Balance 2007 (Año Nuevo, me depilo los huevos)

En casi todos los blogs vistos donde postearon Balances, los autores de los posts decían que en casi todos los blogs que vieron donde se postearon Balances, los autores de los posts decían que en casi todos los blogs que vieron donde fueron posteados Balances, los autores de los mismos decían que vieron Balances por todos lados y sin saber por qué. Nadie sabe por qué, pero todos posteamos Balances. Hasta los bioy intentaron escribir un balance hace dos posts y les salió mal -era lógico: la bioysita que escribía hacía tiempo que no garchaba-. De todos modos vamos a probar una vez más, y suponemos que por el calor, la fecha, la hora, las bolas, el fuego, la música, la que tocó el portero para pedir comida para festejar año nuevo comiendo, la camiseta vieja de viejo que uso, la bikini marinera que le quiere arrancar mi perro salchicha a las bioy que flotan cerca de la computadora, y algunas otras boludeces que nos viven, vamos a poder hacer el Balance.

Blog: Éste año decidimos empezar con un blog de arte y actualidad. En el tramo recorrido hicimos migas con otros bloggers (?) y con algún que otro pelotudo que nos deschavó: nos mandaron un par de mails diciendonos "fachos", cínicos, misóginos, "putos del orto", pendejos, aburridos, putas, "la gorda solterona que escribió el post..." y otras verdades.

Cristina Fernández de Kirchner: Sin duda uno de los personajes del año, sino Él personaje. No nos interesa hacer una exposición de nuestra postura frente a la muchacha. Algunos nos habían acusado de fachos así que suponemos que la olla de retardados que se hace llamar "juventud kirchnerista" nos despreciará debido a su "izquierdismo". Y la otra orda de gorilones anti kirchneristas que votaron a la gorda religiosa sacada de una de terror ambientada en la Edad Media, o al viejo rompepelotas de Solanas ("no abuelo, eso no es una cámara moderna, es un consolador... no va en el ojo") también nos despreciará porque Kirchner para ellos es fascista (?) como también parece que lo somos nosotros. Al margen de todos ellos, podemos decir que Cristina habla un poco mejor, grita más fuerte, parece más mala y bueno, es mujer (eso lo festejamos)... ¡ah! y la tiene más grande.

Houellebecq: Este viejo paspado visitó la Alianza Francesa de Argentina tan simpático como se puede esperar de este ser que es una mezcla entre Droopy, Camus después de clavarse un faso de crack, Sade con la pija chica y algún vecino loco de por ahí. Un gusto para los que no estudiamos literatura en serio.

Macri: Qué manera de romper las bolas la de este tipo y el color huevo por todos lados. Qué manera de ganar en la Capital. Qué manera de hablar para el culo, con un vocabulario de 17 lexemas ¡¡¡Qué manera de cantar!!! Qué manera de afanar. Qué manera de vivir. Quemanera, aceite de calidad.

Trabajo / Facultad / Familia: Esta es la parte donde cae la bomba que cuelga del piolín.

Chávez y Castro (Sexo jeronteanal Vol. III): Lo del viejo Fidel -viejín verdesín machistín asesín de mierdín- ya ¿qué le queda? Ahora, lo de Chávez es fabuloso: un don nadie que dice "combatir el imperialismo" (????), que se alía con el loco de mierda de Irán, que raja a los embajadores de medio mundo de su país, que viene y come con Mirtha (bueeeenoo), que quiere democráticamente ser indefinidamente reelecto (en serio ¿alguien creyó eso?), que todavía acusa a los judíos de matar a Jesús ("¡che martita, mirá, todavía hay gente que cree en Jesús!") y que "nos salva de la (he)catombe económica del modelo yanqui-imperio-discursiva-fascistoide-post-postmo-genocida-nazi-bush-ynosé quéverdura con su petróleo" (¡jiuff!), ¿cómo puede ser que no haya salido en la tapa de Gente de las caras más famosas del año? ¿cómo puede ser que no se haya tomado la sopa de caca que prepara mi abuelo (con su mierda, lógicamente)? -¿ya empezaron los festejos?.

Maradona: ¿Este año se mandó alguna? ¿Salió ensangrentado con los de Gran Hermano 4, no? bueh, no sabemos bien. De todos modos hay que tirarlo en la Habana, o Caracas... aunque no sabemos por qué, pero nos imaginamos que este particular comunista del siglo XXI prefiere Ibiza, con una negrita menor de edad, mucha cocaína espumosa y un revólver para hacer tiro al blanco con pavos reales.

Cambio de horario: Lamentablemente es común en estos últimos meses, el hecho de que una acción o un suceso que no depende de nuestra desición como es el cambio de horario (bueno, podríamos decir "no al cambio de horario", pero por ahora no pensamos afiliarnos a la U.C.R.) nos afecte contradictoriamente: de dos maneras opuestas. Por un lado, el cambio de horario nos entristeció profundamente ya que a las 4 de la mañana "reales" del domingo nos encontramos con que eran las nuevas 5 de la mañana. Más cerca de la casa para los que volvíamos ahí; más cerca del trabajo para un bioy que labura en serio; más cerca del día. Y automáticamente, luego de reflexionar sobre lo terrible del recorte de una hora a la noche que estábamos gozando, nos alegramos del cambio de hora: si es tan fatal la hora menos de libertad, aunque sea así tendremos una hora menos de vida, y eso es todo un alivio.

Elecciones por Gobernador de la Capital Federal: Por favor, ¿se acuerdan de esa tortura? El pelado de mierda que se gastó todo nuestro oro en esos afiches asquerosos de su cabeza estéril, dura y seca. El otro barbudo, chupamedias, soberbio y forro: preservativo a sueldo. Y el ganador: Mauricio, no es Roberta. Los tres en todos lados. Qué dolor de ovarios nena.

Madeleine: No sabemos qué tanta bola a la pendeja esa. Acá hay camiones de nenas desaparecidas -y todo lo que eso conlleva- y nadie mueve un pelo excepto esa mujer que tiene la extravagante idea de que va a encontrar a su hija. Una cargada... tanta historia por la rubia de mierda esa mientras los familiares de europeos como los padres de Madeleine vienen a alquilar putitas de 9 años.

El BMW que se dió contra la casa de Sergio Marchi: Genial; cuatro pendejos conchetos revientan la puerta de una casa con el auto, se bajan, lo dejan ahí tirado y se toman el 55. Rezamos todas las noches para que los niños del auto reciban sus merecidas sobredósis de lo que sea que toman y se vayan al cielo.

Recitales en Buenos Aires: una cantidad sin precedentes de muertos se dieron el lujo de venir a hacer payasadas y tocar algo de música (Sabina y Serrat, Black Eyed Peas, Marilyn Manson, The Killers, 30 Seconds to Mars, The Police, Artic Monkeys, Velvet Revolver, Beck). También Soda Stereo se encargó de cagar desde el obelisco sobre la música. Ute Lemper fue lo único bueno.

Esto fue el famoso Balance, Bush no entró porque se manda una atrás de otra, como París Hilton. Felíz Año les desean los Bioy!!! Con mucho sexo sexo sexo y arte y actualidad y lo que quieran!

Llegan las fiestas II (apuntes sobre Navidad)

Rezamos en navidad, nosotros y nosotras, los bioy, cada uno en un lugar distinto de la luminosa Buenos Aires, por que arremeta una ola de balas en nuestros departamentos y casas, para así terminar con la infelicidad de nuestras familias. Por que, si bien muchas veces gozamos el placer de querer morirnos, esta vez se lo dejamos únicamente a ellos. Esas tías que nos torturan con el sólo hecho de mirar de esa manera antes de preguntar las preguntas, llenas de aliento, de siempre. Esos primos que se desarrollaron en el mundo laboral y académico como quisieran nuestros padres (los de las bioysitas, naturalmente) y que nos repugnan sin sentido más que el de repugnar; repugnan a todas las mujeres; nos repugnan por todo el odio que tenemos encajado en el mentón; nos repugnan porque esos primos tienen esposas que (al margen de que también son repugnantes) sufren a sus maridos en sus camas, porque después de la luna de miel se dieron cuenta del hedor, de que repugnan y de que, si el hijo que espera es varón, también repugnará. Esas abuelas que dan lástima, pero no por su pobreza o su incapacidad ya para vivir, sino que dan lástima intencionadamente. Se conjuran como Santas que en su vida no han hecho otra cosa que sufrir a costa de nuestros abuelos, a costa de nuestros padres o madres, a costa de sus nueras o nueros, a costa de trabajar mucho, o de no trabajar, o de lo que sea menos nosotras y nosotros, sus nietos (excepto las más conchudas que tratan mal hasta a sus nietos). Y así nos hacen sus "aliados"; nos exigen, tratan de enjaularnos en el amor; nos comentan, se comentan ante nosotros y se dan lástima... y eso no nos da lástima: nos hace querer irnos de dónde sea que estemos, nos hace odiarlas, nos hace odiarnos por no decir que NO a sus familia de mierda que creen que es la nuestra también. Y por último: nuestro núcleo familiar. Nuestra familia íntima; los que tenemos que cargar, que aparecen en el mundo como manchas de tinta china, haciendo que nos alteremos, nerviosas y dolorosas; que querramos que nuestras parejas ni siquiera se acerquen, que se alejen, ¡aléjense! ¡escapen! ¡corran! por favor, no caigan en el infierno de nuestro amor familiar navideño. Nuestro padre, ya viejo sin ser viejo, enfermo del mundo, contagiado del pasado y arruinado de infelicidad. ¡No queremos esas vidas para los bioy! Nuestras madres, mitad víctimas mitad culpables (ay ay ay Jean-Paul), aparecen en la reunión como mariposas que pasaron años sin cojer, con caca de paloma en las alas, sin una lengua que recorra sus cuellos, sin sentir tus dedos tras mi oreja, sin amor ni amistad ni nada más que un cáncer que crece en el centro del medio de mi angustia. Y por último, nuestros hermanos y hermanas, mayores y menores, que se arrastran por el piso como chanchos sin patas, felices de vivir drogados de creencias, de ideas pelotudas, de amigos que no son y de desamores de alguien que nunca las amó. Hermanos; quizás el elemento de la familia más doloroso, más cercano y enemigo a la vez. Hermanos y hermanas menores, que creen lo incéíble, y mienten, y nos mienten, y vemos cómo viven. Vemos que viven, que crecen torcidos como las patas de un discapacitado, que no nos pueden joder porque estamos tan cagados a palos (excepto a esos hermanotes más grandes que se prenden en la forrada) pero insisten, como moscas. Sin embargo, atrás del calor húmedo de la relación, sentimos el deber de tener que pegarles un tiro en la cabeza mientras duermen para que no vivan las cagadas que les esperan -y eso sí que es amor-. Hermanas y hermanos mayores, que parecen osos estancados en su tristeza de idiotas, en su melancolía tan pobre de significado, en su rencor hacia nosotras, rencor de celos, de no poder cojer tan seguido como nosotras o de tener un laburo aburrido.

