"Radiohead: Después del fin de la música" o "El placer de morir juntos en una tarde de lluvia"

No. No solemos, a ese irreflexivo pensamiento filosófico (dicen que es eso los que estudian y no trabajan como nosotr@s por algunas monedas para el bolsillo, pero pocas para la cabeza), darle la mano (en el mejor de los casos -ya a esta altura se sabe que damos y entregamos lo que sea-). Pero esta vez, además de comenzar con un par de líneas sucias de paréntesis y pésimas en retórica (que de tan mal escritas que están esperamos al menos que sorprendan a algún lector del blog que sea psiquiatra, neuro-lingüista, antropólogo o astronauta, para que se digne a curarnos, como diría Natzinger) la vamos a aceptar y decir, con énfasis, como un colectivo que arranca, sí. Esta vez sí le damos la mano. Be happy. Claro está, le damos la mano en cuestiones puramente de significado, ya que la fonética de las dos palabras, el sonido, esa imagen acústica (diría míSter eStructuraS) que se pega como resaca en la cabeza, es asquerosa. Sólo basta pensar el sonido de Be happy para querer borrar todo lo que escribimos y seguir mirando "Movete Georgina, Movete". Pero hay que ser maduros y trabajar fríos sobre el enunciado, nos dijo un profesor del Cotolengo, como lo llama Fogwill.

¿Por qué Be happy? Básicamente por dos razones: primero, a pesar (y al pesar) de la Iglesia, del Ejército, de la Historia, de la anciana hermosa de Lita de Lazari, de las escuelas que empiezan con "San" o "Saint", de las universidades que empiezan con "Universidad Católica", de las empresas que contienen siglas extranjeras y no extranjeras (bueh... es lo mismo), de los que dicen que leen, y de muchos más, tenemos el agrado de escribir: reclusión perpetua a Christian Federico Von Wernich. (Y sí: es para estar contento; no nos vengan con esas idioteces de que el sufrimiento, la perpetua, la cárcel, la no-libertad de este buen cristiano no son motivos para descorchar un vino y desconchar una virgen "porque sería estar a su altura" y esas palabras neutras que terminan diciendo nada).

La segunda razón de por qué hay que estar contentos (o aunque sea nosotros y nosotras), es porque Radiohead. Al principio mirábamos de reojo la noticia, pero ya pasó el día del lanzamiento de su disco In Rainbows y demostraron que no mentían, que no hay embrollos en el medio y que no son argentinos (ni latinos, ni estadounidenses, ni chinos, ni franceses, ni belgas, ni siberianos, ni africanos, ni indoneses, ni... bueno, creemos que todos saben que son ingleses ¿no?). De hecho, lo que querríamos destacar es, no tanto la propuesta en sí, como acto que otorgue identidad a la banda (como las inidentidades de los Residents, o las mil y un noches de Marilyn Manson) sino la propuesta-en-contexto; la propuesta de vender un disco al precio que decida el público, como un grano de arena para el viraje que desde hace unos años se está gestando en el mundo de la música.

No vamos a hacer una genealogía de este cambio que empieza a ser incómodo para algunos (idiotas) y fabuloso para otros (idiotas) a partir de que Metallica se enojó con Napster. Pero no queremos de dejar de mencionar que lo que está haciendo Radiohead, hoy día, es perfecto.

¿Por qué no habrían de hacerlo? ¿Porque las disqueras de esa manera empiezan a perder dinero, dejándo así en un futuro a los músicos sin una empresa que los banque? Qué nos importa: que se fundan y que dejen a todos esos músicos en la calle, sin trabajo, que se mueran todos los músicos, a ver si pasa algo terrible. ¿No habrían de hacerlo porque de esa manera "el pueblo toma las riendas verdaderas de la economía musical y deja de ser controlada", corriendo el riesgo de que el país con más poder (y mejores músicos de rock) se vuelva comunista? Por favor, eso nunca se puso en práctica, excepto para los imbéciles que no se animaron a leer a Marx (ni a leer) ¿No habrían de hacerlo porque la gente, nosotras y nosotros por ejemplo, somos tan pelotudos que nunca pagaríamos más de diez centavos, ni siquiera a Radiohead, pudiendo elegir el precio, haciendo de esta manera que se funda la misma banda? Pero qué carajo nos importa: que se funda Radiohead y todos los ingleses y los deprimidos; no va a pasar nada. Si ese es el precio que hay que pagar para que el estado de las cosas, de la música en este caso, haga un giro tremendo, ¡pues claro que lo vamos a pagar!. ¿Qué puede pasar? ¿Que además de todo lo malo que dicen los "músicos" que están en contra del mp3 y la descarga o robo (da igual) explote el planeta y todo vuelva a ser como Etiopía? ¡Que pase eso entonces! ¿¡Qué nos importa reventar como fusilados si es por esta explosión del mercado que hace que la pendeja virgen de la música y la dama putona de la economía, siempre unidas, pero hasta ahora en equilibrio, empiecen a cojer lujuriosas como a nosotr@s nos gusta, para así desequilibrarse y tener hijos bobos e hijos genios!? Igualmente somos carne de cañon; ya estamos en la lista de espera así que firmamos con esta parte. Vamos a apoyar el juego. Y si nos equivocamos, mejor que así sea, y que de una vez por todas se vaya todo al carajo.

¿O no? (y después de esa pregunta es cuando nos tiramos a fumar un cigarrillo en la cama).

Francisco de Narváez no se cansa de decir que le gusta "culear fuerte y vivir seguro... tipo Rambo, jeje"

Para empezar pedimos disculpas a nuestros poquísimos y queridísimos lectores (entre ellos la lola de loca, el sol obeso, emma, uno que yerra y esperemos que alguien más) por nuestra inavisada ausencia. Esto se debe a que, aunque sea difícil de creer (y algo muy triste para nosotras y nosotros) tenemos vida laboral, académica y familiar. Y sorprendentemente el hijo de una gran puta de Dios (porque sí existe Russellianos del carajo, y es un estafador) nos vino a joder con estas boludeces a todos nosotros y nosotras a la vez. Algunas tuvimos que cuidar a nuestros hijos de mierda, otros tuvieron que trabajar horas extras en empresas que funden al país, alguno prometió que escribiría pero tuvo que mirar si llovía, y otras tuvieron que rendir exámenes (bueno, "exámenes", es una forma de decir -en una universidad privada se rinde evaluación de cuán bien chupamos la "teoría" del profesor-). Hecha esta cosa que una vez un astrólogo egipcio nombró disculpas, seguimos con el tema que nos convoca.

