros y se dan lástima... y eso no nos da lástima: nos hace querer irnos de dónde sea que estemos, nos hace odiarlas, nos hace odiarnos por no decir que NO a sus familia de mierda que creen que es la nuestra también. Y por último: nuestro núcleo familiar. Nuestra familia íntima; los que tenemos que cargar, que aparecen en el mundo como manchas de tinta china, haciendo que nos alteremos, nerviosas y dolorosas; que querramos que nuestras parejas ni siquiera se acerquen, que se alejen, ¡aléjense! ¡escapen! ¡corran! por favor, no caigan en el infierno de nuestro amor familiar navideño. Nuestro padre, ya viejo sin ser viejo, enfermo del mundo, contagiado del pasado y arruinado de infelicidad. ¡No queremos esas vidas para los bioy! Nuestras madres, mitad víctimas mitad culpables (ay ay ay Jean-Paul), aparecen en la reunión como mariposas que pasaron años sin cojer, con caca de paloma en las alas, sin una lengua que recorra sus cuellos, sin sentir tus dedos tras mi oreja, sin amor ni amistad ni nada más que un cáncer que crece en el centro del medio de mi angustia. Y por último, nuestros hermanos y hermanas, mayores y menores, que se arrastran por el piso como chanchos sin patas, felices de vivir drogados de creencias, de ideas pelotudas, de amigos que no son y de desamores de alguien que nunca las amó. Hermanos; quizás el elemento de la familia más doloroso, más cercano y enemigo a la vez. Hermanos y hermanas menores, que creen lo incéíble, y mienten, y nos mienten, y vemos cómo viven. Vemos que viven, que crecen torcidos como las patas de un discapacitado, que no nos pueden joder porque estamos tan cagados a palos (excepto a esos hermanotes más grandes que se prenden en la forrada) pero insisten, como moscas. Sin embargo, atrás del calor húmedo de la relación, sentimos el deber de tener que pegarles un tiro en la cabeza mientras duermen para que no vivan las cagadas que les esperan -y eso sí que es amor-. Hermanas y hermanos mayores, que parecen osos estancados en su tristeza de idiotas, en su melancolía tan pobre de significado, en su rencor hacia nosotras, rencor de celos, de no poder cojer tan seguido como nosotras o de tener un laburo aburrido.

Infelices o no, esta vez, como una secta oriental, les propusimos a nuestros familiares que se metan todos en una batidora gigante y se licúen. Agregamos Vodka, prendimos el televisor, miramos cable, fumamos cigarrillos Marlboro y nos dormimos borrachos en el sillón.

¿Qué tal su navidad?

miércoles, 19 de diciembre de 2007

"Balance" o "Cómo aborté el hijo que quería amar" (¡ah! les sugerimos escuchar mientras leen; se hace menos pesado)

Inspirados por el post del 17 de Diciembre pasado, del blog "ni muy muy, ni tan tan" (al que llegamos de casualidad el lunes) haremos una suerte de balance de... algo... suponemos que el año... eh, no sabemos bien... ¿del arte? Bueno, suponemos que de las cosas que nos llegaron -¿que les llegaron? querrán decir que ustedes fueron hacia- o de lo que armamos en nuestra mesa (por no decir cama) de trabajo... Para ser honestas y honestos, la música es uno de los principales motores para escribir lo que posteamos, y ahora estamos escuchando una muy buena, muy muy. Que nos aleja de la idea original del post y nos hace divagar con una mujer cantando. En algún puerto solitario, por las noches húmedas de Diciembre; entre los hombres que ríen, como chanchos roñosos, comida en el pecho; algún verdadero poeta, sin libro bajo el brazo pero con muchas ganas de cojer. Una violinista mojada y sorda que hace algún solo malo, pero que al acordeonista que la acompaña le hace recordar una novia de antes, el amor y cómo la tocaba a esa otra. Y mientras escucha el solo siente que era menos ridículo con ese amor, y que si el violín no deja de tocar esas frases horribles y sumergidas en la tristeza de pobre que lo condenan, él no le diría nada.

El balance para el próximo post. (O, vamos, ¿esto no fue mejor que un balance? no por la calidad, obviamente; sino por la destrucción -el caer- que llora las palabras de la bioysita que escribió lo de recién).

jueves, 13 de diciembre de 2007

Fiesta de fin de año


Los bioy, los porque somos tantos: como dos para uno y treinta y tres millones para un presidente, terminamos oficialmente nuestras vidas laborales y estudiantiles por lo que resta del año. Lo próximo que queda es festejar con toda la gente que nos banca y sigue por la internet. Para esto los convocamos a todos a un día de pileta en la estancia Solaso km 3 ruta 0. Habrá tragos y falopa para todo el mundo, grandes orgías dionisiacas y tal vez les mostremos unos videitos de Madeleine.
Les pasamos el reglamento por si se les ocurre pasar un rato:
Para las mujeres:
- Solamente se admiten chicas de 13 a 30 años de edad inclusive.
- La casa se reserva la ubicación de las mismas dado que todos somos cariátides de un mismo sistema, por lo cual las más feas limpiarán los baños y las bellas tendrán un lugar en las reposeras junto a la pileta.
- Las chicas feas deberán concurrir con túnica negra y mascaras de perros y equipadas con un kit de limpieza para baños y cocinas.
- En lo que respecta a las chicas lindas, si bien han ganado un lugar no tan privilegiado bajo el rayo mortífero de este sol argentino, deberán abstenerse a abrir la boca, deberán recordar que la belleza que poseen solamente es un designio de la providencia y la inteligencia no.
- Todas las chicas serán grabadas en video para futuras fiestas, aún las feas.
- Habrá sexo así que recomendamos utilizar pastillas anticonceptivas, salvo que quieran unos bioysitos sin padres.

Para los hombres:
- Deberán venir en bicicleta y vestidos de frac.
- Para nosotros todos son bellos, por lo tanto todos deberán concurrir con sungas y estar preparados para correr tras una lluvia de tiros de aire comprimido.
- Deberán satisfacer a las mujeres sexualmente y aguantar ser cagados en la boca por ellas mismas.
- Todos deberán concurrir dispuestos a tomar una bandeja y servir de camareros.
- Todos demostraran su hombría dejándose introducir un pene africano en el ano por más de 10 minutos.
- Habrá sexo así que es importante que se depilen a cero y rapen la cabeza y se capen antes de concurrir.

Para los homosexuales:
- No hace falta que nos demuestren su condición ya que los olemos a la distancia, una mano lo muestra todo… lo mismo para las chicas rapadas.

Esto es todo.
Los esperamos el 30 de Diciembre a las 12 Hs. Anunciarse en la entrada.
Saludos cordiales.
el Staff………………….