Cristina... de rojo carmesí

"Tal vez, después de todo... los días, el trabajo, los ojos, la sangre, el calor, las noches, el alcohol, el dolor... quizás después de todo no haya nada más verdadero que eso mismo... y no haya nada abajo de la superficie"

Los demás integrantes del blog, siendo las nueve de la noche de este lunes veintinueve de Octubre, un día después de la votación, están durmiendo. Ayer por la noche hicimos de todo... supongo que no soportamos el ambiente de elecciones y terminamos abusando de nosotros mismos. Mientras tanto, a esta hora, mis ojos de estudiante se desdibujan, y piensan una mujer. No sé bien cuál, pero seguro que una cristiana no. Ganó Cristina. Y no lo digo con odio ni gloria. Si soy casi nada. Nada. Lo único que soy antes de la nada es una caída, en la cual, sin duda y para mi lamento, no están Cristina, ni Lilita, ni nadie más que yo. Tal vez sea porque no escribo seguido en el blog (de hecho no lo hago desde el post acerca de las jóvenes que lloran cuando se despiertan) pero hay algo en el centro de mi remera que me oprime. Y me duele un poco. No voté. Porque no valoro el voto, dicen. Espero que tengan razón y no sea porque no se puede valorar nada mientras uno no se valore a sí mismo. Porque si es así voy a tener que psicoanalizarme más seguido. Y no tengo la plata, y la verdad, menos tengo ganas. Y ya que no valoro al voto, supongo que no me van a encontrar partidista (porque además no los soy -por si lo piensa algún idiota que se cree que puede leer con ojo de crítico literario todo lo que se le cruza en la vida, como este post de mierda que ella está escribiendo-) al decir que la mujer que piensan mis ojos, en sus fondos rugosos y húmedos de tele, es Cristina. Nada más.

¿A quién votás? (y si podés justifícá tu indiscutidamente injustificable respuesta)

Suponemos que habrán leído en otro blog algún título parecido, si no igual. Pero nosotras y nosotros no. Bueno, en realidad sí, en uno, pero no lo tomen en cuenta por favor ya que tenemos que darle sentido fundador a nuestras pobres palabras; palabras pobres, no de pobre. Hecho que vale aclararlo ya que nos han acusado de "grupo de derecha" y, sin duda alguna, antes de que el sol salga muerto a la mañana, las novias se escapen de sus bodas de sangre y los esclavos griten tan fuerte que se nos haga insostenible, ¡antes de despertarnos en el suelo, sin otro trozo que vomitar, habiendo matado a nuestros padres y violado hasta la sangre a nuestras hijas! antes del apocalipsis, por el que rezamos todas las noches caídas, queremos dejar bien claro que lo somos. Somos pobres y de derecha (-valiéndonos de las posibilidades semánticas de "somos pobres y de derecha"- ¿podría ser de otro modo?).

Pero el hecho por el que esta vez les pedimos sus ojos (ni siquiera sus "ideas"), sus oscuros globos sin fondo que nos pueden leer y ayudar a resolver nuestros prolemas de guita, problemas con los neuróticos de nuestros maridos y las desgraciadas de nuestras mujeres, es la votación que nos convoca a todos (naturalmente, mayores de 18 años). Presidente. Considerando que quedan menos de diez días, trataremos de postear con más frecuencia sobre el clima que vivimos nosotros y nosotras, este requiem.

Como post inaugural sobre las elecciones a Presidente, apelamos a la primera y másmedular pegunta: ¿A quién votan? y si quieren, decirnos ¿¡Por qué!? Y quizás nos ayuden.

Por favor, no se sientan presionados por la ideología política del blog, ustedes ya saben que somos de extrema derecha y simpatizamos con sus representantes (Sobisch, Castells, de Bonafini, Carrió, Lopez Murphy, Kirchner, Perón, Alfonsín, Maradona, mi tía abuela, los Bomberos Voluntarios de Lanús, Goergie Bush, Ajmadelijhad, Pipo Cipolatti, y taaaaaaantos otros y otras) así que no hay gato encerrado acá. Bueh, basta de sexo.

¿A quién votan?

Francisco de Narváez no se cansa de decir que le gusta "culear fuerte y vivir seguro... tipo Rambo, jeje"

Para empezar pedimos disculpas a nuestros poquísimos y queridísimos lectores (entre ellos la lola de loca, el sol obeso, emma, uno que yerra y esperemos que alguien más) por nuestra inavisada ausencia. Esto se debe a que, aunque sea difícil de creer (y algo muy triste para nosotras y nosotros) tenemos vida laboral, académica y familiar. Y sorprendentemente el hijo de una gran puta de Dios (porque sí existe Russellianos del carajo, y es un estafador) nos vino a joder con estas boludeces a todos nosotros y nosotras a la vez. Algunas tuvimos que cuidar a nuestros hijos de mierda, otros tuvieron que trabajar horas extras en empresas que funden al país, alguno prometió que escribiría pero tuvo que mirar si llovía, y otras tuvieron que rendir exámenes (bueno, "exámenes", es una forma de decir -en una universidad privada se rinde evaluación de cuán bien chupamos la "teoría" del profesor-). Hecha esta cosa que una vez un astrólogo egipcio nombró disculpas, seguimos con el tema que nos convoca.