Infelices o no, esta vez, como una secta oriental, les propusimos a nuestros familiares que se metan todos en una batidora gigante y se licúen. Agregamos Vodka, prendimos el televisor, miramos cable, fumamos cigarrillos Marlboro y nos dormimos borrachos en el sillón.

¿Qué tal su navidad?

"Balance" o "Cómo aborté el hijo que quería amar" (¡ah! les sugerimos escuchar mientras leen; se hace menos pesado)

Inspirados por el post del 17 de Diciembre pasado, del blog "ni muy muy, ni tan tan" (al que llegamos de casualidad el lunes) haremos una suerte de balance de... algo... suponemos que el año... eh, no sabemos bien... ¿del arte? Bueno, suponemos que de las cosas que nos llegaron -¿que les llegaron? querrán decir que ustedes fueron hacia- o de lo que armamos en nuestra mesa (por no decir cama) de trabajo... Para ser honestas y honestos, la música es uno de los principales motores para escribir lo que posteamos, y ahora estamos escuchando una muy buena, muy muy. Que nos aleja de la idea original del post y nos hace divagar con una mujer cantando. En algún puerto solitario, por las noches húmedas de Diciembre; entre los hombres que ríen, como chanchos roñosos, comida en el pecho; algún verdadero poeta, sin libro bajo el brazo pero con muchas ganas de cojer. Una violinista mojada y sorda que hace algún solo malo, pero que al acordeonista que la acompaña le hace recordar una novia de antes, el amor y cómo la tocaba a esa otra. Y mientras escucha el solo siente que era menos ridículo con ese amor, y que si el violín no deja de tocar esas frases horribles y sumergidas en la tristeza de pobre que lo condenan, él no le diría nada.

El balance para el próximo post. (O, vamos, ¿esto no fue mejor que un balance? no por la calidad, obviamente; sino por la destrucción -el caer- que llora las palabras de la bioysita que escribió lo de recién).

Fiesta de fin de año

Los bioy, los porque somos tantos: como dos para uno y treinta y tres millones para un presidente, terminamos oficialmente nuestras vidas laborales y estudiantiles por lo que resta del año. Lo próximo que queda es festejar con toda la gente que nos banca y sigue por la internet. Para esto los convocamos a todos a un día de pileta en la estancia Solaso km 3 ruta 0. Habrá tragos y falopa para todo el mundo, grandes orgías dionisiacas y tal vez les mostremos unos videitos de Madeleine.
Les pasamos el reglamento por si se les ocurre pasar un rato:
Para las mujeres:
- Solamente se admiten chicas de 13 a 30 años de edad inclusive.
- La casa se reserva la ubicación de las mismas dado que todos somos cariátides de un mismo sistema, por lo cual las más feas limpiarán los baños y las bellas tendrán un lugar en las reposeras junto a la pileta.
- Las chicas feas deberán concurrir con túnica negra y mascaras de perros y equipadas con un kit de limpieza para baños y cocinas.
- En lo que respecta a las chicas lindas, si bien han ganado un lugar no tan privilegiado bajo el rayo mortífero de este sol argentino, deberán abstenerse a abrir la boca, deberán recordar que la belleza que poseen solamente es un designio de la providencia y la inteligencia no.
- Todas las chicas serán grabadas en video para futuras fiestas, aún las feas.
- Habrá sexo así que recomendamos utilizar pastillas anticonceptivas, salvo que quieran unos bioysitos sin padres.

Para los hombres:
- Deberán venir en bicicleta y vestidos de frac.
- Para nosotros todos son bellos, por lo tanto todos deberán concurrir con sungas y estar preparados para correr tras una lluvia de tiros de aire comprimido.
- Deberán satisfacer a las mujeres sexualmente y aguantar ser cagados en la boca por ellas mismas.
- Todos deberán concurrir dispuestos a tomar una bandeja y servir de camareros.
- Todos demostraran su hombría dejándose introducir un pene africano en el ano por más de 10 minutos.
- Habrá sexo así que es importante que se depilen a cero y rapen la cabeza y se capen antes de concurrir.

Para los homosexuales:
- No hace falta que nos demuestren su condición ya que los olemos a la distancia, una mano lo muestra todo… lo mismo para las chicas rapadas.

Esto es todo.
Los esperamos el 30 de Diciembre a las 12 Hs. Anunciarse en la entrada.
Saludos cordiales.
el Staff………………….

LLegan las fiestas

Diciembre es un mes extraño. Siempre nos llamó la atención la imagen que se inventaba en nuestras cabezas huecas cuando pensábamos en él. A diferencia de otros meses como Octubre, que parece un crucigrama requeteterminado, o Enero, que parece una biblioteca vacía, Diciembre cruza el torbellino de actividades y los agujeros negros. Más que un árbol de navidad (una de las costumbres cristianas más repugnantes), la imagen de Diciembre es la de la cabeza de un muchacho joven, con una precoz caída del pelo. No es un pelado (como lo sería casi todo febrero), ni obviamente un peludo. Es un mes que tiene pelo; desde lejos se ve un contorno adecuado, y dentro del mismo un relleno que no altera los sentidos. Pero cuando uno se va acercando, cuando van transcurriendo los días, uno se entera de esos agujeros que están tapados por débiles cabellos, semejantes a la piel sintética de un peluche viejo y abusado. Hay agujeros en Diciembre que se llevan todo hacia algún lugar que no sabemos dónde es: esos días entre entregas finales, entre charlas de aguinaldos y entre despedidas de colegios son días muertos, que funcionan a modo de prólogo de lo que serán los últimos días del mes. Ésos días, como los de navidad o Año Nuevo, que son la pelada concreta del joven: se levanta por la mañana a corroborar el estado de su injusticia y casi con el mismo miedo de mostrárselo a otro, se mira él mismo: desfila su mirada por la cabellera rasgada, incompleta, absurda que lo condena. Miramos los días pasar, la familia festejar, el año terminar, y no comprendemos bien qué está pasando. Entendemos bien que son fiestas, que uno brinda, conversa, se encuentra, se aburre, se ríe solo... eso se entiende. Pero no se entiende lo que está pasando en uno. Si son fiestas ¿por qué estamos abatidos? y así año tras año. Año tras año.

Sería bueno creer, como hacen los idiotas, que la causa de ese malestar es ver a la familia de nuestras parejas o (peor) a la nuestra. Sin embargo no podemos. Como una maldición, el malestar nos persigue durante esa semana de verano. Como una pérdida de cabello temprana, no podemos ocultarlo del todo, pero tampoco podemos aceptarlo del todo. Es un mes de mezcla: los últimos y peores esfuerzos, y las fiestas y las noches de verano. Es una cabeza de mezcla: el pelo joven y brilloso, y la piel gomosa y semi-pelada.

En fin, un mes jodido... ¿les parece?

Nuevo integrante / Encuesta: ¿les llegó la angustia?

Un joven escritor, famoso en un círculo cerrado de lectores debido a su necrofílico libro de cuentos cortos, titulado "Pequeño programa por una literatura extensa y agobiante", de identidad anónima (¿qué importa, al fin de cuentas, un nombre? si después de todo nadie lo sabe... o escribimos blogs con (p)seudónimos), se ha unido a los bioy. Y escribe:

No hago, como hacen algunos acá, en este blog, escribir y reescribir y rereleer y tratar de que las cosas salgan prolijas y dentro de lo que se pueda, entendibles. No hablo en plural. Mis ojos casi como si no fuesen míos se pierden en el monitor cada noche de mi vida; los sábados con más fuerza (y triste). No entiendo, quizás, en un arrebato de odio, cómo pueden objetivar la realidad a partir de estos posteos. Lo único que puedo pensar, que me revuelve la sangre y me sacude con arcadas, es lo que pierdo cada segundo acá sentado. Acá parado, mirando por la ventana cómo sigue la noche; caminando de ida a donde sea... sin nada que perder, pero sin nada que ganar. No soy un Roquentin; no soy Remo; no soy más alguien que yo. No estoy vacío, ni absurdido, ni anestesiado, ni tengo náusea; nada fuera de lo normal. Y sin embargo son los fines de semana que me muero en la silla de madera -ya está todo terminado... ¿para qué seguir?- para ver una y otra vez los sitios de diarios culturales, los blogs de desconocidos, las páginas frías, los videos, las filipinas, o cualquier cosa que aparezca tras esta pantalla. Me reconozco envuelto como una hormiga podrida, a punto de ser comida por una araña, junto al teclado. Los amigos ficticios, el sexo bisexual, los cigarrillos mojados, las cucarachas que salen de la tierra, el amor reventado como un plato contra el piso.... todo lo que me rodea se desperdicia: no lo vivo. Y al fin del día, una amargura inmensa, enorme, que me arrastra hasta el fondo del agotamiento. Agotamiento que, por supuesto, no me deja dormir.

No es que haga sesión acá. Es la vida de un blogger que se une a este grupo de personajes que cada tanto escriben algo divertido, o interesante, o que simplemente (y claro, esto es lo fundamental cuando termina el día) me excita. Espero ser el único voyeur de blogs tan deprimente (al respecto de la encuesta).

¡Noooo! ¡Es sábado y tenemos sólo cinco minutos!

