¿Obreros poetas? (perdón lola la loca por la libre interpreteación que nos mandamos después de probar un consolador alemán y chupar Baileys y Tetra)

El pasado sábado 15 de septiembre, la loca de lola publicó en su blog esta increíble foto que se ve acá arriba, bajo el título de "Obreros Poetas". Según el título, el texto es una poesía escrita por varios obreros. Estos dos hechos no los vamos a cuestionar, sino que los mantendremos como supuestos, y a partir de ellos, a continuación, la práctica de análisis de poesía de un alumno inferior. La poesía consta de cuatro versos que dicen así:

vamos
a por lo bajo
somos una maldita especie
que tenemos el cuero negro

"Vamos por partes" dijo el consolador

Desde el primer verso de una sóla palabra, hasta el cuarto verso de nueve sílabas, la poesía avanza. La sóla palabra "vamos" que abre el texto es suficiente para dar movilidad, y además la primera del plural afirma que es en conjunto. O sea: como advierte lola, el yo lírico esta vez es un grupo de egos (¡como los bioy!). Por qué ese grupo está conformado por obreros (y no actores de películas independientes de Pacífico) se verá después.

El verso que sigue indica una doble posibilidad de planos ¿no? Por un lado la "institución de la poesía" permite, y a veces hasta exige al lector, que el encuentro con un verso que posee a-gramaticalidades (algo "mal escrito") se tome como algo natural y se trate de entender. Pero en esta poesía es posible una segunda lectura: no solamente contentarse con un "aahh, ese 'a por lo bajo' está escrito así porque debe ser un recurso del poeta", sino también un "aahh, si es como lola y los bioy dicen, que está escrito por obreros, y convenimos la falta de estudios en poética o las dificultades con el idioma si son extranjeros, puede ser que esté mal escrito, que no sepan bien el castellano y se hayan equivocado". Porque ¿por qué la poesía tiene que ser analizada como un elemento de un creador ideal, que todo lo planea... gracias al sordo de Breton ahora sabemos que la automaticidad de la escritura, el equívoco, la casualidad, la improvisación en la obra ¡también valen!. Si es un equívoco no sabremos qué querría decir, pero sino, podemos leer que esos obreros, van juntos "por lo bajo" y también (ojo) "a lo bajo"; habría una simbiosis entre las dos frases que demuestra que ellos van por abajo, se mueven en lo bajo de la sociedad, y como si fuera poco, van hacia más abajo. Como una eterna caída.

En el tercer verso hay una afirmación a secas que vuelve a llamar a la primera persona del plural para dejar en claro que son una maldita especie. "Maldita" se antepone a la especie; no solamente son una especie (que por no decir que son humanos dejan en claro que no lo son, o no son tomados en cuenta como tales) sino que antes, sean de la especie que sean, están malditos.

En el cuarto verso vuelve a suceder lo que en el segundo: hay una a-gramaticalidad ya que el antepasado de "que" es "maldita especie", de modo que correspondería usar "tiene" en vez de "tenemos". Pero ¿qué quiere decir "que tenemos el cuero negro"? Que ya que no son humanos, no tienen cuerpos, o si los tienen, no tienen piel en ellos: tienen cuero. Corroboran el juicio que hay sobre ellos: una poesía corta, de cuatro versos, la escriben mal, con violaciones a las normas gramaticales, y los que se manifiestan se reconocen como no-humanos, encima malditos, con cuero como un animal, y ese cuero es negro: el color de la muerte, de la tierra, de la pudredumbre... y de sus pieles, de sus ojos, de sus cabellos.

Y, para ir un poco más lejos: el "vamos" ¿no puede ser referido a todos nosotros, los argentinos? algunos lo creerán, pero no somos franceses, alemanes o italianos: somos argentinos, latinoamericanos, como Paraguay, como Brasil, como Chile, como Bolivia. Quizás, como dijimos que íbamos a explicar, el fundamento de que esté escrito por obreros es el lugar de publicación: no es un blog de clase media como los nuestros: es un tablón a modo de contenedor de basura que está en el medio de una vereda; su lugar de trabajo: la calle, la madera, la suciedad, la sociedad, la masa.

Acabá de una vez por todas por favor

Entonces, combinando la idea de que el poema se dice escrito por obreros, pero que esas mismas características de la mirada hacia el obrero, son las que tienen los otros hacia todos los latinos, ese espectacular poema funciona a modo de espejo: "ustedes nos miran a los obreros como lo que nosotros y también ustedes son".