La semana pasada, entre las publicidades de un programa de tele que dice buscar el "gen" argentino, vimos la propaganda de de Narváez. No, no es Pánfilo de Narváez (aunque la identidad cronológica de sus comentarios parezcan del Siglo XVI). Éste se llama Francisco de Narváez. Es empresario, arquitecto y lo más importante: es candidato a gobernador de la Provincia de Buenos Aires, representando al PRO. Por si no lo vieron, es el de la foto de arriba: una especie de mezcla entre el hermano de Conti con Jean-Claude Van Damme y algún malo de película que enloquece y se empieza a teñir el pelo de color piel, se tatúa un dragón en el cuello y se hace llamar "dead-machine". Bueh, al margen de estas pelotudeces, en la propaganda que vimos, de Narváez hace las payasadas que todos los políticos hacen y en determinado momento, cuando deja de caminar, mira fijo a la cámara, a la lente, al ojo del camarógrafo, a las caras de los televidentes, al ojo del televidente, y dice a la par de unos platillos que estallan: "Soy el candidato que los delincuentes no deberían votar". Esta frase nos llamó mucho la atención.

En un principio no entendíamos bien. Entonces la empezamos a mirar como a un culo abierto a punto de meterle la lengua. "Soy el candidato que los delincuentes no deberían votar". ¿Qué quiere decir eso? Parece ser que él es un candidato con determinadas cualidades que determinan la imposibilidad de que un delincuente lo vote ¿no? Pero es raro por varias razones: primero que no es una afirmación tan fuerte como si hubiese dicho"Soy el candidato que los delincuentes no deben votar", cosa que aliviana el discurso de Francisco de una manera extraña para ser un político. Da la sensación de que es una posibilidad (que los delincuentes no lo voten) que si bien le vendría bien "a la Argentina", no depende totalmente de él. Él sabe que es un candidato honesto, que quiere una mejor seguridad, etc., etc., pero no va a obligar a nadie a hacer nada.

Y otra de las razones de la extrañeza que tenemos es que nos parece muy rara la idea que expone: ¿por qué no dice en todo caso que los delincuentes no lo van a votar, o que él no es un delincuente, o que estamos cansados de votar a delincuentes? ¿Por qué le importa tanto quiénes lo votan y quiénes no? ¿Por qué se enfoca en si los que lo votan son delincuentes, en vez de focalizarse en los (otros) delincuentes políticos? ¿Por qué los ciudadanos (delincuentes o no, son ciudadanos) y no los políticos?

Y acá está la tremenda hija de putez de esta proposición: el slogan de su propaganda política, "Soy el candidato que los delincuentes no deberían votar", se aleja de lo que en general hacen los políticos que es 1) o engrandecerse a costas de los demás, tratando de desvaloriazar los discursos ajenos ("dicen que soy aburrido..." - o sea: ellos dicen algo que no es) o 2) directamente alabarse a sí mismos, haciendo creer que todo estarán existiendo por y para el ciudadano ("síganme, no los voy a defraudar" - ...). De Narváez en cambio se focaliza en los delincuentes, deviando el ojo de los políticos y de su persona para que, de esta manera, el foco esté en los ciudadanos, en los votantes. Porque si bien los delincuentes para esta "dead-machine" no deben ser ciudadanos, lo que seguro que no son es políticos. Y justamente como sabe que la idea simplista es que el país se divide en políticos contra el pueblo, y los delincuentes son más pueblo que políticos, no los obliga a no votarlo ("no deberían"); él propone. Y para atajarse de los pelotudos de Vicente López, Martínez, San Isidro, Nordelta, Escobar, San Fernando, etc. y ganar sus votos, dice que a los delincuentes (esos ciudadanos que se alejan de ser ciudadanos) van a ser combatidos legítimamente. No a través del autoritarismo, sino de propuestas.

De narváez construye su imagen de honesto y auténtico, apelando al votante, a nosotros y nosotras, a ustedes. Si pudiésemos traducirlo en pocas palabras, quedaría algo así:

"Si no me votan, son delincuentes". Eso. ¿No les parece? ¿A ustedes no les suena muy rara esa frase?

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(... sino hagan como nosotras y nosotros... nos vamos lejos, lejos... con música y algún libro que NO sea de viajes y roads y esa historia... ... nos vamos lejos y no votamos. Ni siquiera sabemos qué hacemos... porque nos vamos cada uno por su lado... solo... donde no haga frío... me voy donde no haga frío y haya sol... a la playa... con mis problemas que son vanos... ... y que igual no se van... ... ... sin votar... ... después de mi vida... se cayeron todas las hojas de la pared ... ... no votamos y vamos lejos... ... ... ... ... ... ...algún día vas a estar bien... ... ... ... sin querer... me quedé solo... en la playa...)

