Balance 2007 (Año Nuevo, me depilo los huevos)

En casi todos los blogs vistos donde postearon Balances, los autores de los posts decían que en casi todos los blogs que vieron donde se postearon Balances, los autores de los posts decían que en casi todos los blogs que vieron donde fueron posteados Balances, los autores de los mismos decían que vieron Balances por todos lados y sin saber por qué. Nadie sabe por qué, pero todos posteamos Balances. Hasta los bioy intentaron escribir un balance hace dos posts y les salió mal -era lógico: la bioysita que escribía hacía tiempo que no garchaba-. De todos modos vamos a probar una vez más, y suponemos que por el calor, la fecha, la hora, las bolas, el fuego, la música, la que tocó el portero para pedir comida para festejar año nuevo comiendo, la camiseta vieja de viejo que uso, la bikini marinera que le quiere arrancar mi perro salchicha a las bioy que flotan cerca de la computadora, y algunas otras boludeces que nos viven, vamos a poder hacer el Balance.

Blog: Éste año decidimos empezar con un blog de arte y actualidad. En el tramo recorrido hicimos migas con otros bloggers (?) y con algún que otro pelotudo que nos deschavó: nos mandaron un par de mails diciendonos "fachos", cínicos, misóginos, "putos del orto", pendejos, aburridos, putas, "la gorda solterona que escribió el post..." y otras verdades.

Cristina Fernández de Kirchner: Sin duda uno de los personajes del año, sino Él personaje. No nos interesa hacer una exposición de nuestra postura frente a la muchacha. Algunos nos habían acusado de fachos así que suponemos que la olla de retardados que se hace llamar "juventud kirchnerista" nos despreciará debido a su "izquierdismo". Y la otra orda de gorilones anti kirchneristas que votaron a la gorda religiosa sacada de una de terror ambientada en la Edad Media, o al viejo rompepelotas de Solanas ("no abuelo, eso no es una cámara moderna, es un consolador... no va en el ojo") también nos despreciará porque Kirchner para ellos es fascista (?) como también parece que lo somos nosotros. Al margen de todos ellos, podemos decir que Cristina habla un poco mejor, grita más fuerte, parece más mala y bueno, es mujer (eso lo festejamos)... ¡ah! y la tiene más grande.

Houellebecq: Este viejo paspado visitó la Alianza Francesa de Argentina tan simpático como se puede esperar de este ser que es una mezcla entre Droopy, Camus después de clavarse un faso de crack, Sade con la pija chica y algún vecino loco de por ahí. Un gusto para los que no estudiamos literatura en serio.

Macri: Qué manera de romper las bolas la de este tipo y el color huevo por todos lados. Qué manera de ganar en la Capital. Qué manera de hablar para el culo, con un vocabulario de 17 lexemas ¡¡¡Qué manera de cantar!!! Qué manera de afanar. Qué manera de vivir. Quemanera, aceite de calidad.

Trabajo / Facultad / Familia: Esta es la parte donde cae la bomba que cuelga del piolín.

Chávez y Castro (Sexo jeronteanal Vol. III): Lo del viejo Fidel -viejín verdesín machistín asesín de mierdín- ya ¿qué le queda? Ahora, lo de Chávez es fabuloso: un don nadie que dice "combatir el imperialismo" (????), que se alía con el loco de mierda de Irán, que raja a los embajadores de medio mundo de su país, que viene y come con Mirtha (bueeeenoo), que quiere democráticamente ser indefinidamente reelecto (en serio ¿alguien creyó eso?), que todavía acusa a los judíos de matar a Jesús ("¡che martita, mirá, todavía hay gente que cree en Jesús!") y que "nos salva de la (he)catombe económica del modelo yanqui-imperio-discursiva-fascistoide-post-postmo-genocida-nazi-bush-ynosé quéverdura con su petróleo" (¡jiuff!), ¿cómo puede ser que no haya salido en la tapa de Gente de las caras más famosas del año? ¿cómo puede ser que no se haya tomado la sopa de caca que prepara mi abuelo (con su mierda, lógicamente)? -¿ya empezaron los festejos?.

Maradona: ¿Este año se mandó alguna? ¿Salió ensangrentado con los de Gran Hermano 4, no? bueh, no sabemos bien. De todos modos hay que tirarlo en la Habana, o Caracas... aunque no sabemos por qué, pero nos imaginamos que este particular comunista del siglo XXI prefiere Ibiza, con una negrita menor de edad, mucha cocaína espumosa y un revólver para hacer tiro al blanco con pavos reales.