La semana pasada, entre las publicidades de un programa de tele que dice buscar el "gen" argentino, vimos la propaganda de de Narváez. No, no es Pánfilo de Narváez (aunque la identidad cronológica de sus comentarios parezcan del Siglo XVI). Éste se llama Francisco de Narváez. Es empresario, arquitecto y lo más importante: es candidato a gobernador de la Provincia de Buenos Aires, representando al PRO. Por si no lo vieron, es el de la foto de arriba: una especie de mezcla entre el hermano de Conti con Jean-Claude Van Damme y algún malo de película que enloquece y se empieza a teñir el pelo de color piel, se tatúa un dragón en el cuello y se hace llamar "dead-machine". Bueh, al margen de estas pelotudeces, en la propaganda que vimos, de Narváez hace las payasadas que todos los políticos hacen y en determinado momento, cuando deja de caminar, mira fijo a la cámara, a la lente, al ojo del camarógrafo, a las caras de los televidentes, al ojo del televidente, y dice a la par de unos platillos que estallan: "Soy el candidato que los delincuentes no deberían votar". Esta frase nos llamó mucho la atención.

En un principio no entendíamos bien. Entonces la empezamos a mirar como a un culo abierto a punto de meterle la lengua. "Soy el candidato que los delincuentes no deberían votar". ¿Qué quiere decir eso? Parece ser que él es un candidato con determinadas cualidades que determinan la imposibilidad de que un delincuente lo vote ¿no? Pero es raro por varias razones: primero que no es una afirmación tan fuerte como si hubiese dicho"Soy el candidato que los delincuentes no deben votar", cosa que aliviana el discurso de Francisco de una manera extraña para ser un político. Da la sensación de que es una posibilidad (que los delincuentes no lo voten) que si bien le vendría bien "a la Argentina", no depende totalmente de él. Él sabe que es un candidato honesto, que quiere una mejor seguridad, etc., etc., pero no va a obligar a nadie a hacer nada.

Y otra de las razones de la extrañeza que tenemos es que nos parece muy rara la idea que expone: ¿por qué no dice en todo caso que los delincuentes no lo van a votar, o que él no es un delincuente, o que estamos cansados de votar a delincuentes? ¿Por qué le importa tanto quiénes lo votan y quiénes no? ¿Por qué se enfoca en si los que lo votan son delincuentes, en vez de focalizarse en los (otros) delincuentes políticos? ¿Por qué los ciudadanos (delincuentes o no, son ciudadanos) y no los políticos?

Y acá está la tremenda hija de putez de esta proposición: el slogan de su propaganda política, "Soy el candidato que los delincuentes no deberían votar", se aleja de lo que en general hacen los políticos que es 1) o engrandecerse a costas de los demás, tratando de desvaloriazar los discursos ajenos ("dicen que soy aburrido..." - o sea: ellos dicen algo que no es) o 2) directamente alabarse a sí mismos, haciendo creer que todo estarán existiendo por y para el ciudadano ("síganme, no los voy a defraudar" - ...). De Narváez en cambio se focaliza en los delincuentes, deviando el ojo de los políticos y de su persona para que, de esta manera, el foco esté en los ciudadanos, en los votantes. Porque si bien los delincuentes para esta "dead-machine" no deben ser ciudadanos, lo que seguro que no son es políticos. Y justamente como sabe que la idea simplista es que el país se divide en políticos contra el pueblo, y los delincuentes son más pueblo que políticos, no los obliga a no votarlo ("no deberían"); él propone. Y para atajarse de los pelotudos de Vicente López, Martínez, San Isidro, Nordelta, Escobar, San Fernando, etc. y ganar sus votos, dice que a los delincuentes (esos ciudadanos que se alejan de ser ciudadanos) van a ser combatidos legítimamente. No a través del autoritarismo, sino de propuestas.

De narváez construye su imagen de honesto y auténtico, apelando al votante, a nosotros y nosotras, a ustedes. Si pudiésemos traducirlo en pocas palabras, quedaría algo así:

"Si no me votan, son delincuentes". Eso. ¿No les parece? ¿A ustedes no les suena muy rara esa frase?

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(... sino hagan como nosotras y nosotros... nos vamos lejos, lejos... con música y algún libro que NO sea de viajes y roads y esa historia... ... nos vamos lejos y no votamos. Ni siquiera sabemos qué hacemos... porque nos vamos cada uno por su lado... solo... donde no haga frío... me voy donde no haga frío y haya sol... a la playa... con mis problemas que son vanos... ... y que igual no se van... ... ... sin votar... ... después de mi vida... se cayeron todas las hojas de la pared ... ... no votamos y vamos lejos... ... ... ... ... ... ...algún día vas a estar bien... ... ... ... sin querer... me quedé solo... en la playa...)

¿Obreros poetas? (perdón lola la loca por la libre interpreteación que nos mandamos después de probar un consolador alemán y chupar Baileys y Tetra)

El pasado sábado 15 de septiembre, la loca de lola publicó en su blog esta increíble foto que se ve acá arriba, bajo el título de "Obreros Poetas". Según el título, el texto es una poesía escrita por varios obreros. Estos dos hechos no los vamos a cuestionar, sino que los mantendremos como supuestos, y a partir de ellos, a continuación, la práctica de análisis de poesía de un alumno inferior. La poesía consta de cuatro versos que dicen así:

vamos
a por lo bajo
somos una maldita especie
que tenemos el cuero negro

"Vamos por partes" dijo el consolador

Desde el primer verso de una sóla palabra, hasta el cuarto verso de nueve sílabas, la poesía avanza. La sóla palabra "vamos" que abre el texto es suficiente para dar movilidad, y además la primera del plural afirma que es en conjunto. O sea: como advierte lola, el yo lírico esta vez es un grupo de egos (¡como los bioy!). Por qué ese grupo está conformado por obreros (y no actores de películas independientes de Pacífico) se verá después.