Nunca nos interesaron las moralejas o el sentimentalismo Boedista. Así que nuestra conclusión: no es que sea un error que miremos así a los obreros, para nada, el error está en que no nos miremos así a nosotros mismos: los obreros, los no obreros, los portugueses, los del norte de EEUU, los novelistas italianos, los de la ex URSS, los sexólogos, las estudiantes de agronomía, los ingleses pacifístas, los macristas, los izquierdistas, los que quieren la represión en Medio Oriente, los que no la quieren, los que viven en casas con jardines grandes, los que viven entre cartones, todos todos toditos somos mierda.

¿no les parece? ¿no que sí?

Lluvia sin Paz

Y como no queremos ser menos vamos a hablar de la lluvia porque no para de llover y somos humanos que todavía no la podemos controlar, ni con danzas, ni satélites, ni nada. Ella tiene la impronta de dios y el desinterés de un anarquista deprimido. Pensar que cada vez que llueve es el comentario de todos, y miramos por la ventana o nos cubrimos con paraguas y maldecimos o agradecemos. Es el signo de relatividad por excelencia, el mejor ejemplo del actuar humano. No la lluvia en sí, sino lo que produce.
Si de abstracción se refiere, ella gana, ¿qué más abstracto que una gota de agua que se deshace en el aire que cae y transforma en el color que toca?. Y esto que llamamos lluvia, que gozamos, que es sexy en una chica mojada o en un hombre sudado, esto que según algunos es el principio de todo y según otros es pura amenaza, que si se transformase en masa gigante nos aplastaría con su andar de caballería.
Cómo puede ser deprimente o fuente de alegría a la vez; no es acaso el signo de la desesperación humana en busca de refugio de sí misma, no es acaso una forma de elegante inspiración para suicidas.

Shana Tova Umetuka

Del internado de Bahía Blanca

Una vez más les quiero dar gracias Los Bioy por dejarme participar en este blog, siendo su contraseña tan difícil…
Cuando uno se halla tanto tiempo internado en el corazón de lo que llama el estado nacional como institución mental, porque no hay más corazón sin arterias ni sangre y cerebro que lo mueva, empieza uno a divagar, entre tanto loco con los pantalones por las rodillas y babas por las mejillas, se pudre uno. Y bueno, como no me veo por mucho tiempo fuera de aquí, se me ocurrió pensar en alguna manera por la cual podría ser todos los hombres, eso he dicho todos los hombres: desde el neurólogo que me pone sopapas en el cerebro, todos los días, al hombre de familia que llega a su casa del trabajo y ve que vale la pena romperse el lomo para mantener a su familia tan bonita. Entonces cómo podría hacer yo que apenas conozco 500 palabras para sentirme como todos y sentirlas a todas porque soy hetero y las quiero sentir. Extraño el calor de las mujeres y las tetas de mi abuela en la cara cuando me abrazaba siendo yo muy pequeño como para no entender que era eso que me pasaba allí abajo. Pero ahora lo entiendo, lo siento a cada rato y se como clamarlo. Aprendí solito.
Entonces yo pensaba que tal vez cuando le meto mi pito a Juan (ese recibe más sopapas durante el día, todos los días) puedo sentir a todos los hombres y cuando la doctora se mete mi pito en su boca puedo sentir a todas las mujeres, lo deben hacer porque soy el único se lava el pito todos los días y no lo deja oloroso. No sé, pero me elijen a mi.
Si esa fuera la forma en que todos estamos igualitos y no nos damos cuenta, porque yo digo que cuando lloro, lloro igual que Juan o los personajes de la tele, a todos nos caen lágrimas y ponemos fea cara, aunque a mi me parece linda porque es como es de verdad. No solo llorar, todos meamos igual y comemos igual, pero cuando usamos el pito me alejo y me siento diferente, y si todo lo que hacemos es igual para todos, y si cuando uso el pito me alejo y también es igual para todos, tal vez ese alejarme nos una a todos con todos y seamos todos y en ese alejarnos estemos en todos lados.
Bueno esto les quería decir, le cuento que me llamo Ernesto y estoy internado en el hospital hace mucho tiempo, que acá me tratan bien (como nos merecemos según el jefe), y nada… Besos y abrazos. Gracias a Los Bioy por dejarme comunicar. Los quiero. Chau

Luciano Pavarotti (1935 - 2007)