Cambio de horario: Lamentablemente es común en estos últimos meses, el hecho de que una acción o un suceso que no depende de nuestra desición como es el cambio de horario (bueno, podríamos decir "no al cambio de horario", pero por ahora no pensamos afiliarnos a la U.C.R.) nos afecte contradictoriamente: de dos maneras opuestas. Por un lado, el cambio de horario nos entristeció profundamente ya que a las 4 de la mañana "reales" del domingo nos encontramos con que eran las nuevas 5 de la mañana. Más cerca de la casa para los que volvíamos ahí; más cerca del trabajo para un bioy que labura en serio; más cerca del día. Y automáticamente, luego de reflexionar sobre lo terrible del recorte de una hora a la noche que estábamos gozando, nos alegramos del cambio de hora: si es tan fatal la hora menos de libertad, aunque sea así tendremos una hora menos de vida, y eso es todo un alivio.

Elecciones por Gobernador de la Capital Federal: Por favor, ¿se acuerdan de esa tortura? El pelado de mierda que se gastó todo nuestro oro en esos afiches asquerosos de su cabeza estéril, dura y seca. El otro barbudo, chupamedias, soberbio y forro: preservativo a sueldo. Y el ganador: Mauricio, no es Roberta. Los tres en todos lados. Qué dolor de ovarios nena.

Madeleine: No sabemos qué tanta bola a la pendeja esa. Acá hay camiones de nenas desaparecidas -y todo lo que eso conlleva- y nadie mueve un pelo excepto esa mujer que tiene la extravagante idea de que va a encontrar a su hija. Una cargada... tanta historia por la rubia de mierda esa mientras los familiares de europeos como los padres de Madeleine vienen a alquilar putitas de 9 años.

El BMW que se dió contra la casa de Sergio Marchi: Genial; cuatro pendejos conchetos revientan la puerta de una casa con el auto, se bajan, lo dejan ahí tirado y se toman el 55. Rezamos todas las noches para que los niños del auto reciban sus merecidas sobredósis de lo que sea que toman y se vayan al cielo.

Recitales en Buenos Aires: una cantidad sin precedentes de muertos se dieron el lujo de venir a hacer payasadas y tocar algo de música (Sabina y Serrat, Black Eyed Peas, Marilyn Manson, The Killers, 30 Seconds to Mars, The Police, Artic Monkeys, Velvet Revolver, Beck). También Soda Stereo se encargó de cagar desde el obelisco sobre la música. Ute Lemper fue lo único bueno.

Esto fue el famoso Balance, Bush no entró porque se manda una atrás de otra, como París Hilton. Felíz Año les desean los Bioy!!! Con mucho sexo sexo sexo y arte y actualidad y lo que quieran!

Llegan las fiestas II (apuntes sobre Navidad)