El verso que sigue indica una doble posibilidad de planos ¿no? Por un lado la "institución de la poesía" permite, y a veces hasta exige al lector, que el encuentro con un verso que posee a-gramaticalidades (algo "mal escrito") se tome como algo natural y se trate de entender. Pero en esta poesía es posible una segunda lectura: no solamente contentarse con un "aahh, ese 'a por lo bajo' está escrito así porque debe ser un recurso del poeta", sino también un "aahh, si es como lola y los bioy dicen, que está escrito por obreros, y convenimos la falta de estudios en poética o las dificultades con el idioma si son extranjeros, puede ser que esté mal escrito, que no sepan bien el castellano y se hayan equivocado". Porque ¿por qué la poesía tiene que ser analizada como un elemento de un creador ideal, que todo lo planea... gracias al sordo de Breton ahora sabemos que la automaticidad de la escritura, el equívoco, la casualidad, la improvisación en la obra ¡también valen!. Si es un equívoco no sabremos qué querría decir, pero sino, podemos leer que esos obreros, van juntos "por lo bajo" y también (ojo) "a lo bajo"; habría una simbiosis entre las dos frases que demuestra que ellos van por abajo, se mueven en lo bajo de la sociedad, y como si fuera poco, van hacia más abajo. Como una eterna caída.

En el tercer verso hay una afirmación a secas que vuelve a llamar a la primera persona del plural para dejar en claro que son una maldita especie. "Maldita" se antepone a la especie; no solamente son una especie (que por no decir que son humanos dejan en claro que no lo son, o no son tomados en cuenta como tales) sino que antes, sean de la especie que sean, están malditos.

En el cuarto verso vuelve a suceder lo que en el segundo: hay una a-gramaticalidad ya que el antepasado de "que" es "maldita especie", de modo que correspondería usar "tiene" en vez de "tenemos". Pero ¿qué quiere decir "que tenemos el cuero negro"? Que ya que no son humanos, no tienen cuerpos, o si los tienen, no tienen piel en ellos: tienen cuero. Corroboran el juicio que hay sobre ellos: una poesía corta, de cuatro versos, la escriben mal, con violaciones a las normas gramaticales, y los que se manifiestan se reconocen como no-humanos, encima malditos, con cuero como un animal, y ese cuero es negro: el color de la muerte, de la tierra, de la pudredumbre... y de sus pieles, de sus ojos, de sus cabellos.

Y, para ir un poco más lejos: el "vamos" ¿no puede ser referido a todos nosotros, los argentinos? algunos lo creerán, pero no somos franceses, alemanes o italianos: somos argentinos, latinoamericanos, como Paraguay, como Brasil, como Chile, como Bolivia. Quizás, como dijimos que íbamos a explicar, el fundamento de que esté escrito por obreros es el lugar de publicación: no es un blog de clase media como los nuestros: es un tablón a modo de contenedor de basura que está en el medio de una vereda; su lugar de trabajo: la calle, la madera, la suciedad, la sociedad, la masa.

Acabá de una vez por todas por favor

Entonces, combinando la idea de que el poema se dice escrito por obreros, pero que esas mismas características de la mirada hacia el obrero, son las que tienen los otros hacia todos los latinos, ese espectacular poema funciona a modo de espejo: "ustedes nos miran a los obreros como lo que nosotros y también ustedes son".

Nunca nos interesaron las moralejas o el sentimentalismo Boedista. Así que nuestra conclusión: no es que sea un error que miremos así a los obreros, para nada, el error está en que no nos miremos así a nosotros mismos: los obreros, los no obreros, los portugueses, los del norte de EEUU, los novelistas italianos, los de la ex URSS, los sexólogos, las estudiantes de agronomía, los ingleses pacifístas, los macristas, los izquierdistas, los que quieren la represión en Medio Oriente, los que no la quieren, los que viven en casas con jardines grandes, los que viven entre cartones, todos todos toditos somos mierda.

¿no les parece? ¿no que sí?

Lluvia sin Paz

Y como no queremos ser menos vamos a hablar de la lluvia porque no para de llover y somos humanos que todavía no la podemos controlar, ni con danzas, ni satélites, ni nada. Ella tiene la impronta de dios y el desinterés de un anarquista deprimido. Pensar que cada vez que llueve es el comentario de todos, y miramos por la ventana o nos cubrimos con paraguas y maldecimos o agradecemos. Es el signo de relatividad por excelencia, el mejor ejemplo del actuar humano. No la lluvia en sí, sino lo que produce.
Si de abstracción se refiere, ella gana, ¿qué más abstracto que una gota de agua que se deshace en el aire que cae y transforma en el color que toca?. Y esto que llamamos lluvia, que gozamos, que es sexy en una chica mojada o en un hombre sudado, esto que según algunos es el principio de todo y según otros es pura amenaza, que si se transformase en masa gigante nos aplastaría con su andar de caballería.
Cómo puede ser deprimente o fuente de alegría a la vez; no es acaso el signo de la desesperación humana en busca de refugio de sí misma, no es acaso una forma de elegante inspiración para suicidas.