Se murió el gordo de la foto. No hace falta decir mucho más acerca de él. Lo que importa hoy es la muerte. Esa muerte que, para ser honestos, no nos conmueve. Para nada nos "pone tristes", como a esas bienparidas señoras (que con más de setenta años creen que siguen siendo seres humanos) que derraman suspiros a podrido por acá y por allá. Tampoco nos llega como a esos jóvenes que, aunque no estén inmersos en el mundo lírico, lo veían como un "gordo flashero" porque usaba camisas de colores o un sombrero, creyendo que así se acercaba al profundísimo, madurísimo y minimalista-nadie-me-entiende planeta (simio) del rock. Menos que menos, nos encontramos en aquellos cuerpos semi-muertos que viven esta muerte como una más, ya que "en el mundo del canto lírico, hoy está superado por...". No.

Sin embargo, lo que escapa de nuestra falta de condolencias, y por suerte se destaca, es que ese país romántico, exótico para los alemanes idiotas del S.XIX, progenitor de grandes basuras los tanos de mierda que simpatizaban con Mussolini o las pizzas más feas del mundo, también produjo algo bueno. No nos vamos a explayar sobre la técnica de Luciano "manteca" Pavarotti porque cualquiera lo podría hacer mejor (excepto los críticos de la Rolling Stone, Amadeus, Radio Nacional, Rock & Pop o del Conservatorio Nacional), pero, sin duda, no hace hace falta mucho crítico para poder cagar sangre con placer, al escucharlo cantar.

Para ir cerrando este mamarracho a modo de homenaje, nos gustaría que nos ayuden con algunas dudas: cuando muere un "grande" (no hace falta que sea aclamado mundialmente, puede ser el cantante de Yerba Brava -si es que, lamentablemente, todavía no lo bajaron de un tiro-) ¿no les surge un absurdo tan pesado que se llegan a preguntar ¿Por qué muere él y no otra persona? ¿Por qué no se murió Iliana Calabró, mi vecino, Bush, ¡mi tía! en vez de Pava? ¿Pasó porque era gordo? Pero si Maradona es gordo, drogadicto, idiota, abusador de menores, "pro pseudo-comunismo que me de una cubanita y merca", etc. y sigue yendo a Sunset ¿Pasó porque pecó en demasía? Pero si nosotros y nosotras seguimos aDionisio, nos cagamos en la Iglesia, en la Escuela, en la Historia y seguimos cojiendo todo el día ¿Pasó porque "tenía que pasar"? Pero si hace rato que a Menem, Charly García, Sábato, Castro les "tiene que pasar" y siguen jodiendo.

¿Pasó de casualidad? y ahí nos acercamos... ¿no les parece?

Muerte a Rocío Marengo

En el sueño naranja que es el alba, cada vez que se levantaba, Cristian pensaba:

"...soy un cristiano, no soy uno más, porque mi nombre no morirá con mi cuerpo; mi nombre, como mi alma, sobrevivirán la muda del tiempo. No seré un mediocre, no seré un apóstol mediocre, no cederé ni un segundo, San Agustín no es digno... el tiempo me verá eterno, mi vida por el Señor. No soy un cristiano más: no es la misa por la misa o la guerra por la guerra: yo creo, y tengo fuerzas para gritarlo: ¡creo en Jesús!. Y de su mano (¡oh! hermosa mano padre mío, que me acompañas a través de las sombras de los valles de la angustia y me depositas, siempre, al final del luminoso camino) salvaré a este país. Ya no me importa si estoy solo o no; los años de juventud, en los que creía en el poder del pueblo, han muerto. Ahora entiendo como Kierkegaard en soledad: yo solo, con todo lo que SÉ que es Jesús, voy a arrancar el mal de este país. Solamente necesito la sangre, la sangre de los enemigos; envenenados, portadores del cáncer del demonio, quieren creer que pueden dormirme... cómo se equivocan... el tiempo me dará la razón... pasarán treinta años, ¡sí! ¡treinta años!, y verán que soy intocable... que Jesús me es suyo... no harán falta los chalecos anti-balas o los vidrios para protegerme... estoy protegido por la luz... el cielo es mi único cuerpo... el mundo entero, con sus días y sus noches, sus tigres y su oro, sus ríos y sus muertos están en mí... porque es fé.... soy eterno."

Pasaje extraído del Diario de Von Wernich C., pág. 453, año 1977.