Rezamos en navidad, nosotros y nosotras, los bioy, cada uno en un lugar distinto de la luminosa Buenos Aires, por que arremeta una ola de balas en nuestros departamentos y casas, para así terminar con la infelicidad de nuestras familias. Por que, si bien muchas veces gozamos el placer de querer morirnos, esta vez se lo dejamos únicamente a ellos. Esas tías que nos torturan con el sólo hecho de mirar de esa manera antes de preguntar las preguntas, llenas de aliento, de siempre. Esos primos que se desarrollaron en el mundo laboral y académico como quisieran nuestros padres (los de las bioysitas, naturalmente) y que nos repugnan sin sentido más que el de repugnar; repugnan a todas las mujeres; nos repugnan por todo el odio que tenemos encajado en el mentón; nos repugnan porque esos primos tienen esposas que (al margen de que también son repugnantes) sufren a sus maridos en sus camas, porque después de la luna de miel se dieron cuenta del hedor, de que repugnan y de que, si el hijo que espera es varón, también repugnará. Esas abuelas que dan lástima, pero no por su pobreza o su incapacidad ya para vivir, sino que dan lástima intencionadamente. Se conjuran como Santas que en su vida no han hecho otra cosa que sufrir a costa de nuestros abuelos, a costa de nuestros padres o madres, a costa de sus nueras o nueros, a costa de trabajar mucho, o de no trabajar, o de lo que sea menos nosotras y nosotros, sus nietos (excepto las más conchudas que tratan mal hasta a sus nietos). Y así nos hacen sus "aliados"; nos exigen, tratan de enjaularnos en el amor; nos comentan, se comentan ante nosotros y se dan lástima... y eso no nos da lástima: nos hace querer irnos de dónde sea que estemos, nos hace odiarlas, nos hace odiarnos por no decir que NO a sus familia de mierda que creen que es la nuestra también. Y por último: nuestro núcleo familiar. Nuestra familia íntima; los que tenemos que cargar, que aparecen en el mundo como manchas de tinta china, haciendo que nos alteremos, nerviosas y dolorosas; que querramos que nuestras parejas ni siquiera se acerquen, que se alejen, ¡aléjense! ¡escapen! ¡corran! por favor, no caigan en el infierno de nuestro amor familiar navideño. Nuestro padre, ya viejo sin ser viejo, enfermo del mundo, contagiado del pasado y arruinado de infelicidad. ¡No queremos esas vidas para los bioy! Nuestras madres, mitad víctimas mitad culpables (ay ay ay Jean-Paul), aparecen en la reunión como mariposas que pasaron años sin cojer, con caca de paloma en las alas, sin una lengua que recorra sus cuellos, sin sentir tus dedos tras mi oreja, sin amor ni amistad ni nada más que un cáncer que crece en el centro del medio de mi angustia. Y por último, nuestros hermanos y hermanas, mayores y menores, que se arrastran por el piso como chanchos sin patas, felices de vivir drogados de creencias, de ideas pelotudas, de amigos que no son y de desamores de alguien que nunca las amó. Hermanos; quizás el elemento de la familia más doloroso, más cercano y enemigo a la vez. Hermanos y hermanas menores, que creen lo incéíble, y mienten, y nos mienten, y vemos cómo viven. Vemos que viven, que crecen torcidos como las patas de un discapacitado, que no nos pueden joder porque estamos tan cagados a palos (excepto a esos hermanotes más grandes que se prenden en la forrada) pero insisten, como moscas. Sin embargo, atrás del calor húmedo de la relación, sentimos el deber de tener que pegarles un tiro en la cabeza mientras duermen para que no vivan las cagadas que les esperan -y eso sí que es amor-. Hermanas y hermanos mayores, que parecen osos estancados en su tristeza de idiotas, en su melancolía tan pobre de significado, en su rencor hacia nosotras, rencor de celos, de no poder cojer tan seguido como nosotras o de tener un laburo aburrido.

Infelices o no, esta vez, como una secta oriental, les propusimos a nuestros familiares que se metan todos en una batidora gigante y se licúen. Agregamos Vodka, prendimos el televisor, miramos cable, fumamos cigarrillos Marlboro y nos dormimos borrachos en el sillón.

¿Qué tal su navidad?

"Balance" o "Cómo aborté el hijo que quería amar" (¡ah! les sugerimos escuchar mientras leen; se hace menos pesado)

Inspirados por el post del 17 de Diciembre pasado, del blog "ni muy muy, ni tan tan" (al que llegamos de casualidad el lunes) haremos una suerte de balance de... algo... suponemos que el año... eh, no sabemos bien... ¿del arte? Bueno, suponemos que de las cosas que nos llegaron -¿que les llegaron? querrán decir que ustedes fueron hacia- o de lo que armamos en nuestra mesa (por no decir cama) de trabajo... Para ser honestas y honestos, la música es uno de los principales motores para escribir lo que posteamos, y ahora estamos escuchando una muy buena, muy muy. Que nos aleja de la idea original del post y nos hace divagar con una mujer cantando. En algún puerto solitario, por las noches húmedas de Diciembre; entre los hombres que ríen, como chanchos roñosos, comida en el pecho; algún verdadero poeta, sin libro bajo el brazo pero con muchas ganas de cojer. Una violinista mojada y sorda que hace algún solo malo, pero que al acordeonista que la acompaña le hace recordar una novia de antes, el amor y cómo la tocaba a esa otra. Y mientras escucha el solo siente que era menos ridículo con ese amor, y que si el violín no deja de tocar esas frases horribles y sumergidas en la tristeza de pobre que lo condenan, él no le diría nada.

El balance para el próximo post. (O, vamos, ¿esto no fue mejor que un balance? no por la calidad, obviamente; sino por la destrucción -el caer- que llora las palabras de la bioysita que escribió lo de recién).