Porque -les contamos rápido ya que disponemos sólamente de cinco minutos mugrientos (¿¡Qué pretenden con cinco minutos para escribir!?)- hoy es sábado y vamos a salir a la noche y después, suponemos, de un breve lapso de tiempo, arrancaremos con algo para tomar -tomar, tomar... ¿tomar? que palabra asquerosa-, empezamos a mirar raro nosotras, desconfiar de ellos que miran como muertos de sangre; nosotros empezamos a mirar raro, queremos degustar a casi toda muchacha (porque son princesas de la oscuridad, niñas del hermoso mal) que se atraviea por nuestro vano y pueril camino es sábado. sábado.. sábado sábado sábadosábadosábadosábado sábadosábadsábaábadosbadosáb y todavía nos queda un minuto reloj para decir que si no nos morimos (porque hoy, porque sea sábado nosotros NO hacemos diferencia entre las noches de la semana y las de los fines de semana) como queremos hacerlo cada mañana que el tormento de la realidad nos despierta, vamos a intentarlo como cada sábado, con las drogas, las gente, los muchachos que dicen estudiar poesía pero no la citan, y así a nosotras nos atraen más; y los vemos complejos pero ellos rehusan del término y de hecho detestan a los hombres y hasta a las mujeres complejas, y eso nos atrae más; y nosotros, que miramos a la mujer de cabellos rubios, casi plateados, con sus melodías populares, de plata y de lujo con la misma poética que a las poetas que se visten sin plata ni lujo pero que atraen por los jeans desajustados, sus ojos de carne, la droga que comparten

vivimos

sin

miedoquenosconsuma

porfavor

porfavor

no crean que eso (NO CREAS -esto no es una apelación al lector, por favor- QUE ESO NO ES CAER) no es caer y se pasó el tiempo y ¡al diablo!

sábado 24/11/07 (23:45 - 23:50)

Camino Circular

Como se pianta la vida con este calor y todos estos dolores. A nosotros que vivimos despreocupadamente como si fuéramos un argentino común ya nos llegó la hora de pagar por nuestros pecados. Es curioso como el aletargue y el asentamiento y los huevos colgando parecieran solucionar todos los problemas, conformes porque el domingo pasado votamos a la gorda Lilita. De qué estaremos hechos para pensar que no depende de nosotros, en qué tiempo vivimos cuando nos parecen locos y fracasados los luchadores del pasado. ¿Todavía quedaran algunos así o es que Internet y ipod nos nublan la vista?
La pasamos sentados hablando de cómo convertirnos en importantes y famosos y tener guita o cómo ser actores porno y actrices drogadictas con el ano del tamaño de una boca de tormenta. Pensando que hay mundos paralelos, que cada ventana iluminada necesita compañía, y cada viejo se merece su lugar en el cielo. El delito mayor pareciera ser seguir procreando fetos desarrollados y amorfos que salen y contaminan más el medio.
Tomar leche de ratas, de perros y de gatos reduciría considerablemente la contaminación del ganado vacuno y caprino, pero que mierda, a quién se le ocurre semejante asquerosidad; y nos damos cuenta después de mucho alcohol y droga que es todo producto de unas cuantas cabezas que impusieron un orden y lo seguimos, y que lo natural no existe y que el hombre es un animal under construction.
Que raro que resulta imaginarse a un obrero teniendo relaciones sexuales con una colegiala espectacular, es más lógico imaginarse a la trolita con un pibe bien o uno más o menos; acaso alguien se imagina a una de ellas calentándose con un morocho casqueado de naranja alisando cemento en la ruta dos rumbo a Pinamar. Que extraño que las altas nenas sean de nuestra propiedad y todas las mujeres encuentren sentido sexual con Los Bioy y no con los Emma, Fat Old Sunes, Niños Espinas… Sabemos que las chicas de nuestro staff ya están demasiado maduras como para hacernos la contra y querer levantarse primero que nosotros a Lola.
Hacia dónde nos dirigimos debería ser la pregunta que todo Argentino se tendría que preguntar, dado que el mundo está en crisis y nuestras industrias funcionan con la energía que añares atrás sobraba y ahora escasea, para ser pintores, músicos, o artistas necesitamos las mismas cosas que un oficinista, así que manos a la obra manga de pajeros/as reventados a mover el culo por algo mejor, que hablar no basta y menos dormir mas de ocho horas.

Esperamos sus Comments

Todavía seguimos esperando que este negocio repunte y esperamos más de 20 coments por post. Pero lamentablemente no poseemos dinero necesario para cometear a los jefes de las empresas (esto se acostumbra en Argentina) así que no podemos acceder a un público masivo. Tal vez esto nos sea así y nuestros lectores son tan o más pajeros que nosotr@s y no comentan los post. Por esto les pedimos a todos que como única vez pongan un simple comment onda: "aca estoy" o "de vez en cuando los leo" así sabemos que no estamos escribiendo solo para la amorosa de Lola y Niño Espina, lo cual es muy gratificante y esperamos tener una orgía dentro de muy poco... hay que ver si lola accede (¿?) y el boy espina also... bueno saludos cyberespaciales amigos!

Los Bioy fuera

"La noche de los días de semana" (prosa poética de Silvia Süller)

Las noches son más lindas los días de semana. Claro, todos son días de la semana, sin embargo el no considerar a los del fin de semana como días de la semana es importante. Los días de semana, los que no son sábados y domingos, poseen un encanto que se escurre como una hormiguita con el agua. Nadie se da cuenta. Alguno quizás lo sospecha, pero rápidamente se esconde reincidiendo en un pensamiento habitual. Alguna quizás lo huele... pero se pierde ante la voz pesada de su marido. Nadie se da cuenta del encanto secreto de los días de semana. Pocos se atreven a mirar por adentro de una puerta de madera, que esconde gente muda, de ojos profundos, que esconden una secta, que esconde un libro, que esconde palabras que revelan la configuración de la Providencia: las noches son más lindas los días de semana.

Sin embargo, en un lugar poco visitado de esta Tierra, hay un hombre que cada noche de los días de semana, sale de su pequeño cuarto y la mira. No la contempla, ni lo inspira para hacer obras de arte; tampoco lo hunde en mares de desolación... no... él solamente la mira... no brota arte de mis manos... mis palabras se ahogan... ... la inspiración no viene... y está bien así... ... muy bien así. Sólo quiere mirar la noche. Despreocupado; la noche lo tranquiliza. Es allí donde se retuerce y se revuelca y se enreda en su nada que lo recorre como una sábana de verano... pensar... sobre todo no pensar... traer a mis ojos los recuerdos infantiles... traer a mi nariz el vuelo de los bichitos de luz... ... mi mente es volátil... no hay palabras trágicas... No hay grandes obras de arte que lo esperen en su pequeña pieza. Su pieza se vacía de él por las noches de semana. Quedan solas las hojas en el escritorio... el piano dormido... la cama abierta... la vida nefasta queda sola en ese cuarto.

Sabe que lo sábados posee noches enfermizas, como helados gigantescos de colores fluorescentes y gustos extravagantes. Los domingos las noches se convierten en tormento: el aire pesa, la familia pesa, la vida arruinada de tan joven pesa. Los viernes no se consideran poseedores de noches de semana. Son una enferma introducción a la esquizofrenia del fin de semana.

Pero un miércoles como hoy tiene una noche de verdad. Como una mujer que se mezcla en el bosque, que ríe entre las telas de su pijama, que se revuelca en el pasto acolchonado de la noche y que corre bajo la luna, como una criatura de la noche, diabólica. La noche de los días de semana lo seduce. La paz mentirosa, la ausencia, la ligereza de pensar en que mañana, si tenemos suerte, amanecemos felices y muertos; la violencia dormida y la verdad mínima que hay en ella, lo sedan.

La noche de los días de semana tiene un ritmo que se olvida de lo frenético o lo aletargado; aquí el ritmo es el del mar nocturno. Un canto profundo. Un ritmo que es. No posee ritmo: la existencia de la noche de los días de semana, al igual que la del mar, es rítmica. Entra por la ventana... con sus pocos sonidos... sus olor a azul... su cielo inmenso pero que abraza con sus tantas estrellas... sus pájaros fantásticos... dejar de doler... olvidarse... ser.

¡A dormir se ha dicho!

Santiago del Estero (basado en un poemario de la loca de Lola)

Hoy leímos a Lola, compañera de todos los que duermen sentados y despiertan en estos mundos virtuales, indignada por la "indiferencia local folklórica local" ante la situación de los presos alojados en el penal de Santiago del Estero, a partir de la lectura del también indignado Orson.

Hoy mismo pasamos el día pensando lo mismo, cayendo en la también popular simplificación: "en este país, a nadie le importa nada" y para no ser menos, a nosotros tampoco.

Y en ese mismo momento, en el que la radio de alguien se oye de lejos y el calor del verano que llega lento y moribundo empieza a angustiarnos, encontramos el encuentro de Lola: poco más de un minuto, filmado de una TV, imágenes de noticiero: el video que está acá abajo. Según Lola, imágenes "en silencio, sin música, como de fondo". A partir de esas tres cláusulas, a continuación, la tercera práctica de poesía de un alumno inferior.

"En silencio, sin música, como de fondo"

La primera de las premisas que caracteriza al video en cuestión, según las tres elegidas, es que está en silencio. En silencio... ¿qué querrá decir con esto, lola? Claro, en principio parece obvio: en silencio: no hay ningún sonido en el video; nadie habla, no hay ruidos, no hay ondas sonoras más que las que recorren como serpientes de esperma nuestro vacío pero sobrevalorado cerebro. "Mute" diría el idiota de mi tío. Sin embargo hay algo que nos hace sospechar: ¿puede un video estar en silencio? el sintagma preposicional (qué estudiosas las bioy) ¿no requiere un elemento (+) animado, como un humano o un perro? Formalmente sí, de modo que la autora del post, al afirmar que el video y sus imágenes están en silencio, anima (da vida) al video, haciéndolo responsable de lo que diga u omita, muestre o esconda, y además, para que pueda enfrentarlo y compararlo con los ciudadanos. Lola escribe que la falta de sonido, ese silencio, ilustra el mutismo que "nos caracteriza" (suponemos: a los argentinos); entonces, si el video tiene conciencia como para decidir estar en silencio, y a la vez es la imagen de lo que somos, podríamos concluir, de un modo muy radioheadiano (para los rockeros) o muy baudrillardiano (para los drogueros), que nosotros, los argentinos, nos comportamos como videos irresponsables. Mostramos, nos mostramos, pero en silencio, sin la voz, la única de las cualidades del cuerpo humano que no transmite ni inventa, sino que es arte. Ese arte que además es poder de denuncia es auto-censurado. Y como si todas estas consecuencias que traen las imágenes en silencio fueran pocas, la loca de Lola les atribuye un accionar más: evitar que escuchemos al periodista de turno. Así, el silencio va cubriendo todo, como una jalea espesa y maldita; ahogando cada cerradura, cada ventana, cada gota de aire que exista. En fin, el silencio se presenta como la evidencia de la conciencia del video, que a la vez se asemeja al argentino "mutista" (o el humano se asemeja al video conciente irresponsable), pero que, por otro lado, nos deja libres de la opinión interesada, recontra codificada y violada/violadora, del vocero de 26 Tv.