Gracias PRO

(Ay, qué galán)

Esto es para los hombres. Que nos disculpen las mujeres, pero que les salga sangre con olor a perro una vez por mes no es pro. A los muchachos: vamos, sean sinceros. No me digan que hacer una campaña no vale la pena, si después podés meterle la poronga dura como una itaca en el culo muerto de esta paralítica. ¡Gracias a todos ustedes yo pude cogérmela! Gracias.

EL PODER DE LAS TINIEBLAS (también llora)

No sé por qué son así. Se jactan de ser "imaginadores" y revelan esta clase de basura. Ya no me quiero pelear con nadie... ¿no pueden abrir un poco sus cabecitas?... no sé qué hago ahí, a la derecha, casi llorando, con la frente como panza de gordo, la nariz mirando para cualquier lado, los bigotes tapándome la cara de tipo humilde, la boca, mejillas... Yo no quería esto. Tendría que haberme mudado al campo, ser poeta como Cortázar. Tendría que haber hecho tantas otras cosas. Me hundo cada día más en la angustia existencial del Siglo XX; ¿por qué no fui un artista?. Yo sabía de todo eso. El serialismo de Schöenberg, las influencias de Ravel en Björk, las escalas tibetanas de Jorma Kaukoen, los pedales de Mahler.... la depresión de Durero, los peces de H. Bösch... pude tener sexo con Hobsbawm, apreciado sea el falo de este hijo de Marx (se parece Macri: no es casualidad: pertenecí a las listas rojiverdes de Firmenijdelistan). Tuve las tetillas de Sosa en mi boca mientras cantaba, y la vagina de Jüng en un plato, la comí, canibalismo era divertido.

Pero ahora soy la política. Y, como Elsa cuando va al convento, lloro a más no poder. Casi que me muero el otro día. Estaba tan agotado: estuve en la cama, cagado por mi padre (mierda con flema de viejo: casi dulce, infernal, acuachenta) llorando como un abandonado toda la tarde. Los domingos hacen que oscile entre el fin y el día. Ojalá tenga eso; ese puesto... y poder terminarnos a todos de una vez y para siempre.

Así van a poder entender que yo quería ser una Greta Garbo, un Garfunkel, un Hölderlin, una Schubert. Todo el tiempo, todos los días, esté en una villa podrida, esté tomando cocaína, sea comiendo con la puta melancólica de mi hija, sea pensando en el hombre nefasto que soy... siempre estoy tan angustiado. Y no pido el pueblo entero: pido una sóla persona que me abrace por detrás de los hombros y me deje desahogarme: llorar y llorar toda una noche. Y que a la mañana siguiente, somnoliento pero limpio, me desnude en el sol del invierno. Quiero dormir tranquilo. Pero no... yo lo sé tan difícil... nos voy a dejar en blanco... vamos a estar todos callados... hasta quizás contentos. Perdón. Nunca me dijeron que esto era así.

NECESITABA SENTARME

Porque -y sin gusto al reproche- iba estar un poco cansada: Yudit Vagina iba a trabajar todo el día. Iba a correr por las vías del tren, hasta sentir cómo la uña del dedo más largo se la mordía una puerta, arrancándole un pedazo de carne. Después, como cada santa noche (a esa hora hasta el primer trabajador: Macri -que se sabe, es crimen al revés- está durmiendo) iba a mirar por las ventanas los terrenos de tierra y óxido; las caras de los sudorosos que le meterían la mano dura abajo de la pollera, hasta llegar a la bombacha rota y con un poco de excremento. Como todas las mañanas ella se sentiría cristiana: pobres pobres; encima de su casta otorgada (y piensa en jesusito, no en el ojo del que le pudo ver las tetitas a Marianela) iban a tener que tocar la caca media seca media húmeda de ayer. (Igualmente el presidente dijo que le gustaba tragar mierda de mujer que trabaja... darnos por el culo hasta ¡Estropearnos!).

Como auto-castigo ella iba a cepillar la mierda todavía bien negra, recién cagada, de algún hijo que no limpia el bidet. Iba a tener que tragarse las lágrimas en algún rincón de un departamento de otra, media escondida, mirando a la hija chica (de esa otra) que iba a estar en una silla leyendo. Después de tener la cabeza en nada (¡Ojalá! ¿piensan que porque les secamos sus ropas, les preparamos sus comidas o les atendemos a sus maridos no pensamos en nada? pensamos en que somos hijas de Dios, en que tenemos que dejarnos hacer dóciles, que Raúl me va a hacer sola si no le dejo gritar lo sucia que soy) después de planchar de lavar y de pasar el plumero; de pensar en que los carteles del pelado son tan coloridos, de robar algúna guita para comprarse un corpiño; después de morirse de vergüenza por cagar en el baño de la patrona y dejar olor a bebé muerto...

Después de todo eso iba a recibir unos buenos oídos que la escuchen callarse y con las bocas le griten que cocine y que se deje romper el orto, hija de puta, que no hace nada, sólo labura en un departamento y yo laburo en serio, voy al bar del Filmo a chupar un rato, una birra nada mas.

Por eso necesitaba sentarse.