Shana Tova Umetuka

Del internado de Bahía Blanca

Una vez más les quiero dar gracias Los Bioy por dejarme participar en este blog, siendo su contraseña tan difícil…
Cuando uno se halla tanto tiempo internado en el corazón de lo que llama el estado nacional como institución mental, porque no hay más corazón sin arterias ni sangre y cerebro que lo mueva, empieza uno a divagar, entre tanto loco con los pantalones por las rodillas y babas por las mejillas, se pudre uno. Y bueno, como no me veo por mucho tiempo fuera de aquí, se me ocurrió pensar en alguna manera por la cual podría ser todos los hombres, eso he dicho todos los hombres: desde el neurólogo que me pone sopapas en el cerebro, todos los días, al hombre de familia que llega a su casa del trabajo y ve que vale la pena romperse el lomo para mantener a su familia tan bonita. Entonces cómo podría hacer yo que apenas conozco 500 palabras para sentirme como todos y sentirlas a todas porque soy hetero y las quiero sentir. Extraño el calor de las mujeres y las tetas de mi abuela en la cara cuando me abrazaba siendo yo muy pequeño como para no entender que era eso que me pasaba allí abajo. Pero ahora lo entiendo, lo siento a cada rato y se como clamarlo. Aprendí solito.
Entonces yo pensaba que tal vez cuando le meto mi pito a Juan (ese recibe más sopapas durante el día, todos los días) puedo sentir a todos los hombres y cuando la doctora se mete mi pito en su boca puedo sentir a todas las mujeres, lo deben hacer porque soy el único se lava el pito todos los días y no lo deja oloroso. No sé, pero me elijen a mi.
Si esa fuera la forma en que todos estamos igualitos y no nos damos cuenta, porque yo digo que cuando lloro, lloro igual que Juan o los personajes de la tele, a todos nos caen lágrimas y ponemos fea cara, aunque a mi me parece linda porque es como es de verdad. No solo llorar, todos meamos igual y comemos igual, pero cuando usamos el pito me alejo y me siento diferente, y si todo lo que hacemos es igual para todos, y si cuando uso el pito me alejo y también es igual para todos, tal vez ese alejarme nos una a todos con todos y seamos todos y en ese alejarnos estemos en todos lados.
Bueno esto les quería decir, le cuento que me llamo Ernesto y estoy internado en el hospital hace mucho tiempo, que acá me tratan bien (como nos merecemos según el jefe), y nada… Besos y abrazos. Gracias a Los Bioy por dejarme comunicar. Los quiero. Chau

Luciano Pavarotti (1935 - 2007)

Se murió el gordo de la foto. No hace falta decir mucho más acerca de él. Lo que importa hoy es la muerte. Esa muerte que, para ser honestos, no nos conmueve. Para nada nos "pone tristes", como a esas bienparidas señoras (que con más de setenta años creen que siguen siendo seres humanos) que derraman suspiros a podrido por acá y por allá. Tampoco nos llega como a esos jóvenes que, aunque no estén inmersos en el mundo lírico, lo veían como un "gordo flashero" porque usaba camisas de colores o un sombrero, creyendo que así se acercaba al profundísimo, madurísimo y minimalista-nadie-me-entiende planeta (simio) del rock. Menos que menos, nos encontramos en aquellos cuerpos semi-muertos que viven esta muerte como una más, ya que "en el mundo del canto lírico, hoy está superado por...". No.

Sin embargo, lo que escapa de nuestra falta de condolencias, y por suerte se destaca, es que ese país romántico, exótico para los alemanes idiotas del S.XIX, progenitor de grandes basuras los tanos de mierda que simpatizaban con Mussolini o las pizzas más feas del mundo, también produjo algo bueno. No nos vamos a explayar sobre la técnica de Luciano "manteca" Pavarotti porque cualquiera lo podría hacer mejor (excepto los críticos de la Rolling Stone, Amadeus, Radio Nacional, Rock & Pop o del Conservatorio Nacional), pero, sin duda, no hace hace falta mucho crítico para poder cagar sangre con placer, al escucharlo cantar.

Para ir cerrando este mamarracho a modo de homenaje, nos gustaría que nos ayuden con algunas dudas: cuando muere un "grande" (no hace falta que sea aclamado mundialmente, puede ser el cantante de Yerba Brava -si es que, lamentablemente, todavía no lo bajaron de un tiro-) ¿no les surge un absurdo tan pesado que se llegan a preguntar ¿Por qué muere él y no otra persona? ¿Por qué no se murió Iliana Calabró, mi vecino, Bush, ¡mi tía! en vez de Pava? ¿Pasó porque era gordo? Pero si Maradona es gordo, drogadicto, idiota, abusador de menores, "pro pseudo-comunismo que me de una cubanita y merca", etc. y sigue yendo a Sunset ¿Pasó porque pecó en demasía? Pero si nosotros y nosotras seguimos aDionisio, nos cagamos en la Iglesia, en la Escuela, en la Historia y seguimos cojiendo todo el día ¿Pasó porque "tenía que pasar"? Pero si hace rato que a Menem, Charly García, Sábato, Castro les "tiene que pasar" y siguen jodiendo.

¿Pasó de casualidad? y ahí nos acercamos... ¿no les parece?

Muerte a Rocío Marengo

En el sueño naranja que es el alba, cada vez que se levantaba, Cristian pensaba:

"...soy un cristiano, no soy uno más, porque mi nombre no morirá con mi cuerpo; mi nombre, como mi alma, sobrevivirán la muda del tiempo. No seré un mediocre, no seré un apóstol mediocre, no cederé ni un segundo, San Agustín no es digno... el tiempo me verá eterno, mi vida por el Señor. No soy un cristiano más: no es la misa por la misa o la guerra por la guerra: yo creo, y tengo fuerzas para gritarlo: ¡creo en Jesús!. Y de su mano (¡oh! hermosa mano padre mío, que me acompañas a través de las sombras de los valles de la angustia y me depositas, siempre, al final del luminoso camino) salvaré a este país. Ya no me importa si estoy solo o no; los años de juventud, en los que creía en el poder del pueblo, han muerto. Ahora entiendo como Kierkegaard en soledad: yo solo, con todo lo que SÉ que es Jesús, voy a arrancar el mal de este país. Solamente necesito la sangre, la sangre de los enemigos; envenenados, portadores del cáncer del demonio, quieren creer que pueden dormirme... cómo se equivocan... el tiempo me dará la razón... pasarán treinta años, ¡sí! ¡treinta años!, y verán que soy intocable... que Jesús me es suyo... no harán falta los chalecos anti-balas o los vidrios para protegerme... estoy protegido por la luz... el cielo es mi único cuerpo... el mundo entero, con sus días y sus noches, sus tigres y su oro, sus ríos y sus muertos están en mí... porque es fé.... soy eterno."

Pasaje extraído del Diario de Von Wernich C., pág. 453, año 1977.

Recibimos un e-mail polémico (diría Rial)

A raíz de un mail que recibimos el pasado sábado 26 de Agosto de este año de mierda, en donde se cuestionaba la integridad de éste blog, decidimos, más o menos, aclarar en qué consiste nuestra propuesta, quiénes somos, cómo escribimos, dónde comemos y cuánto cobramos. El mail de un tal Alejandro Andrés (sí, ese es su nombre, aunque no lo crean hay padres que se animan a eso), se refería a nosotros y nosotras, los bioy, como "un puñado de sudacas infantiles que de arte no saben algo más que nada, y cuando se les antoja el coño publicar algo de actualidad, van directo a los sucesos más zopencos de la web". Con respecto a esto, contestamos que es un placer enorme saber que alguien nos lee y encima que le guste un montón (!).