En segundo término, Lola menciona a las imágenes del video, como elementos sin música. Quizás a esta altura de abstracción y borrachera que tenemos, nada nos parezca muy raro, pero intentando ser serios (aunque sea chupamos bien lo que tenemos que chupar): ¿por qué habría de fijarse en la música? Está bien que los noticieros de hoy se aprovechen, también, del arte de las sirenas, pero ¿por qué sería remarcable que el noticiero filmado no tiene música? Podríamos elaborar una hipótesis de la autora (¿es, como nosotras y nosotros, adicta hasta el punto sexual, a la música?) pero no es el objetivo. Lo que podemos ver, aunque sea desde lejos, es una relación que establece la loca, entre el silencio, la imagen y la música. En vez de que sea el sonido lo que imposibilite la existencia del silencio, y por otro lado, lo que sea el complemento de lo audiovisual (sonido + imagen), Lola llena esa parte que ocupa el sonido, con música. El lugar del sonido, aquí lo tiene la música. Como si la realidad se construyese, en parte, a través de la fusión de imagen y música. No hay silencio si hay música. Y no hay sonido, sino sólo música. Ahora ¿qué relación tiene con el video? ¿por qué falta en él? Porque, si es una parte fundamental de la realidad (ya vimos que la realidad sería una combinación de música e imagen) la ausencia de la música representa la ausencia de una parte de la realidad. Estamos viendo en el video, no sólo la parte recortada por las cámaras, sino el recorte de esas partes, por la mitad. Es una realidad mutilada la que podemos ver. Una realidad incompleta; como correr sin una pierna, o tocar la guitarra sin odio, o cojer sin abrazarse.

Y por último, tenemos que el video está como de fondo. Esta, quizás, sea la afirmación que mejor hace honor al nombre completo de Lola: la locura. Y como todo loco es un sabio, vale meterse hasta el fondo de la concha, ahí donde hay otro botón para acariciar (tomaríamos los jugos de las mujeres de desayuno y los de los hombres de cena) y mirar a fondo esta idea de que el video aparece como de fondo. ¿Por qué? ¿Por qué es asombroso? ¡Porque es imposible! ¿Cómo va a estar de fondo? El video es la filmación de un noticiero, pero no está encuadrado ni nada por el estilo; nosotros vemos el noticiero. No vemos la tele que lo estaba transmitiendo, ni alguien que lo vea, ni ningún elemento que lo deje en segundo plano como para decir que está de fondo. El planteo es similar a decir que ahora, estas letras que están leyendo, están "como de fondo". ¿De fondo de qué? Como si estuviésemos siendo mirados por alguien, y lo que importara fueran nuestras manos, o el movimiento de nuestros pies, y estas letras que están leyendo estuviesen de fondo en la imagen de ese gigante, o de ese Gran hermano, o Dios, o alguna idea del infierno. Esta noción de que el video que nos muestra está como de fondo, llega hasta la médula, como una enfermedad en los huesos, un grito de un hombre internado o la imagen de mis hijos muertos. ¿Qué quiere decir que el video esté como de fondo? Hace alusión a la nada. Y la nada nos aterroriza. Es terror, es la ausencia; es lo que está pero no lo vemos bien, es lo que vemos pero sabemos que a alguien que nos ve no le interesa. Y ese alguien es el terror; el terror que tenemos nos mira y nos espera: la cárcel, la muerte, el incendio, los presos, los hombres, la carne, mi carne me mira. Nuestra carne que ahora es la de esos presos, gris y putrefacta; nuestra carne que es la de los policías; nuestra carne que es la está acostada en la tierra. Y claro, cuando vemos el video lo corroboramos: todas esas escenas infernales no están en él. En el video filmado lo que vemos son ambulancias, bomberos, más ambulancias, una máscara, algo de fuego, oscuridad y un titular. Pero los protagonistas de la noticia; los quemados, los encarcelados, los delincuentes, los violadores, los violados, no están: en el video, los presos están como de fondo. Entonces, si el video se trata de ellos, está como de fondo.

Los lanzallamas

Para terminar, llamamos a la comunidad de tres personas que nos lee, a que no se considere una acción en potencia, sino todo lo contrario. La única palabra que nos permiten decir nuestras entrañas retorcidas es desesperación. Y ante la desesperación que tienemos: rendirse, y dejarse llevar por las calderas de nuestra humanidad, los campos de odio, los cielos de fuego, los amores podridos. En fin, el mal ¿no?

Las Palabras No Bastan

Cristina... de rojo carmesí

"Tal vez, después de todo... los días, el trabajo, los ojos, la sangre, el calor, las noches, el alcohol, el dolor... quizás después de todo no haya nada más verdadero que eso mismo... y no haya nada abajo de la superficie"

Los demás integrantes del blog, siendo las nueve de la noche de este lunes veintinueve de Octubre, un día después de la votación, están durmiendo. Ayer por la noche hicimos de todo... supongo que no soportamos el ambiente de elecciones y terminamos abusando de nosotros mismos. Mientras tanto, a esta hora, mis ojos de estudiante se desdibujan, y piensan una mujer. No sé bien cuál, pero seguro que una cristiana no. Ganó Cristina. Y no lo digo con odio ni gloria. Si soy casi nada. Nada. Lo único que soy antes de la nada es una caída, en la cual, sin duda y para mi lamento, no están Cristina, ni Lilita, ni nadie más que yo. Tal vez sea porque no escribo seguido en el blog (de hecho no lo hago desde el post acerca de las jóvenes que lloran cuando se despiertan) pero hay algo en el centro de mi remera que me oprime. Y me duele un poco. No voté. Porque no valoro el voto, dicen. Espero que tengan razón y no sea porque no se puede valorar nada mientras uno no se valore a sí mismo. Porque si es así voy a tener que psicoanalizarme más seguido. Y no tengo la plata, y la verdad, menos tengo ganas. Y ya que no valoro al voto, supongo que no me van a encontrar partidista (porque además no los soy -por si lo piensa algún idiota que se cree que puede leer con ojo de crítico literario todo lo que se le cruza en la vida, como este post de mierda que ella está escribiendo-) al decir que la mujer que piensan mis ojos, en sus fondos rugosos y húmedos de tele, es Cristina. Nada más.

The Police en la Argentina. Toca telonero De Narvaez

Increíble, en la Argentina del hombre pasan las cosas más insólitas. Así es Estelita, parece que De Narvaez y Sting son hermanos. Así como una vez relacionaron a la vieja tortuga de Lita de Lazari (otra bosta con patas) con Mick Jagger De Narvaez se codea con el dios del sexo tantra (se acordarán aquella vez que el paquete humano de Sting dijo que mantenía relaciones sexuales con su mujer por 9 hs - ¡todo verso!, ni los bioy podemos y eso que tenemos a las ninfas del bosque de Palermo, ninfas de tres patas encima-).
Esta es una primicia exclusiva de Los Bioy, el análista reprimido Mr. X estaba viendo ayer por la noche TV mientras que por esas casualidades de la providencia se cruzaron en un zapping de alto embole dos publicidades, las de ambos candidatos a robarles la billetera a los argentinos, y esta vez no será "a la inspección de billeteras..." nononononoooooooo juajaujau todo lo contrario, vendrá con bonete y parlantes y boletas en buzón. De la mano de Macri y de Unión Pro nos vamos a pique con este país que baila como la piedra movediza de Tandil, y la papa y la cebolla y las bananas que nos meten en el culo encima suben de precio. Cuándo vendrán los días en que la gente no tire mas papeles a la calle, los vigilantes privados desaparezcan. Tal con la vuelta del niño Jesús, ese que está en la calle corrientes, en el gran mercado, que de ser Judio pasó a ser un brasilero rompe culos negros. Traición... La gran sequía vendrá y nos matará a todos y tal vez reinen las abejas y polinicen todo pero todo hasta la peluca del gran amigo Menem (que fuerte que suena, ¿no?:::: MENEM MENEM MENEM) para todos los que lo votaron y todos los que lo bancamos sin colgarlo del mástil del monumento a la bandera. ¿A dónde está toda la juventud de remera del Che en pecho? ¿Qué hacen que no nos salvan a nosotros los que nunca movemos un pelo, ni votamos o votamos al chiste de la izquierda unida o simpatizamos por Mr. Evo? Santo capricho de la tierra infame Argentina!

¿A quién votás? (y si podés justifícá tu indiscutidamente injustificable respuesta)

Suponemos que habrán leído en otro blog algún título parecido, si no igual. Pero nosotras y nosotros no. Bueno, en realidad sí, en uno, pero no lo tomen en cuenta por favor ya que tenemos que darle sentido fundador a nuestras pobres palabras; palabras pobres, no de pobre. Hecho que vale aclararlo ya que nos han acusado de "grupo de derecha" y, sin duda alguna, antes de que el sol salga muerto a la mañana, las novias se escapen de sus bodas de sangre y los esclavos griten tan fuerte que se nos haga insostenible, ¡antes de despertarnos en el suelo, sin otro trozo que vomitar, habiendo matado a nuestros padres y violado hasta la sangre a nuestras hijas! antes del apocalipsis, por el que rezamos todas las noches caídas, queremos dejar bien claro que lo somos. Somos pobres y de derecha (-valiéndonos de las posibilidades semánticas de "somos pobres y de derecha"- ¿podría ser de otro modo?).

