Recibimos un e-mail polémico (diría Rial)

A raíz de un mail que recibimos el pasado sábado 26 de Agosto de este año de mierda, en donde se cuestionaba la integridad de éste blog, decidimos, más o menos, aclarar en qué consiste nuestra propuesta, quiénes somos, cómo escribimos, dónde comemos y cuánto cobramos. El mail de un tal Alejandro Andrés (sí, ese es su nombre, aunque no lo crean hay padres que se animan a eso), se refería a nosotros y nosotras, los bioy, como "un puñado de sudacas infantiles que de arte no saben algo más que nada, y cuando se les antoja el coño publicar algo de actualidad, van directo a los sucesos más zopencos de la web". Con respecto a esto, contestamos que es un placer enorme saber que alguien nos lee y encima que le guste un montón (!).

También nos comentaba cómo "se nota que lo máximo que tuvieron entre sus manos fue al trastocado de Cortázar, y nunca en su bendita vida han escrito algo que no sea una diarrea literaria". Je je je, parece que nos conocieses de toda la vida Ale, porque leer a Cortázar en general nos hace sentir como si estuviésemos comiendo vómito de abuelo, y la verdad que escribimos poco (y los que lo hacemos, en general las chicas del grupo, vamos a una universidad privada).

Y con respecto a tu idea de que "nos enterremos vivos así se dejan de joder con su ocurrencias de derecha, sus morbosidades de maricones reprimidos, y la filosofía encajonada de putillas de secundaria" la tenemos en cuenta cada mediodía que nos acostamos a dormir con un travesti, o cada chupada que vendemos en los baños de la facu.

Para terminar, de parte de nosotras y nosotros, los bioy, te mandamos un gran abrazo, y si alguna vez pasas por Argentina (porque sos gallego ¿no?) te esperamos con buenas intenciones, Lamborghini, ganas de emprender sexo grupal, mucho cariño y mucho alcohol. Y si te molesta nuestra derecha y sos un "hombre de izquierdas", quedate tranquilo porque al igual que vos, acá hay gente como Macri, Fontova, Blumberg, o la vieja forra de Bonafini, que saben bien de discursos simplistas y a bajo precio.

¡Ah! por si no quedó claro (a nuestro único lector -¡no! perdón, también está el queridísmo niño espina y una anónima) el staff de los bioy de arte y actualidad está integrado por: estudiantes, bisexuales, hermosas judías, un hermoso travesti, negros, degenerados, neuróticas, y la lista no sigue. Y todos y todas somos de extrema derecha anti estudiantes, bisexuales, hermosas judías, un hermoso travesti, negros, degenerados, neuróticas, etc.

¡Saludos!

Fidel Castro dijo en su cumple: "nunca fui feliz"

"Chachi" Telesco, en Mañanas Informales
"Me conocen como 'Chachi', o María Fernanda ('Chachi') Telesco. Saben lo del video; que fue mi primo; que vivía en Rafaela. Pero de chica no pensaba tanto en la mala sangre. Visitaba una quinta de naranjas y miraba para afuera, hacia la calle, en la memoria del caballo. Me imaginaba viva (y no muerta), pero muy lejos de mí, casi sin mí. Y me quedaba tranquila, yéndome en barco, riéndome sola, sin que nadie me toque ni me mire."

Damián "el cartonero", en Gran Hermano 5, realizando la espontánea

"Me enteré lo del tren blanco... hace un rato... Me cuesta decirlo, y hasta pensarlo también... pero... ¿Qué importa?, realmente... Me dejé morir antes de entrar a la casa y ahora no sé... vivo... no me importa, y creo que no debería importarle a muchos. Como Mateo, siento la muerte en el alma... y ahora soy de nadie. Eso que me definía (y me define, todavía, ante este puñado de muertos) se hizo polvo..."

"El violador" Mario Ochoa, desde una locación desconocida

"No me busquen más, no me encuentren más, no me quieran más, no me hagan más. Me cuesta trabajo mirarme los zapatos y no caerme al suelo como una bolsa de cal. ¿Soy un violador? Creo que ya no importa. Como dijo mi hija: estoy sólo, en el medio del mar (como la foto del post anterior) y voy a remar hasta llegar a las ciudades tragadas; con el sol todas las mañanas y la luna ciega todas las noches. No me busquen. Y si quieren verme preso: ya lo estoy, en la peor cárcel, desde la tarde que me gestaron."