También nos comentaba cómo "se nota que lo máximo que tuvieron entre sus manos fue al trastocado de Cortázar, y nunca en su bendita vida han escrito algo que no sea una diarrea literaria". Je je je, parece que nos conocieses de toda la vida Ale, porque leer a Cortázar en general nos hace sentir como si estuviésemos comiendo vómito de abuelo, y la verdad que escribimos poco (y los que lo hacemos, en general las chicas del grupo, vamos a una universidad privada).

Y con respecto a tu idea de que "nos enterremos vivos así se dejan de joder con su ocurrencias de derecha, sus morbosidades de maricones reprimidos, y la filosofía encajonada de putillas de secundaria" la tenemos en cuenta cada mediodía que nos acostamos a dormir con un travesti, o cada chupada que vendemos en los baños de la facu.

Para terminar, de parte de nosotras y nosotros, los bioy, te mandamos un gran abrazo, y si alguna vez pasas por Argentina (porque sos gallego ¿no?) te esperamos con buenas intenciones, Lamborghini, ganas de emprender sexo grupal, mucho cariño y mucho alcohol. Y si te molesta nuestra derecha y sos un "hombre de izquierdas", quedate tranquilo porque al igual que vos, acá hay gente como Macri, Fontova, Blumberg, o la vieja forra de Bonafini, que saben bien de discursos simplistas y a bajo precio.

¡Ah! por si no quedó claro (a nuestro único lector -¡no! perdón, también está el queridísmo niño espina y una anónima) el staff de los bioy de arte y actualidad está integrado por: estudiantes, bisexuales, hermosas judías, un hermoso travesti, negros, degenerados, neuróticas, y la lista no sigue. Y todos y todas somos de extrema derecha anti estudiantes, bisexuales, hermosas judías, un hermoso travesti, negros, degenerados, neuróticas, etc.

¡Saludos!

Fidel Castro dijo en su cumple: "nunca fui feliz"

"Chachi" Telesco, en Mañanas Informales
"Me conocen como 'Chachi', o María Fernanda ('Chachi') Telesco. Saben lo del video; que fue mi primo; que vivía en Rafaela. Pero de chica no pensaba tanto en la mala sangre. Visitaba una quinta de naranjas y miraba para afuera, hacia la calle, en la memoria del caballo. Me imaginaba viva (y no muerta), pero muy lejos de mí, casi sin mí. Y me quedaba tranquila, yéndome en barco, riéndome sola, sin que nadie me toque ni me mire."

Damián "el cartonero", en Gran Hermano 5, realizando la espontánea

"Me enteré lo del tren blanco... hace un rato... Me cuesta decirlo, y hasta pensarlo también... pero... ¿Qué importa?, realmente... Me dejé morir antes de entrar a la casa y ahora no sé... vivo... no me importa, y creo que no debería importarle a muchos. Como Mateo, siento la muerte en el alma... y ahora soy de nadie. Eso que me definía (y me define, todavía, ante este puñado de muertos) se hizo polvo..."

"El violador" Mario Ochoa, desde una locación desconocida

"No me busquen más, no me encuentren más, no me quieran más, no me hagan más. Me cuesta trabajo mirarme los zapatos y no caerme al suelo como una bolsa de cal. ¿Soy un violador? Creo que ya no importa. Como dijo mi hija: estoy sólo, en el medio del mar (como la foto del post anterior) y voy a remar hasta llegar a las ciudades tragadas; con el sol todas las mañanas y la luna ciega todas las noches. No me busquen. Y si quieren verme preso: ya lo estoy, en la peor cárcel, desde la tarde que me gestaron."

Antonini "venezolano hijo de una gran puta" Wilson, desde Atlantis, se excusa

"Es que mi papá me exigió demasiado. Casi no me hablaba, pero cuando lo hacía era el peso de una hoz. Caía sobre mi cabeza y yo rezaba para satisfacer sus espectativas. Mi madre, que era una pobretona ignorante, nunca se defendió. Tantos hermanos que yo no existía en la familia. Bueno, ninguno existía. Y ahora que lo logro, que mi nombre es el de un semi-dios y está desparramado como manzanas en un campo, no importa que me muera o que me vivan. Ahora papá va a quererme..."

a la mar zarpan los marineros

Hechizado por el llamado de una sirena recorro los caminos que tantos hombres han andado en busca de la perla. Es el destino que me acompaña y guía a través de la selva de palabras, espesa, tosca y peligrosa. Mi relación con el mundo no es nada más que un ticket y un vuelto, un par de monedas. Todo lo que toco se desase y corre en partes a otras manos que nunca logro ver. Es el escándalo de los tambores que repican dentro de mi el que me hace activar la palanca mágica del olvido y pesarme y pensarlos nuevamente sin el mínimo recuerdo del pasado.
Pero como todo buen camino se bifurca este no es malo, y es aquí donde llegan las dudas y sabemos que solo uno se debe tomar y el otro abandonar, este es automáticamente borrado por la palanca – a dios gracias – y solo queda el escogido a la manera de bandera por una vida nueva y llena de lamentaciones y espantos así como amores y llantos.
Algunos hombres nos la pasamos mendigando, pidiendo una limosna a quien nos oiga y quiera compartir una amistad, otros nos la pasamos reprochando en contra de las limosnas, nuestra limosna es el abrazo fiel de otra alma perdida en la selva ecuatoriana del calor del fuego corporal.

Bailando por un sueño

Ella es chica; todavía una niña. Con ojos de piedra, todavía, y un pelo que se arrolla lento, como las nubes. Tiene vergüenza de sus mejillas, no sabe hablar con sus padres, le gustan los días con sol. Una vez, en la casa de su abuela, encontró en un cajón, las historietas que tenía su tío muerto y leyó The Sandman. Su vecino la incomoda. Ella usa zapatillas, y quería escribir en el blog. Más bien aparecer. Pero, ya que tiene vergüenza, se escondió de día, y vamos a escribir nosotras y nosotros, sobre ella. No se llama Cecilia Bonelli. Tiene vergüenza de su nombre... sin embargo no es idiota. En enero decía: "...mi mamá está volviéndose loca, mis abuelos están enfermos de morbosidad, mi vecino merece que lo torturen... entonces: ¿tan ridículo es decir que David Viñas, Robert Smith, Hugo Chávez o Björk, son plata a la basura?...".