Pero el hecho por el que esta vez les pedimos sus ojos (ni siquiera sus "ideas"), sus oscuros globos sin fondo que nos pueden leer y ayudar a resolver nuestros prolemas de guita, problemas con los neuróticos de nuestros maridos y las desgraciadas de nuestras mujeres, es la votación que nos convoca a todos (naturalmente, mayores de 18 años). Presidente. Considerando que quedan menos de diez días, trataremos de postear con más frecuencia sobre el clima que vivimos nosotros y nosotras, este requiem.

Como post inaugural sobre las elecciones a Presidente, apelamos a la primera y másmedular pegunta: ¿A quién votan? y si quieren, decirnos ¿¡Por qué!? Y quizás nos ayuden.

Por favor, no se sientan presionados por la ideología política del blog, ustedes ya saben que somos de extrema derecha y simpatizamos con sus representantes (Sobisch, Castells, de Bonafini, Carrió, Lopez Murphy, Kirchner, Perón, Alfonsín, Maradona, mi tía abuela, los Bomberos Voluntarios de Lanús, Goergie Bush, Ajmadelijhad, Pipo Cipolatti, y taaaaaaantos otros y otras) así que no hay gato encerrado acá. Bueh, basta de sexo.

¿A quién votan?

No Existís

Ayer a la noche tuvo lugar una discusión ontológica bastante interesante entre los integrantes del staff de Los Bioy, ustedes se imaginaran un montón de borrachos, y chicas desinteresadas en cuidar su buen nombre, pues bien lo hacen. La cuestión es que uno de ellos, vamos a llamarlo Andrés, le quería demostrar una chica, vamos a llamarla Ana, que no se podría convertir jamás en médica. La única intención que tenía él era hacerla sentir mal para poder llevarla a la cama y así disfrazar su soledad de hombre conciente de su condición (no soledad sino de cuerneador mental incesante) Él insistía y ella cada vez más iba cayendo en la tristeza de que por más esfuerzo que hiciera el título jamás lo conseguiría. Hasta que la palabra mágica salió de su boca y el tirano la abrazo y la repitió, pero mejorándola, como intentando enmascarar su guachada. En ese doble sentido que utilizan los manipuladores que intentan que pensemos en algo como si fuera nuestra propia idea, claro esto es muy fácil, no solo por la habilidad del hombre de negro sino porque es el entorno el que lo ayuda el que nos hace creer que debemos ser geniales, como las drogas que son para cada sociedad y la coca cola. Ella rompió en lágrimas y lo abrazo, no soy nada decía no soy nada.
En ese momento apareció el hombre x, tan agudo y pesado como cualquier intento de intelectual. Mas o menos esto fue lo que dijo: A ver Andrés vos decís que ella no se puede convertir en médica, eso es pura maldad porque sinceramente sos un burro que ni sabe lo que es estudiar y además porque tu única intención es hacerla sentir mal para aprovecharte de ella. El problema es este, aquí esta muy bien planteado, a través de tu mente común y simplista voy a poder derrotar a Platón y toda su troop. Vos decís que ella no se podrá convertir en médica, pero si estudia y cumple con los requisitos académicos y morales lo lograra, y entonces sí se podrá convertir. Todo lo que es se puede convertir y ella no se pude convertir según vos, por lo tanto no es. Lo gracioso del asunto sería pensar que ella es una masa con forma y todos los atributos humanos pero que no es. Y en ese mismo momento le pegó el porrazo que se había manducado Mr. X y grito: No esitiiiiiiissss (no existís). La carcajada fue unánime y unísona… Aquí esta expuesto el problema antológico metafísico del ya conocido agravio.

"Radiohead: Después del fin de la música" o "El placer de morir juntos en una tarde de lluvia"

No. No solemos, a ese irreflexivo pensamiento filosófico (dicen que es eso los que estudian y no trabajan como nosotr@s por algunas monedas para el bolsillo, pero pocas para la cabeza), darle la mano (en el mejor de los casos -ya a esta altura se sabe que damos y entregamos lo que sea-). Pero esta vez, además de comenzar con un par de líneas sucias de paréntesis y pésimas en retórica (que de tan mal escritas que están esperamos al menos que sorprendan a algún lector del blog que sea psiquiatra, neuro-lingüista, antropólogo o astronauta, para que se digne a curarnos, como diría Natzinger) la vamos a aceptar y decir, con énfasis, como un colectivo que arranca, sí. Esta vez sí le damos la mano. Be happy. Claro está, le damos la mano en cuestiones puramente de significado, ya que la fonética de las dos palabras, el sonido, esa imagen acústica (diría míSter eStructuraS) que se pega como resaca en la cabeza, es asquerosa. Sólo basta pensar el sonido de Be happy para querer borrar todo lo que escribimos y seguir mirando "Movete Georgina, Movete". Pero hay que ser maduros y trabajar fríos sobre el enunciado, nos dijo un profesor del Cotolengo, como lo llama Fogwill.

¿Por qué Be happy? Básicamente por dos razones: primero, a pesar (y al pesar) de la Iglesia, del Ejército, de la Historia, de la anciana hermosa de Lita de Lazari, de las escuelas que empiezan con "San" o "Saint", de las universidades que empiezan con "Universidad Católica", de las empresas que contienen siglas extranjeras y no extranjeras (bueh... es lo mismo), de los que dicen que leen, y de muchos más, tenemos el agrado de escribir: reclusión perpetua a Christian Federico Von Wernich. (Y sí: es para estar contento; no nos vengan con esas idioteces de que el sufrimiento, la perpetua, la cárcel, la no-libertad de este buen cristiano no son motivos para descorchar un vino y desconchar una virgen "porque sería estar a su altura" y esas palabras neutras que terminan diciendo nada).

La segunda razón de por qué hay que estar contentos (o aunque sea nosotros y nosotras), es porque Radiohead. Al principio mirábamos de reojo la noticia, pero ya pasó el día del lanzamiento de su disco In Rainbows y demostraron que no mentían, que no hay embrollos en el medio y que no son argentinos (ni latinos, ni estadounidenses, ni chinos, ni franceses, ni belgas, ni siberianos, ni africanos, ni indoneses, ni... bueno, creemos que todos saben que son ingleses ¿no?). De hecho, lo que querríamos destacar es, no tanto la propuesta en sí, como acto que otorgue identidad a la banda (como las inidentidades de los Residents, o las mil y un noches de Marilyn Manson) sino la propuesta-en-contexto; la propuesta de vender un disco al precio que decida el público, como un grano de arena para el viraje que desde hace unos años se está gestando en el mundo de la música.

No vamos a hacer una genealogía de este cambio que empieza a ser incómodo para algunos (idiotas) y fabuloso para otros (idiotas) a partir de que Metallica se enojó con Napster. Pero no queremos de dejar de mencionar que lo que está haciendo Radiohead, hoy día, es perfecto.

¿Por qué no habrían de hacerlo? ¿Porque las disqueras de esa manera empiezan a perder dinero, dejándo así en un futuro a los músicos sin una empresa que los banque? Qué nos importa: que se fundan y que dejen a todos esos músicos en la calle, sin trabajo, que se mueran todos los músicos, a ver si pasa algo terrible. ¿No habrían de hacerlo porque de esa manera "el pueblo toma las riendas verdaderas de la economía musical y deja de ser controlada", corriendo el riesgo de que el país con más poder (y mejores músicos de rock) se vuelva comunista? Por favor, eso nunca se puso en práctica, excepto para los imbéciles que no se animaron a leer a Marx (ni a leer) ¿No habrían de hacerlo porque la gente, nosotras y nosotros por ejemplo, somos tan pelotudos que nunca pagaríamos más de diez centavos, ni siquiera a Radiohead, pudiendo elegir el precio, haciendo de esta manera que se funda la misma banda? Pero qué carajo nos importa: que se funda Radiohead y todos los ingleses y los deprimidos; no va a pasar nada. Si ese es el precio que hay que pagar para que el estado de las cosas, de la música en este caso, haga un giro tremendo, ¡pues claro que lo vamos a pagar!. ¿Qué puede pasar? ¿Que además de todo lo malo que dicen los "músicos" que están en contra del mp3 y la descarga o robo (da igual) explote el planeta y todo vuelva a ser como Etiopía? ¡Que pase eso entonces! ¿¡Qué nos importa reventar como fusilados si es por esta explosión del mercado que hace que la pendeja virgen de la música y la dama putona de la economía, siempre unidas, pero hasta ahora en equilibrio, empiecen a cojer lujuriosas como a nosotr@s nos gusta, para así desequilibrarse y tener hijos bobos e hijos genios!? Igualmente somos carne de cañon; ya estamos en la lista de espera así que firmamos con esta parte. Vamos a apoyar el juego. Y si nos equivocamos, mejor que así sea, y que de una vez por todas se vaya todo al carajo.

¿O no? (y después de esa pregunta es cuando nos tiramos a fumar un cigarrillo en la cama).

Francisco de Narváez no se cansa de decir que le gusta "culear fuerte y vivir seguro... tipo Rambo, jeje"

Para empezar pedimos disculpas a nuestros poquísimos y queridísimos lectores (entre ellos la lola de loca, el sol obeso, emma, uno que yerra y esperemos que alguien más) por nuestra inavisada ausencia. Esto se debe a que, aunque sea difícil de creer (y algo muy triste para nosotras y nosotros) tenemos vida laboral, académica y familiar. Y sorprendentemente el hijo de una gran puta de Dios (porque sí existe Russellianos del carajo, y es un estafador) nos vino a joder con estas boludeces a todos nosotros y nosotras a la vez. Algunas tuvimos que cuidar a nuestros hijos de mierda, otros tuvieron que trabajar horas extras en empresas que funden al país, alguno prometió que escribiría pero tuvo que mirar si llovía, y otras tuvieron que rendir exámenes (bueno, "exámenes", es una forma de decir -en una universidad privada se rinde evaluación de cuán bien chupamos la "teoría" del profesor-). Hecha esta cosa que una vez un astrólogo egipcio nombró disculpas, seguimos con el tema que nos convoca.