Fiesta de fin de año

Los bioy, los porque somos tantos: como dos para uno y treinta y tres millones para un presidente, terminamos oficialmente nuestras vidas laborales y estudiantiles por lo que resta del año. Lo próximo que queda es festejar con toda la gente que nos banca y sigue por la internet. Para esto los convocamos a todos a un día de pileta en la estancia Solaso km 3 ruta 0. Habrá tragos y falopa para todo el mundo, grandes orgías dionisiacas y tal vez les mostremos unos videitos de Madeleine.
Les pasamos el reglamento por si se les ocurre pasar un rato:
Para las mujeres:
- Solamente se admiten chicas de 13 a 30 años de edad inclusive.
- La casa se reserva la ubicación de las mismas dado que todos somos cariátides de un mismo sistema, por lo cual las más feas limpiarán los baños y las bellas tendrán un lugar en las reposeras junto a la pileta.
- Las chicas feas deberán concurrir con túnica negra y mascaras de perros y equipadas con un kit de limpieza para baños y cocinas.
- En lo que respecta a las chicas lindas, si bien han ganado un lugar no tan privilegiado bajo el rayo mortífero de este sol argentino, deberán abstenerse a abrir la boca, deberán recordar que la belleza que poseen solamente es un designio de la providencia y la inteligencia no.
- Todas las chicas serán grabadas en video para futuras fiestas, aún las feas.
- Habrá sexo así que recomendamos utilizar pastillas anticonceptivas, salvo que quieran unos bioysitos sin padres.

Para los hombres:
- Deberán venir en bicicleta y vestidos de frac.
- Para nosotros todos son bellos, por lo tanto todos deberán concurrir con sungas y estar preparados para correr tras una lluvia de tiros de aire comprimido.
- Deberán satisfacer a las mujeres sexualmente y aguantar ser cagados en la boca por ellas mismas.
- Todos deberán concurrir dispuestos a tomar una bandeja y servir de camareros.
- Todos demostraran su hombría dejándose introducir un pene africano en el ano por más de 10 minutos.
- Habrá sexo así que es importante que se depilen a cero y rapen la cabeza y se capen antes de concurrir.

Para los homosexuales:
- No hace falta que nos demuestren su condición ya que los olemos a la distancia, una mano lo muestra todo… lo mismo para las chicas rapadas.

Esto es todo.
Los esperamos el 30 de Diciembre a las 12 Hs. Anunciarse en la entrada.
Saludos cordiales.
el Staff………………….

LLegan las fiestas

Diciembre es un mes extraño. Siempre nos llamó la atención la imagen que se inventaba en nuestras cabezas huecas cuando pensábamos en él. A diferencia de otros meses como Octubre, que parece un crucigrama requeteterminado, o Enero, que parece una biblioteca vacía, Diciembre cruza el torbellino de actividades y los agujeros negros. Más que un árbol de navidad (una de las costumbres cristianas más repugnantes), la imagen de Diciembre es la de la cabeza de un muchacho joven, con una precoz caída del pelo. No es un pelado (como lo sería casi todo febrero), ni obviamente un peludo. Es un mes que tiene pelo; desde lejos se ve un contorno adecuado, y dentro del mismo un relleno que no altera los sentidos. Pero cuando uno se va acercando, cuando van transcurriendo los días, uno se entera de esos agujeros que están tapados por débiles cabellos, semejantes a la piel sintética de un peluche viejo y abusado. Hay agujeros en Diciembre que se llevan todo hacia algún lugar que no sabemos dónde es: esos días entre entregas finales, entre charlas de aguinaldos y entre despedidas de colegios son días muertos, que funcionan a modo de prólogo de lo que serán los últimos días del mes. Ésos días, como los de navidad o Año Nuevo, que son la pelada concreta del joven: se levanta por la mañana a corroborar el estado de su injusticia y casi con el mismo miedo de mostrárselo a otro, se mira él mismo: desfila su mirada por la cabellera rasgada, incompleta, absurda que lo condena. Miramos los días pasar, la familia festejar, el año terminar, y no comprendemos bien qué está pasando. Entendemos bien que son fiestas, que uno brinda, conversa, se encuentra, se aburre, se ríe solo... eso se entiende. Pero no se entiende lo que está pasando en uno. Si son fiestas ¿por qué estamos abatidos? y así año tras año. Año tras año.

Sería bueno creer, como hacen los idiotas, que la causa de ese malestar es ver a la familia de nuestras parejas o (peor) a la nuestra. Sin embargo no podemos. Como una maldición, el malestar nos persigue durante esa semana de verano. Como una pérdida de cabello temprana, no podemos ocultarlo del todo, pero tampoco podemos aceptarlo del todo. Es un mes de mezcla: los últimos y peores esfuerzos, y las fiestas y las noches de verano. Es una cabeza de mezcla: el pelo joven y brilloso, y la piel gomosa y semi-pelada.

En fin, un mes jodido... ¿les parece?