Todavía es chica; y pensaba, una mañana, en el baño de la escuela... pensaba en lo aburrido que son sus profesores-no-aburridos; esos que no son aburridos y se llevan bien con algunos alumnos -los que son aburridos-. Esos pocos, no muy lindos, inteligentes pero ocultos profesores que miran películas de Pasolini o leen a Perlongher. Y escuchan King Crimson. O Bob Dylan. "Música para sordos", le dice ella. "No importa si tocan lindo o si tocan peras: siempre todos hablan de ellos".

A ella le gusta mirar por la ventana, sin saber quién es el que pasa. Le gustaría ver, en la noche, cómo patinan, pero a esa hora se pelea con sus papás. Igual no llora; se imagina tocando la guitarra eléctrica, cantando bajito sus canciones. Y sin hombre que la acompañe. No porque la haya pasado mal. Está sola, nada más. No pasa nada... es así y no pasa nada. Hasta que se saca el jean. Y se piensa. Empieza a dejar de estar sola, y empieza a estar con ella. En la cama, panza arriba, mirando el techo con el poster con el cuerpo con la cara con pelo de Kim Gordon. Y se piensa con la mano que se esconde abajo de la bombacha. Se imagina cojida por primera vez. Qué aburrido. Prefiere seguir con la masturbación a escondidas, con miedo a que entre su hermana. Sin sacarse la ropa interior; sin gritar. Acaba y se olvida.

No sabemos cuándo lee el blog -o si lo lee-. Sabemos que quiso aparecer. Dice que no la aburrimos; Charly García, los chicos lindos, los libros con muchas hojas, la familia, la gente contenta, Patricia Walsh, los perros grandes, y muchas cosas más la aburren. Pero este blog no.

Argentina

En orden cronológico, y en orden creciente de importancia para nosotros y nosotras, argentinos hasta la bilis, exponemos citas y análisis de los eventos más relevantes de la última semana (que por problemas de rascada de culos, no pudimos publicar antes). Ahí les van:

Miércoles 18 de Julio, 13avo aniversario del atentado a la AMIA
"¿Qué nos importa? ¿Qué tiene que ver con nosotros? ¿No somos argentinos acaso? Imajínen: que el diario objetivo Clarín, que el Papa (bendito sea), la isquierda respetable de Fidel Castro, Menem, el judío ese de la DAIA, Videla y muchos más se hayan puesto de acuerdo en odiar a los judíos, no es casualidad. Se nota que no sirven, que arruinan todos los lugares en los que estan, por eso nadie los quiere. Asi de simple es. Nosotros comemos asado, ellos comen comida asquerosa; nosotros salimos los savados, ellos acen rituales; nosotros somos libres despues de la dictadura, ellos tienen que usar un sonbrero. Y los mas shokeante: les cortan el pene, por rasones desconocidas que ni ciquiera pueden justificar. Yo no estoi a favor de que los maten y todo eso, pero seguir gastando guita del pueblo, ¡nuestra guita! en el juicio de estos bichos raros, que no los quiere nadie, y encima estan del lado del neoliberalismo y imperailsmo de Bush! Yo la verdad que el ultimo tiempo empese a ver cosas muy buenas en Chaves y la isquierda latinoamericana. La verdad que esta vez tienen rason: LOS JUDIOS son asesinos. Porque no solo matan a los arabes, sino que tamvien entre ellos y cagan a un pais como este, que podria salir adelante.Eso es todo lo que tengo que decir ¡basta de propaganda rabina! ¡viva el ché! ¡viva la revolucion! ¡vamos argentina!".
Ignacio Gómez (en el mensual "El martillo, la hoz y el Diego" de Olivos, Pcia. de Bs. As.)

Jueves 19 de Julio, muerte de Roberto "el Negro" Fontanarrosa
"Mi nombre es María. Vivo en Barracas. No suelo mandar cartas a diarios. Pero esta vez la muerte del "negro" (y la indigestión que me trajo comer en un chino) hizo que me quede todo este jueves en la cama. La verdad que nunca lo leí mucho porque hoy día cuesta comprar La Nación todos los domingos. Pero sin duda que el negro era un genio. Dijo lo de las malas palabras por telenoche y todos no reímos tanto. Además hablando tenía un aire especial que hacía que uno se quede medio pensativo, como la música de Silvio Rodríguez que llega al alma, la época de oro del Di Tella, o los cuentos de Dolina. No voy a decir mucho más que esto. Dios te espera negro ¡vamos negro! ¡vamos argentina!"
María de Mediocretti (en el diario "La tos de la gente" de Avellaneda, Pcia. de Bs. As.)

Viernes 20 de Julio, "Día del amigo"
Nosotros y nosotras, los bioy, somos muy amigos. Conocemos casi todo de todos nosotros y todas nosotras, y de todos modos, nos seguimos queriendo, escuchando, oliéndonos peditos, y filosofándo sobre cómo hacer cagar a nuestras familias y las de nuestras parejas y parejos. Por eso, porque somos amigos, y conocemos del tema, escribiremos las críticas a las citas famosas sobre amigos, nosotros y nosotras mismos y mismas.
Ralph Waldo Emerson: "Si sientes que todo perdió su sentido, siempre habrá un 'te quiero', siempre habrá un amigo. Un amigo es una persona con la que se puede pensar en voz alta." Evidentemente Emerson quería mucho a su amiga "Pepa" y a su amigo "el señor cañon de hashísh".
Pitágoras: "Escribe en la arena las faltas de tu amigo." Menos en Mar del Plata, que en la arena podés encontrar un sorete con una jeringa clavada.
Benjamín Franklin: "Tómate tiempo en escoger un amigo, pero sé mas lento aún en cambiarlo." Del ensayo "Los códigos en la ronda de porro".
Bertolt Brecht: "Porque no me fío de él, somos amigos." Y porque además de dramaturgo era carnicero.
Carlín Calvo: "Amigos son los amigos." La retórica argentina...