La semana pasada, entre las publicidades de un programa de tele que dice buscar el "gen" argentino, vimos la propaganda de de Narváez. No, no es Pánfilo de Narváez (aunque la identidad cronológica de sus comentarios parezcan del Siglo XVI). Éste se llama Francisco de Narváez. Es empresario, arquitecto y lo más importante: es candidato a gobernador de la Provincia de Buenos Aires, representando al PRO. Por si no lo vieron, es el de la foto de arriba: una especie de mezcla entre el hermano de Conti con Jean-Claude Van Damme y algún malo de película que enloquece y se empieza a teñir el pelo de color piel, se tatúa un dragón en el cuello y se hace llamar "dead-machine". Bueh, al margen de estas pelotudeces, en la propaganda que vimos, de Narváez hace las payasadas que todos los políticos hacen y en determinado momento, cuando deja de caminar, mira fijo a la cámara, a la lente, al ojo del camarógrafo, a las caras de los televidentes, al ojo del televidente, y dice a la par de unos platillos que estallan: "Soy el candidato que los delincuentes no deberían votar". Esta frase nos llamó mucho la atención.

En un principio no entendíamos bien. Entonces la empezamos a mirar como a un culo abierto a punto de meterle la lengua. "Soy el candidato que los delincuentes no deberían votar". ¿Qué quiere decir eso? Parece ser que él es un candidato con determinadas cualidades que determinan la imposibilidad de que un delincuente lo vote ¿no? Pero es raro por varias razones: primero que no es una afirmación tan fuerte como si hubiese dicho"Soy el candidato que los delincuentes no deben votar", cosa que aliviana el discurso de Francisco de una manera extraña para ser un político. Da la sensación de que es una posibilidad (que los delincuentes no lo voten) que si bien le vendría bien "a la Argentina", no depende totalmente de él. Él sabe que es un candidato honesto, que quiere una mejor seguridad, etc., etc., pero no va a obligar a nadie a hacer nada.

Y otra de las razones de la extrañeza que tenemos es que nos parece muy rara la idea que expone: ¿por qué no dice en todo caso que los delincuentes no lo van a votar, o que él no es un delincuente, o que estamos cansados de votar a delincuentes? ¿Por qué le importa tanto quiénes lo votan y quiénes no? ¿Por qué se enfoca en si los que lo votan son delincuentes, en vez de focalizarse en los (otros) delincuentes políticos? ¿Por qué los ciudadanos (delincuentes o no, son ciudadanos) y no los políticos?

Y acá está la tremenda hija de putez de esta proposición: el slogan de su propaganda política, "Soy el candidato que los delincuentes no deberían votar", se aleja de lo que en general hacen los políticos que es 1) o engrandecerse a costas de los demás, tratando de desvaloriazar los discursos ajenos ("dicen que soy aburrido..." - o sea: ellos dicen algo que no es) o 2) directamente alabarse a sí mismos, haciendo creer que todo estarán existiendo por y para el ciudadano ("síganme, no los voy a defraudar" - ...). De Narváez en cambio se focaliza en los delincuentes, deviando el ojo de los políticos y de su persona para que, de esta manera, el foco esté en los ciudadanos, en los votantes. Porque si bien los delincuentes para esta "dead-machine" no deben ser ciudadanos, lo que seguro que no son es políticos. Y justamente como sabe que la idea simplista es que el país se divide en políticos contra el pueblo, y los delincuentes son más pueblo que políticos, no los obliga a no votarlo ("no deberían"); él propone. Y para atajarse de los pelotudos de Vicente López, Martínez, San Isidro, Nordelta, Escobar, San Fernando, etc. y ganar sus votos, dice que a los delincuentes (esos ciudadanos que se alejan de ser ciudadanos) van a ser combatidos legítimamente. No a través del autoritarismo, sino de propuestas.

De narváez construye su imagen de honesto y auténtico, apelando al votante, a nosotros y nosotras, a ustedes. Si pudiésemos traducirlo en pocas palabras, quedaría algo así:

"Si no me votan, son delincuentes". Eso. ¿No les parece? ¿A ustedes no les suena muy rara esa frase?

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.

.

(... sino hagan como nosotras y nosotros... nos vamos lejos, lejos... con música y algún libro que NO sea de viajes y roads y esa historia... ... nos vamos lejos y no votamos. Ni siquiera sabemos qué hacemos... porque nos vamos cada uno por su lado... solo... donde no haga frío... me voy donde no haga frío y haya sol... a la playa... con mis problemas que son vanos... ... y que igual no se van... ... ... sin votar... ... después de mi vida... se cayeron todas las hojas de la pared ... ... no votamos y vamos lejos... ... ... ... ... ... ...algún día vas a estar bien... ... ... ... sin querer... me quedé solo... en la playa...)

¿Obreros poetas? (perdón lola la loca por la libre interpreteación que nos mandamos después de probar un consolador alemán y chupar Baileys y Tetra)

El pasado sábado 15 de septiembre, la loca de lola publicó en su blog esta increíble foto que se ve acá arriba, bajo el título de "Obreros Poetas". Según el título, el texto es una poesía escrita por varios obreros. Estos dos hechos no los vamos a cuestionar, sino que los mantendremos como supuestos, y a partir de ellos, a continuación, la práctica de análisis de poesía de un alumno inferior. La poesía consta de cuatro versos que dicen así:

vamos
a por lo bajo
somos una maldita especie
que tenemos el cuero negro

"Vamos por partes" dijo el consolador

Desde el primer verso de una sóla palabra, hasta el cuarto verso de nueve sílabas, la poesía avanza. La sóla palabra "vamos" que abre el texto es suficiente para dar movilidad, y además la primera del plural afirma que es en conjunto. O sea: como advierte lola, el yo lírico esta vez es un grupo de egos (¡como los bioy!). Por qué ese grupo está conformado por obreros (y no actores de películas independientes de Pacífico) se verá después.

El verso que sigue indica una doble posibilidad de planos ¿no? Por un lado la "institución de la poesía" permite, y a veces hasta exige al lector, que el encuentro con un verso que posee a-gramaticalidades (algo "mal escrito") se tome como algo natural y se trate de entender. Pero en esta poesía es posible una segunda lectura: no solamente contentarse con un "aahh, ese 'a por lo bajo' está escrito así porque debe ser un recurso del poeta", sino también un "aahh, si es como lola y los bioy dicen, que está escrito por obreros, y convenimos la falta de estudios en poética o las dificultades con el idioma si son extranjeros, puede ser que esté mal escrito, que no sepan bien el castellano y se hayan equivocado". Porque ¿por qué la poesía tiene que ser analizada como un elemento de un creador ideal, que todo lo planea... gracias al sordo de Breton ahora sabemos que la automaticidad de la escritura, el equívoco, la casualidad, la improvisación en la obra ¡también valen!. Si es un equívoco no sabremos qué querría decir, pero sino, podemos leer que esos obreros, van juntos "por lo bajo" y también (ojo) "a lo bajo"; habría una simbiosis entre las dos frases que demuestra que ellos van por abajo, se mueven en lo bajo de la sociedad, y como si fuera poco, van hacia más abajo. Como una eterna caída.

En el tercer verso hay una afirmación a secas que vuelve a llamar a la primera persona del plural para dejar en claro que son una maldita especie. "Maldita" se antepone a la especie; no solamente son una especie (que por no decir que son humanos dejan en claro que no lo son, o no son tomados en cuenta como tales) sino que antes, sean de la especie que sean, están malditos.

En el cuarto verso vuelve a suceder lo que en el segundo: hay una a-gramaticalidad ya que el antepasado de "que" es "maldita especie", de modo que correspondería usar "tiene" en vez de "tenemos". Pero ¿qué quiere decir "que tenemos el cuero negro"? Que ya que no son humanos, no tienen cuerpos, o si los tienen, no tienen piel en ellos: tienen cuero. Corroboran el juicio que hay sobre ellos: una poesía corta, de cuatro versos, la escriben mal, con violaciones a las normas gramaticales, y los que se manifiestan se reconocen como no-humanos, encima malditos, con cuero como un animal, y ese cuero es negro: el color de la muerte, de la tierra, de la pudredumbre... y de sus pieles, de sus ojos, de sus cabellos.

Y, para ir un poco más lejos: el "vamos" ¿no puede ser referido a todos nosotros, los argentinos? algunos lo creerán, pero no somos franceses, alemanes o italianos: somos argentinos, latinoamericanos, como Paraguay, como Brasil, como Chile, como Bolivia. Quizás, como dijimos que íbamos a explicar, el fundamento de que esté escrito por obreros es el lugar de publicación: no es un blog de clase media como los nuestros: es un tablón a modo de contenedor de basura que está en el medio de una vereda; su lugar de trabajo: la calle, la madera, la suciedad, la sociedad, la masa.

Acabá de una vez por todas por favor

Entonces, combinando la idea de que el poema se dice escrito por obreros, pero que esas mismas características de la mirada hacia el obrero, son las que tienen los otros hacia todos los latinos, ese espectacular poema funciona a modo de espejo: "ustedes nos miran a los obreros como lo que nosotros y también ustedes son".

Nunca nos interesaron las moralejas o el sentimentalismo Boedista. Así que nuestra conclusión: no es que sea un error que miremos así a los obreros, para nada, el error está en que no nos miremos así a nosotros mismos: los obreros, los no obreros, los portugueses, los del norte de EEUU, los novelistas italianos, los de la ex URSS, los sexólogos, las estudiantes de agronomía, los ingleses pacifístas, los macristas, los izquierdistas, los que quieren la represión en Medio Oriente, los que no la quieren, los que viven en casas con jardines grandes, los que viven entre cartones, todos todos toditos somos mierda.

¿no les parece? ¿no que sí?

Lluvia sin Paz

Y como no queremos ser menos vamos a hablar de la lluvia porque no para de llover y somos humanos que todavía no la podemos controlar, ni con danzas, ni satélites, ni nada. Ella tiene la impronta de dios y el desinterés de un anarquista deprimido. Pensar que cada vez que llueve es el comentario de todos, y miramos por la ventana o nos cubrimos con paraguas y maldecimos o agradecemos. Es el signo de relatividad por excelencia, el mejor ejemplo del actuar humano. No la lluvia en sí, sino lo que produce.
Si de abstracción se refiere, ella gana, ¿qué más abstracto que una gota de agua que se deshace en el aire que cae y transforma en el color que toca?. Y esto que llamamos lluvia, que gozamos, que es sexy en una chica mojada o en un hombre sudado, esto que según algunos es el principio de todo y según otros es pura amenaza, que si se transformase en masa gigante nos aplastaría con su andar de caballería.
Cómo puede ser deprimente o fuente de alegría a la vez; no es acaso el signo de la desesperación humana en busca de refugio de sí misma, no es acaso una forma de elegante inspiración para suicidas.