Antonini "venezolano hijo de una gran puta" Wilson, desde Atlantis, se excusa

"Es que mi papá me exigió demasiado. Casi no me hablaba, pero cuando lo hacía era el peso de una hoz. Caía sobre mi cabeza y yo rezaba para satisfacer sus espectativas. Mi madre, que era una pobretona ignorante, nunca se defendió. Tantos hermanos que yo no existía en la familia. Bueno, ninguno existía. Y ahora que lo logro, que mi nombre es el de un semi-dios y está desparramado como manzanas en un campo, no importa que me muera o que me vivan. Ahora papá va a quererme..."

a la mar zarpan los marineros

Hechizado por el llamado de una sirena recorro los caminos que tantos hombres han andado en busca de la perla. Es el destino que me acompaña y guía a través de la selva de palabras, espesa, tosca y peligrosa. Mi relación con el mundo no es nada más que un ticket y un vuelto, un par de monedas. Todo lo que toco se desase y corre en partes a otras manos que nunca logro ver. Es el escándalo de los tambores que repican dentro de mi el que me hace activar la palanca mágica del olvido y pesarme y pensarlos nuevamente sin el mínimo recuerdo del pasado.
Pero como todo buen camino se bifurca este no es malo, y es aquí donde llegan las dudas y sabemos que solo uno se debe tomar y el otro abandonar, este es automáticamente borrado por la palanca – a dios gracias – y solo queda el escogido a la manera de bandera por una vida nueva y llena de lamentaciones y espantos así como amores y llantos.
Algunos hombres nos la pasamos mendigando, pidiendo una limosna a quien nos oiga y quiera compartir una amistad, otros nos la pasamos reprochando en contra de las limosnas, nuestra limosna es el abrazo fiel de otra alma perdida en la selva ecuatoriana del calor del fuego corporal.

Bailando por un sueño

Ella es chica; todavía una niña. Con ojos de piedra, todavía, y un pelo que se arrolla lento, como las nubes. Tiene vergüenza de sus mejillas, no sabe hablar con sus padres, le gustan los días con sol. Una vez, en la casa de su abuela, encontró en un cajón, las historietas que tenía su tío muerto y leyó The Sandman. Su vecino la incomoda. Ella usa zapatillas, y quería escribir en el blog. Más bien aparecer. Pero, ya que tiene vergüenza, se escondió de día, y vamos a escribir nosotras y nosotros, sobre ella. No se llama Cecilia Bonelli. Tiene vergüenza de su nombre... sin embargo no es idiota. En enero decía: "...mi mamá está volviéndose loca, mis abuelos están enfermos de morbosidad, mi vecino merece que lo torturen... entonces: ¿tan ridículo es decir que David Viñas, Robert Smith, Hugo Chávez o Björk, son plata a la basura?...".

Todavía es chica; y pensaba, una mañana, en el baño de la escuela... pensaba en lo aburrido que son sus profesores-no-aburridos; esos que no son aburridos y se llevan bien con algunos alumnos -los que son aburridos-. Esos pocos, no muy lindos, inteligentes pero ocultos profesores que miran películas de Pasolini o leen a Perlongher. Y escuchan King Crimson. O Bob Dylan. "Música para sordos", le dice ella. "No importa si tocan lindo o si tocan peras: siempre todos hablan de ellos".

A ella le gusta mirar por la ventana, sin saber quién es el que pasa. Le gustaría ver, en la noche, cómo patinan, pero a esa hora se pelea con sus papás. Igual no llora; se imagina tocando la guitarra eléctrica, cantando bajito sus canciones. Y sin hombre que la acompañe. No porque la haya pasado mal. Está sola, nada más. No pasa nada... es así y no pasa nada. Hasta que se saca el jean. Y se piensa. Empieza a dejar de estar sola, y empieza a estar con ella. En la cama, panza arriba, mirando el techo con el poster con el cuerpo con la cara con pelo de Kim Gordon. Y se piensa con la mano que se esconde abajo de la bombacha. Se imagina cojida por primera vez. Qué aburrido. Prefiere seguir con la masturbación a escondidas, con miedo a que entre su hermana. Sin sacarse la ropa interior; sin gritar. Acaba y se olvida.

No sabemos cuándo lee el blog -o si lo lee-. Sabemos que quiso aparecer. Dice que no la aburrimos; Charly García, los chicos lindos, los libros con muchas hojas, la familia, la gente contenta, Patricia Walsh, los perros grandes, y muchas cosas más la aburren. Pero este blog no.