"Un amigo es aquel que sabe todo de ti, y sin embargo sigue siendo tu amigo", Kurt Cobain

Independencia o Nieve

Quizás la ocasión, adentro del tiempo, que posee un hoy, y adentro está esta tarde, que tiene un cielo sucio, que tiene nieve, como si fuera nieve que en ella tiene agua fría, agua sucia, que tiene mugre del cielo, porque el cielo es sucio como un soldado, y adentro de esa roña hay la mirada de alguien que (levantó la cabeza y) vio a todo ese día con su tarde con su cielo gris con sus gotas de nieve con su agua y su mugre.

Bueno, así se dice la Independencia, así las mujeres, los hombres (nosotros también): se creen Independencia, un día, después una tarde, después nieve. Pero es saludable, para inventar una nueva Independencia, saber que ni nieve, que ni agua-nieve; cuando caen (mos) son (mos) agua. No nos acumulamos. Son (mos) lluvia sucia.

A lo sumo bajar una bragueta (de hombre o mujer), juguetear un poco entre esas piernas de cangrejo, refregar la boca por arriba de la ropa interior hasta que la pareja putee de placer, y cuando se quiere ver qué hay debajo de esa ropa (que parecía limpia e) interior, ahí se encuentra un olor a algo que no se quiere oler, y seguido al olor, pedazos de nieve. Un semen viejo, grisáceo, ya duro y gomoso como trocitos de queso de cabra. Un fluido vaginal blanco, que chorrea hasta la abertura del culo, y que dibuja la entrada de la concha; explica que está gastada, escupida y acabada por otro.

Esa es la nieve que se regala como un huérfano; que es del país, Independiente; que tiene el olor al país, el gusto al país, el color el país, el color de los ojos de los hijos muertos que pare nuestra Patria; el color de la- Disculpá que me meta, pero ¿qué mierda es esto? te aviso que de historia no tiene una mierda, de actualidad tampoco y de arte menos que menos

- Puede ser...

- "¿Puede ser?" uhhh, sos ese tipo de personas... que todo le da igual

- Je je, no sé la verdad, puede ser...

- Dios, qué persona aburrida; los seres como vos son un gasto... no, de verdad, un gasto público, si en pocos años vas a estar en cana o en un loquero

- ¿Decís? qué simpático lo tuyo

- ¿Te gusta? también te puedo mandar a re cagar

- Je je, eso me dan ganas

- Sí, me imagino, en mi panza ¿no?

- Ja ja ja ja, no... ¿en tu pelo quizás?

- Hu, ¿qué clase de bicho sos?

- ...en los pelos de la axila

- No me depile

- Si nunca lo hacés en invierno

- Cuando querés cagarme también

- Y mearte

- No me hagas mearte

- Meame mamá

- Me meo mamerto

- ¡En mí meame que me meo!

Propuesta

A simple vista el ser humano se enfrenta a problemas como la falta de dinero, amor, ansiedad, stress, miedo, adicciones, y muchas otras. Podemos decir que estas falencias se presentan de a una y en un determinado período. Tal vez existan combinaciones. Que unas vengan a raíz de otras, pero todas juntas es muy poco frecuente que ocurra. Tal vez algunos se sientan encerrados en la rutina, o que el cambio no llega y muchas cosas más que parecen no tener solución; que demandan de nosotros un acto heróico, y no un simple un giro de tuerca. Qué pasa cuando no podemos enfrentar esas situaciones, cuando tenemos varios caminos a seguir y son todos iguales. Cuando entendemos que existe siempre un solo camino, que lo que dejamos quedo perdido para siempre, ya que nada será igual aunque lo retomemos.
Cuántas personas sensibles se sienten encerradas en sus hábitos, cuántos quisieran escapar, ser otros cambiar completamente sus vidas, dejar de sentir lo que está “bien” y sentir lo que está “mal”. Es muy desalentador pensar al ser humano como esclavo de un cerebro de hábito, por qué no experimentar el cambio y condicionarse a una nueva vida. Será esto posible, es que no se puede resetear la memoria si es que hace falta, tal vez podamos vivir como John Nash: con los fantasmas mirándonos constantemente e ignorándolos.
El motivo de este post es escucharlos a ustedes, lectores, y que nos cuenten impresiones semejantes a estas o cualquier otra cosa que se les pase por la cabeza y tengan ganas de decirla, queremos formar un círculo de intercambio intelectual y emocional. Así que si están de acuerdo esperamos sus respuestas.

Gracias PRO

(Ay, qué galán)

Esto es para los hombres. Que nos disculpen las mujeres, pero que les salga sangre con olor a perro una vez por mes no es pro. A los muchachos: vamos, sean sinceros. No me digan que hacer una campaña no vale la pena, si después podés meterle la poronga dura como una itaca en el culo muerto de esta paralítica. ¡Gracias a todos ustedes yo pude cogérmela! Gracias.

El Señor se Presenta en Formas Miteriosas

Una evaluación del parque de mujeres en la ciudad nos llevo a la conclusión de que si dios existe es un vago de mierda, deja todo a medio hacer. Miremos como esta el mundo, como estuvo y como estará.
Hablando de mujeres con mi amigo Juanchi llegamos a la conclusión de que una chica, con un cuerpo divino, en el 80% de los casos tiene el comedor destruido o cara de verga. Parece que los pincelazos del señor hacen lindas piernas, pasan por un tremendo culo y se quedan en la pancita. Cero tetas y cara un asco. Otras veces arranca de arriba hacia abajo (invirtiendo el orden a la manera Beethoven): linda cara, gomas del carajo, y como la ley lo dice: unas gomas y un buen culo es muy difícil que se de. Aquí vemos las famosas caderotas. Obviamente están las que son un asco y son el Pollock del lord, pero ese es otro tema que incumbe a la Madre Teresa. Por qué esto es así, desilusión permanente, previsibilidad… están también las tremendas, pero son inalcanzables nos miran desde lo alto que su culo las levanta - y si sus tetas las dejan ver también - y nos dicen en la cara: enanos microbios!!! Que castigo!!! A ningún gauchito se le niega una minita che!!!
Todos los hombres del mundo nos preguntamos: ¿por qué estamos condenados a casarnos con mujeres feas, o que se vuelven feas? ¿es la vida marital un vomito reprimido? ¿es nuestro castigo por ser tan mierdas? Pero cómo dijo Einstein todo lo que sube tiene que bajar.