Shana Tova Umetuka

Del internado de Bahía Blanca

Una vez más les quiero dar gracias Los Bioy por dejarme participar en este blog, siendo su contraseña tan difícil…
Cuando uno se halla tanto tiempo internado en el corazón de lo que llama el estado nacional como institución mental, porque no hay más corazón sin arterias ni sangre y cerebro que lo mueva, empieza uno a divagar, entre tanto loco con los pantalones por las rodillas y babas por las mejillas, se pudre uno. Y bueno, como no me veo por mucho tiempo fuera de aquí, se me ocurrió pensar en alguna manera por la cual podría ser todos los hombres, eso he dicho todos los hombres: desde el neurólogo que me pone sopapas en el cerebro, todos los días, al hombre de familia que llega a su casa del trabajo y ve que vale la pena romperse el lomo para mantener a su familia tan bonita. Entonces cómo podría hacer yo que apenas conozco 500 palabras para sentirme como todos y sentirlas a todas porque soy hetero y las quiero sentir. Extraño el calor de las mujeres y las tetas de mi abuela en la cara cuando me abrazaba siendo yo muy pequeño como para no entender que era eso que me pasaba allí abajo. Pero ahora lo entiendo, lo siento a cada rato y se como clamarlo. Aprendí solito.
Entonces yo pensaba que tal vez cuando le meto mi pito a Juan (ese recibe más sopapas durante el día, todos los días) puedo sentir a todos los hombres y cuando la doctora se mete mi pito en su boca puedo sentir a todas las mujeres, lo deben hacer porque soy el único se lava el pito todos los días y no lo deja oloroso. No sé, pero me elijen a mi.
Si esa fuera la forma en que todos estamos igualitos y no nos damos cuenta, porque yo digo que cuando lloro, lloro igual que Juan o los personajes de la tele, a todos nos caen lágrimas y ponemos fea cara, aunque a mi me parece linda porque es como es de verdad. No solo llorar, todos meamos igual y comemos igual, pero cuando usamos el pito me alejo y me siento diferente, y si todo lo que hacemos es igual para todos, y si cuando uso el pito me alejo y también es igual para todos, tal vez ese alejarme nos una a todos con todos y seamos todos y en ese alejarnos estemos en todos lados.
Bueno esto les quería decir, le cuento que me llamo Ernesto y estoy internado en el hospital hace mucho tiempo, que acá me tratan bien (como nos merecemos según el jefe), y nada… Besos y abrazos. Gracias a Los Bioy por dejarme comunicar. Los quiero. Chau

Luciano Pavarotti (1935 - 2007)

Se murió el gordo de la foto. No hace falta decir mucho más acerca de él. Lo que importa hoy es la muerte. Esa muerte que, para ser honestos, no nos conmueve. Para nada nos "pone tristes", como a esas bienparidas señoras (que con más de setenta años creen que siguen siendo seres humanos) que derraman suspiros a podrido por acá y por allá. Tampoco nos llega como a esos jóvenes que, aunque no estén inmersos en el mundo lírico, lo veían como un "gordo flashero" porque usaba camisas de colores o un sombrero, creyendo que así se acercaba al profundísimo, madurísimo y minimalista-nadie-me-entiende planeta (simio) del rock. Menos que menos, nos encontramos en aquellos cuerpos semi-muertos que viven esta muerte como una más, ya que "en el mundo del canto lírico, hoy está superado por...". No.

Sin embargo, lo que escapa de nuestra falta de condolencias, y por suerte se destaca, es que ese país romántico, exótico para los alemanes idiotas del S.XIX, progenitor de grandes basuras los tanos de mierda que simpatizaban con Mussolini o las pizzas más feas del mundo, también produjo algo bueno. No nos vamos a explayar sobre la técnica de Luciano "manteca" Pavarotti porque cualquiera lo podría hacer mejor (excepto los críticos de la Rolling Stone, Amadeus, Radio Nacional, Rock & Pop o del Conservatorio Nacional), pero, sin duda, no hace hace falta mucho crítico para poder cagar sangre con placer, al escucharlo cantar.

Para ir cerrando este mamarracho a modo de homenaje, nos gustaría que nos ayuden con algunas dudas: cuando muere un "grande" (no hace falta que sea aclamado mundialmente, puede ser el cantante de Yerba Brava -si es que, lamentablemente, todavía no lo bajaron de un tiro-) ¿no les surge un absurdo tan pesado que se llegan a preguntar ¿Por qué muere él y no otra persona? ¿Por qué no se murió Iliana Calabró, mi vecino, Bush, ¡mi tía! en vez de Pava? ¿Pasó porque era gordo? Pero si Maradona es gordo, drogadicto, idiota, abusador de menores, "pro pseudo-comunismo que me de una cubanita y merca", etc. y sigue yendo a Sunset ¿Pasó porque pecó en demasía? Pero si nosotros y nosotras seguimos aDionisio, nos cagamos en la Iglesia, en la Escuela, en la Historia y seguimos cojiendo todo el día ¿Pasó porque "tenía que pasar"? Pero si hace rato que a Menem, Charly García, Sábato, Castro les "tiene que pasar" y siguen jodiendo.

¿Pasó de casualidad? y ahí nos acercamos... ¿no les parece?

Muerte a Rocío Marengo

En el sueño naranja que es el alba, cada vez que se levantaba, Cristian pensaba:

"...soy un cristiano, no soy uno más, porque mi nombre no morirá con mi cuerpo; mi nombre, como mi alma, sobrevivirán la muda del tiempo. No seré un mediocre, no seré un apóstol mediocre, no cederé ni un segundo, San Agustín no es digno... el tiempo me verá eterno, mi vida por el Señor. No soy un cristiano más: no es la misa por la misa o la guerra por la guerra: yo creo, y tengo fuerzas para gritarlo: ¡creo en Jesús!. Y de su mano (¡oh! hermosa mano padre mío, que me acompañas a través de las sombras de los valles de la angustia y me depositas, siempre, al final del luminoso camino) salvaré a este país. Ya no me importa si estoy solo o no; los años de juventud, en los que creía en el poder del pueblo, han muerto. Ahora entiendo como Kierkegaard en soledad: yo solo, con todo lo que SÉ que es Jesús, voy a arrancar el mal de este país. Solamente necesito la sangre, la sangre de los enemigos; envenenados, portadores del cáncer del demonio, quieren creer que pueden dormirme... cómo se equivocan... el tiempo me dará la razón... pasarán treinta años, ¡sí! ¡treinta años!, y verán que soy intocable... que Jesús me es suyo... no harán falta los chalecos anti-balas o los vidrios para protegerme... estoy protegido por la luz... el cielo es mi único cuerpo... el mundo entero, con sus días y sus noches, sus tigres y su oro, sus ríos y sus muertos están en mí... porque es fé.... soy eterno."

Pasaje extraído del Diario de Von Wernich C., pág. 453, año 1977.

Recibimos un e-mail polémico (diría Rial)

A raíz de un mail que recibimos el pasado sábado 26 de Agosto de este año de mierda, en donde se cuestionaba la integridad de éste blog, decidimos, más o menos, aclarar en qué consiste nuestra propuesta, quiénes somos, cómo escribimos, dónde comemos y cuánto cobramos. El mail de un tal Alejandro Andrés (sí, ese es su nombre, aunque no lo crean hay padres que se animan a eso), se refería a nosotros y nosotras, los bioy, como "un puñado de sudacas infantiles que de arte no saben algo más que nada, y cuando se les antoja el coño publicar algo de actualidad, van directo a los sucesos más zopencos de la web". Con respecto a esto, contestamos que es un placer enorme saber que alguien nos lee y encima que le guste un montón (!).

También nos comentaba cómo "se nota que lo máximo que tuvieron entre sus manos fue al trastocado de Cortázar, y nunca en su bendita vida han escrito algo que no sea una diarrea literaria". Je je je, parece que nos conocieses de toda la vida Ale, porque leer a Cortázar en general nos hace sentir como si estuviésemos comiendo vómito de abuelo, y la verdad que escribimos poco (y los que lo hacemos, en general las chicas del grupo, vamos a una universidad privada).

Y con respecto a tu idea de que "nos enterremos vivos así se dejan de joder con su ocurrencias de derecha, sus morbosidades de maricones reprimidos, y la filosofía encajonada de putillas de secundaria" la tenemos en cuenta cada mediodía que nos acostamos a dormir con un travesti, o cada chupada que vendemos en los baños de la facu.

Para terminar, de parte de nosotras y nosotros, los bioy, te mandamos un gran abrazo, y si alguna vez pasas por Argentina (porque sos gallego ¿no?) te esperamos con buenas intenciones, Lamborghini, ganas de emprender sexo grupal, mucho cariño y mucho alcohol. Y si te molesta nuestra derecha y sos un "hombre de izquierdas", quedate tranquilo porque al igual que vos, acá hay gente como Macri, Fontova, Blumberg, o la vieja forra de Bonafini, que saben bien de discursos simplistas y a bajo precio.

¡Ah! por si no quedó claro (a nuestro único lector -¡no! perdón, también está el queridísmo niño espina y una anónima) el staff de los bioy de arte y actualidad está integrado por: estudiantes, bisexuales, hermosas judías, un hermoso travesti, negros, degenerados, neuróticas, y la lista no sigue. Y todos y todas somos de extrema derecha anti estudiantes, bisexuales, hermosas judías, un hermoso travesti, negros, degenerados, neuróticas, etc.

¡Saludos!

Fidel Castro dijo en su cumple: "nunca fui feliz"

"Chachi" Telesco, en Mañanas Informales
"Me conocen como 'Chachi', o María Fernanda ('Chachi') Telesco. Saben lo del video; que fue mi primo; que vivía en Rafaela. Pero de chica no pensaba tanto en la mala sangre. Visitaba una quinta de naranjas y miraba para afuera, hacia la calle, en la memoria del caballo. Me imaginaba viva (y no muerta), pero muy lejos de mí, casi sin mí. Y me quedaba tranquila, yéndome en barco, riéndome sola, sin que nadie me toque ni me mire."

Damián "el cartonero", en Gran Hermano 5, realizando la espontánea

"Me enteré lo del tren blanco... hace un rato... Me cuesta decirlo, y hasta pensarlo también... pero... ¿Qué importa?, realmente... Me dejé morir antes de entrar a la casa y ahora no sé... vivo... no me importa, y creo que no debería importarle a muchos. Como Mateo, siento la muerte en el alma... y ahora soy de nadie. Eso que me definía (y me define, todavía, ante este puñado de muertos) se hizo polvo..."

"El violador" Mario Ochoa, desde una locación desconocida

"No me busquen más, no me encuentren más, no me quieran más, no me hagan más. Me cuesta trabajo mirarme los zapatos y no caerme al suelo como una bolsa de cal. ¿Soy un violador? Creo que ya no importa. Como dijo mi hija: estoy sólo, en el medio del mar (como la foto del post anterior) y voy a remar hasta llegar a las ciudades tragadas; con el sol todas las mañanas y la luna ciega todas las noches. No me busquen. Y si quieren verme preso: ya lo estoy, en la peor cárcel, desde la tarde que me gestaron."

Antonini "venezolano hijo de una gran puta" Wilson, desde Atlantis, se excusa

"Es que mi papá me exigió demasiado. Casi no me hablaba, pero cuando lo hacía era el peso de una hoz. Caía sobre mi cabeza y yo rezaba para satisfacer sus espectativas. Mi madre, que era una pobretona ignorante, nunca se defendió. Tantos hermanos que yo no existía en la familia. Bueno, ninguno existía. Y ahora que lo logro, que mi nombre es el de un semi-dios y está desparramado como manzanas en un campo, no importa que me muera o que me vivan. Ahora papá va a quererme..."

a la mar zarpan los marineros

Hechizado por el llamado de una sirena recorro los caminos que tantos hombres han andado en busca de la perla. Es el destino que me acompaña y guía a través de la selva de palabras, espesa, tosca y peligrosa. Mi relación con el mundo no es nada más que un ticket y un vuelto, un par de monedas. Todo lo que toco se desase y corre en partes a otras manos que nunca logro ver. Es el escándalo de los tambores que repican dentro de mi el que me hace activar la palanca mágica del olvido y pesarme y pensarlos nuevamente sin el mínimo recuerdo del pasado.
Pero como todo buen camino se bifurca este no es malo, y es aquí donde llegan las dudas y sabemos que solo uno se debe tomar y el otro abandonar, este es automáticamente borrado por la palanca – a dios gracias – y solo queda el escogido a la manera de bandera por una vida nueva y llena de lamentaciones y espantos así como amores y llantos.
Algunos hombres nos la pasamos mendigando, pidiendo una limosna a quien nos oiga y quiera compartir una amistad, otros nos la pasamos reprochando en contra de las limosnas, nuestra limosna es el abrazo fiel de otra alma perdida en la selva ecuatoriana del calor del fuego corporal.

Bailando por un sueño

Ella es chica; todavía una niña. Con ojos de piedra, todavía, y un pelo que se arrolla lento, como las nubes. Tiene vergüenza de sus mejillas, no sabe hablar con sus padres, le gustan los días con sol. Una vez, en la casa de su abuela, encontró en un cajón, las historietas que tenía su tío muerto y leyó The Sandman. Su vecino la incomoda. Ella usa zapatillas, y quería escribir en el blog. Más bien aparecer. Pero, ya que tiene vergüenza, se escondió de día, y vamos a escribir nosotras y nosotros, sobre ella. No se llama Cecilia Bonelli. Tiene vergüenza de su nombre... sin embargo no es idiota. En enero decía: "...mi mamá está volviéndose loca, mis abuelos están enfermos de morbosidad, mi vecino merece que lo torturen... entonces: ¿tan ridículo es decir que David Viñas, Robert Smith, Hugo Chávez o Björk, son plata a la basura?...".

Todavía es chica; y pensaba, una mañana, en el baño de la escuela... pensaba en lo aburrido que son sus profesores-no-aburridos; esos que no son aburridos y se llevan bien con algunos alumnos -los que son aburridos-. Esos pocos, no muy lindos, inteligentes pero ocultos profesores que miran películas de Pasolini o leen a Perlongher. Y escuchan King Crimson. O Bob Dylan. "Música para sordos", le dice ella. "No importa si tocan lindo o si tocan peras: siempre todos hablan de ellos".

A ella le gusta mirar por la ventana, sin saber quién es el que pasa. Le gustaría ver, en la noche, cómo patinan, pero a esa hora se pelea con sus papás. Igual no llora; se imagina tocando la guitarra eléctrica, cantando bajito sus canciones. Y sin hombre que la acompañe. No porque la haya pasado mal. Está sola, nada más. No pasa nada... es así y no pasa nada. Hasta que se saca el jean. Y se piensa. Empieza a dejar de estar sola, y empieza a estar con ella. En la cama, panza arriba, mirando el techo con el poster con el cuerpo con la cara con pelo de Kim Gordon. Y se piensa con la mano que se esconde abajo de la bombacha. Se imagina cojida por primera vez. Qué aburrido. Prefiere seguir con la masturbación a escondidas, con miedo a que entre su hermana. Sin sacarse la ropa interior; sin gritar. Acaba y se olvida.

No sabemos cuándo lee el blog -o si lo lee-. Sabemos que quiso aparecer. Dice que no la aburrimos; Charly García, los chicos lindos, los libros con muchas hojas, la familia, la gente contenta, Patricia Walsh, los perros grandes, y muchas cosas más la aburren. Pero este blog no.

Argentina

En orden cronológico, y en orden creciente de importancia para nosotros y nosotras, argentinos hasta la bilis, exponemos citas y análisis de los eventos más relevantes de la última semana (que por problemas de rascada de culos, no pudimos publicar antes). Ahí les van:

Miércoles 18 de Julio, 13avo aniversario del atentado a la AMIA
"¿Qué nos importa? ¿Qué tiene que ver con nosotros? ¿No somos argentinos acaso? Imajínen: que el diario objetivo Clarín, que el Papa (bendito sea), la isquierda respetable de Fidel Castro, Menem, el judío ese de la DAIA, Videla y muchos más se hayan puesto de acuerdo en odiar a los judíos, no es casualidad. Se nota que no sirven, que arruinan todos los lugares en los que estan, por eso nadie los quiere. Asi de simple es. Nosotros comemos asado, ellos comen comida asquerosa; nosotros salimos los savados, ellos acen rituales; nosotros somos libres despues de la dictadura, ellos tienen que usar un sonbrero. Y los mas shokeante: les cortan el pene, por rasones desconocidas que ni ciquiera pueden justificar. Yo no estoi a favor de que los maten y todo eso, pero seguir gastando guita del pueblo, ¡nuestra guita! en el juicio de estos bichos raros, que no los quiere nadie, y encima estan del lado del neoliberalismo y imperailsmo de Bush! Yo la verdad que el ultimo tiempo empese a ver cosas muy buenas en Chaves y la isquierda latinoamericana. La verdad que esta vez tienen rason: LOS JUDIOS son asesinos. Porque no solo matan a los arabes, sino que tamvien entre ellos y cagan a un pais como este, que podria salir adelante.Eso es todo lo que tengo que decir ¡basta de propaganda rabina! ¡viva el ché! ¡viva la revolucion! ¡vamos argentina!".
Ignacio Gómez (en el mensual "El martillo, la hoz y el Diego" de Olivos, Pcia. de Bs. As.)

Jueves 19 de Julio, muerte de Roberto "el Negro" Fontanarrosa
"Mi nombre es María. Vivo en Barracas. No suelo mandar cartas a diarios. Pero esta vez la muerte del "negro" (y la indigestión que me trajo comer en un chino) hizo que me quede todo este jueves en la cama. La verdad que nunca lo leí mucho porque hoy día cuesta comprar La Nación todos los domingos. Pero sin duda que el negro era un genio. Dijo lo de las malas palabras por telenoche y todos no reímos tanto. Además hablando tenía un aire especial que hacía que uno se quede medio pensativo, como la música de Silvio Rodríguez que llega al alma, la época de oro del Di Tella, o los cuentos de Dolina. No voy a decir mucho más que esto. Dios te espera negro ¡vamos negro! ¡vamos argentina!"
María de Mediocretti (en el diario "La tos de la gente" de Avellaneda, Pcia. de Bs. As.)

Viernes 20 de Julio, "Día del amigo"
Nosotros y nosotras, los bioy, somos muy amigos. Conocemos casi todo de todos nosotros y todas nosotras, y de todos modos, nos seguimos queriendo, escuchando, oliéndonos peditos, y filosofándo sobre cómo hacer cagar a nuestras familias y las de nuestras parejas y parejos. Por eso, porque somos amigos, y conocemos del tema, escribiremos las críticas a las citas famosas sobre amigos, nosotros y nosotras mismos y mismas.
Ralph Waldo Emerson: "Si sientes que todo perdió su sentido, siempre habrá un 'te quiero', siempre habrá un amigo. Un amigo es una persona con la que se puede pensar en voz alta." Evidentemente Emerson quería mucho a su amiga "Pepa" y a su amigo "el señor cañon de hashísh".
Pitágoras: "Escribe en la arena las faltas de tu amigo." Menos en Mar del Plata, que en la arena podés encontrar un sorete con una jeringa clavada.
Benjamín Franklin: "Tómate tiempo en escoger un amigo, pero sé mas lento aún en cambiarlo." Del ensayo "Los códigos en la ronda de porro".
Bertolt Brecht: "Porque no me fío de él, somos amigos." Y porque además de dramaturgo era carnicero.
Carlín Calvo: "Amigos son los amigos." La retórica argentina...

"Un amigo es aquel que sabe todo de ti, y sin embargo sigue siendo tu amigo", Kurt Cobain