L I E B E

"...Para mí, hablar de esa mujer [de Moria Casán] es como pasarme mierda por la cara..." Luis Vadalá

Es verdad que no nos atraen mucho las nuevas ondas. Algunas estamos pasadas en años- Algunos estamos pasados en líneas. No seguimos de manera amena las tendencias posteriores a la mitad del Siglo XX: nunca nos atrajo el campo musical (este muchacho Puig, era un tremendo amoral); el campo literario (las asquerosidades de F. Bacon están para el retrete); o el campo de la pintura (¿quién puede soportar a Roberto Zimmerman?).
Pero también es verdad que esta vez aflojamos un poquito, y nos dejamos llevar por la magia de "la caja boba". Allí hablaba un don, muy buen mozo (que con bigotes sería un churro), que expresó de manera más que Beethoveniana lo que queríamos oír (¡Lo que todos queremos oír!): hablar de Moria Casán es como pasarme mierda por la cara. ¡Ay! qué placer, ¡díganlo!... pero no se exasperen, siempre con tranquilidad. Sí, digan esas palabras, pero... Por favor sin nada raro, no queremos gritos ni chanchadas ni nada de eso. ¡Por favor! uarangadas no. ¡Eso no! ¡no! y ¡no! Miren que sino los vamos a castigar porque algo habrán hecho. Vamos a ir nosotras, nosotros, las de la liga de amas de casa, el que cuida y roba los autos en Malabia y Juan B. Justo, el falcón, la-paralítica-el-barbudo-y-el-pelotudo, algún familiar tuyo, el tano (tano, gallego, criollo, no sabemos qué invento es ése tipo) del almacén, los que viven en una propiedad de más de 100 metros cuadrados, los de la bonaerense, y juntos: les vamos a hacer escuchar el programa radial de Wanda Nara .

Las palabras son gratis dijo una vez él...el héroe... el único mártir que vive... el que tiene más vidas que un gato. El inteligentisisisísimo. El Salvatore. El único, el inigualable. El Plai-Boi de Latinoamérica. El anti Bush que "nunca se vendió". El hombre más abierto del mundo, el que puede matar con un dedo a Dios, Adonai, Shiva, Buda y Alá juntos: "El culo viejo" Castro.

BALLOTAGE

MACRI

"Ahora vamos a correr fuerte fuerte hasta alcanzar los cuerpos desnudos que duermen en el río. Alguna vez lloré porque no coseguía novia y tenía que pagar una puta. Ahora todo mi amor tiene precio. Alguna vez no pude levantarme a la mañana de la depresión que tenía. Hoy, en cambio... ya saben"

FILMUS

"Quedate conmigo, amor. Te prometo que la inmensidad de la noche no me va a hacer llorar más. Vamos a ganar. Dejame abrazarte una última vez. Vamos a ganar. Vamos a perder vamos a perdervamos aperdervamosa perdrvaosperrvaaoperdr vapvamperdarvampedravaperder..."

TELERMAN

"Juana 'la bizca' Clais, personaje litarario y depresivo de la Argentina del Siglo XIX, decía: no me sueltes la mano querido / algún día nos vamos a volver a sujetar / en la eternidad del sueño / después de nuestra Pampa / atrás de nuestros viñedos / y no nos van a quedar lágrimas"

Miss Universo

Es muy fácil distinguir lo lindo de lo feo. Podemos decir que para cualquier persona en su sano juicio gustaría más de caminar por las calles del barrio de Palermo que por las de Paternal, que cualquier chica de 16 años es mas linda que Luciana Salazar o que la voz de Tinelli es basura.
Sin buscar una definición académica a lo lindo y feo, me levante esta tarde luego de una profunda siesta pensando en cómo sería ver todo lindo y nada feo, valga la redundancia. Estar en el team de esas personas que ven la mitad del vaso lleno, o aquellos a los que todo les viene bien. Esta gente debe ser más feliz pensaba, ya que tienen una mirada optimista y todo es bello y lo triste es bello. Pensaba también que esa podría ser la clave, la lección a aprender. Mi mente se abrió a nuevas sensaciones… la estufa no me anda…, mejor: así veo la diferencia entre el invierno y el verano; que lindo debe ser el espionaje de la basura… y así estuve toda la tarde maravillada, usando mi mente como refugio de la malaria.
Todo lindo hasta que descubrí en Internet unas fotos mías teniendo sexo. Ese debió ser el sorete de Juan. Fue en ese momento cuando se quebró el paraíso. Oh! No todo es lindo! Es así como todo el esfuerzo que había hecho esa tarde se fue por el caño y quede desamparada de vuelta como antes, expuesta a un ex, frio y sin respeto; hasta el sexo es un arma.
El que ve todo lindo es porque todavía no le llegó el turno, sigue sentado en la sala espera con forma de bolsillo de túnica blanca y olor a cuero. Sigue en la palma, en la huella del camión que ya pasó y que va a volver a pasar. No a llegado su hora y el destino existe. Siempre pasa algo malo o esta por pasar y los ojos no lo pueden modificar por más que se apoyen en la mente.

Miss Simpatía

¿Por qué en las gráficas de los candidatos a jefes de gobierno estos aparecen con caras alegres? ¿Queremos que este bueno Buenos Aires? Claro que si, pero de no comemos vidrio como diría Charles Manson Menem, no igual a París o NY, porque no se puede! No jodan, no se hagan los buenos y simpáticos, paren con la mentira y las propagandas y por favor basta de volantes, estos van a parar automáticamente al piso y ensucian la ciudad que tanto quieren limpiar. No quiero ver más la pelada de Telerman en afiches y fotos en la Viva tocando el piano: que descaro. Eso es lo último que quiero para mi ciudad.


Miss Fotogenia

Los chicos de Los Bioy pedimos a la comunidad científica mundial que inventen un instrumento onda mágico, para que convierta en realidad las fotos de que nos envían nuestras fans. Tipo el de esa serie que pasaban en canal 13 hace bastante, de cuentos asombrosos de Spilbergo, en la que con la mezcla de dos líquidos en las fotos estas cobraban vida y se hacían tuyas con un beso.