¡Volvimos contentas y contentos, como putas de convento!

Volvemos.

Siempre volvemos.

Después de mucho tiempo agarramos la pluma, los cigarrillos, un poco de gin y volvemos a escribir. Claro que decir "la pluma" en el post de un blog es ridículo. Sí; aunque si nos ponemos, nosotras y nosotros, los bioy, a pensar un poco, nos damos cuenta que no. Puede que sea "incorrecto" en términos de la tecnología de producción que estemos empleando (el teclado de una PC), pero no es incorrecto -o así lo vemos nosotras- en relación al sentimiento de productores de palabras que tenemos (así de agropecuario suena -y con eso no queremos decir "así de bruto gorilón y conchetazo suena"). O sea: el escribir en este teclado, al contrario de lo que algunos jóvenes escritores de cincuenta años dicen, es un hacer tan elevado en la poética del autor como la pluma. Ese vuelo del escribidor con pluma que, como dijimos, es tan alto como el del escribidor en teclado, es la altura, nomás, de mi pija parada. Que si bien mi sobrina me la elogia mucho, no es una cosa que "uhhhh qué bruto". En síntesis: volvemos a escribir en el blog con una posición definida que no es Colombia o Ecuador, no es Cristina o el campo, no es Sarlo o Feinmann, no es Perfil o Página /12; es el de ser bloggers (qué término espantoso) que, tratando de escribir sobre arte y actualidad, se sienten atravesados emocionalmente tanto por la poética de la pluma como por la del teclado. Y bueno, al fin y al cabo... ¡porque son lo mismo! La pluma o la PC, Kirchner o Macri, Bush o Chávez, Pauls o Cucurto, Pity o Molina. Son lo mismo. Son "el mismo sorongo con distinto olor". Por eso: no nos apoyemos en un costado: vamos al medio: vamos al miedo: al lugar difuso.

Por cierto, la foto la tratamos de poner cuando, hace ya bastantes meses, la encontramos, webeando por ahí. No tuvimos oportunidad, ya que siempre los post fueron dedicados a temas especiales, exclusivamente de arte o actualidad (?). Pero, creemos, ya que esta es, de algún modo, nuestra vuelta -aunque sea la de la bioysita que les escribe-, pensamos que es una buena ocasión para colocarla. Generalmente, a las fotos que afanamos de internet y después ponemos en los post les cambiamos esos nombres estilo "DS23978_!?&saddam_2008", pero esta vez, cuando fuimos a bajar la foto, la guardamos con el nombre que venía: "idiota" ¿Qué más claro que eso? Si usted tiene hijos pequeños guarde esa foto para cuando entren en la pre-adolescencia y comiencen a decir pelotudeces como "má, quiero ser Nazi" o "los que fueron a la plaza son unos Negros de Cuarta, pá me lo dijo". No desespere: el asesinato de su hijo puede esperar. Si le muestra la foto de ese idiota, sólamente por la cara que tiene, su hijo va a recapitular la cantidad de imbecilidades que aprendió de su padre, sus amigos, sus maestros, el Gobierno, Feinmann bueno y Feinmann malo, o Bob Esponja.

Al margen de la utilidad de la foto... qué foto ¿no? Es muy posmoderna: un forro, retardado, que es negro y tiene una remera nazi. La contradicción hecha materia. Por favor, nos hace acordar a Iorio o esos personajes "fascistas" de Argentina, de movimientos neo-nazis, skin heads. No por el temor que inspira (de hecho el recontrapelotudo de la foto parece más débil que una mosca) sino porque genera muuucha incertidumbre pensar que en un argentino de Villa Urquiza está la idea de que un régimen nazi lo hubiese aceptado.

Y para cambiar de tema, adentrarnos en el HOY, y terminar con una foto de acá, proponemos esta imagen para pensar al enfrentamiento Cristina/campo, a partir de la manifestación de gays y lesbianas a favor de la presidenta ¿Puede ser que demuestre algo "más"? Sí: que los gays y lesbianas, al contrario de cómo lo quieren hacer parecer algunos diarios oficialistas, no son personas con una mente sub o super normal, que si dicen que sí a una desición política, quiere decir que está bien. No. Somos personas. Como todos los demás. Ya está. Estos dos pibes, el gordito y el churro de atrás, no entendieron nada. Miguel Fucó (Link dixit), ya hace vaaaarios años atrás encontraba fisuras en las marchas de orgullo gay y esas manifestaciones ¿y ahora venimos a expresarnos con banderas de gays, colores de gays, marchas de gays, a favor de una presidenta de gays? Bueh, suerte que nosotras y nosotros, los bioy, sexualmente hablando somos perros: no importa de qué sexo, de qué raza o de qué tamaño.

Vacaciones de Casandra

Una muchacha de Córdoba nos envío un mail con esta foto y un texto acerca de sus vacaciones en la costa Atlántica.

Ya soy grande; a pesar de la foto, paso desde hace poco los veinte años. Tendría que tener vergüenza ante algunos de los bioy, los más -que en realidad son menos o peor- politizados, para decir que me fui y estoy de vacaciones. Que estoy en Valeria del Mar. Sin hacer nada, ni siquiera metiéndome en el mar. Es más, sin ganas de estar. Supongo que es porque me da fiaca mentir, empezar toda una historia nueva, construir una arquitectura apócrifa alrededor de mi vida hueca como un Kinder. En Córdoba ya ni siquiera me resulta natural: mi vida es de mentira.

Disfruto de ver el mar a la tarde, únicamente... cuando ya no están las familias enteras en la orilla. Sólo algunas en las carpas, tomando mate y comiendo bizcochos, pero yo voy adonde las carpas no llegan. Veo desde una colina de arena tibia una orilla verdosa, muy grande (Arlt no podría haber escrito semejante tontera de clase media), y un grupo de pre-púberes con síndrome de Down a punto de meterse con un guía.

En el departamento, no tan lejos de la playa, escucho un único cassette que tengo. Después todo radio. Escribo en un cuaderno Gloria cosas que son nada: alguna vez escuché a Abelardo Castillo decir: "Uno al comienzo escribe bobadas 'hoy estoy triste...' o cosas así, pero luego, en un momento de maduración, uno necesita escribir ficción..." Bueno, a mí no me llegó ese momento de maduración y creo que no llegará. Respeto a Castillo, pero creo que no es maduración eso de lo que habla: es el impulso del escritor, que evidentemente no tengo.

A la noche se escuchan las voces de los y las jóvenes que se van a Pinamar, a bailar, tomar, besarse, enamorarse, aburrirse, lamentarse, acordarse de algún pariente que sufre, o simplemente matar el tiempo en Ku. Creo que es Ku el boliche. Yo comparto un faso con un pibe que conocí en una rotisería donde compramos; cojemos, miramos la noche por la ventana hasta que se aburre y se va.

Les contaste un cuento sabiéndolo contar / y creyeron que tu alma andaba mal / La mediocridad para algunos es normal / la locura es poder ver más allá

Fiesta de fin de año

Los bioy, los porque somos tantos: como dos para uno y treinta y tres millones para un presidente, terminamos oficialmente nuestras vidas laborales y estudiantiles por lo que resta del año. Lo próximo que queda es festejar con toda la gente que nos banca y sigue por la internet. Para esto los convocamos a todos a un día de pileta en la estancia Solaso km 3 ruta 0. Habrá tragos y falopa para todo el mundo, grandes orgías dionisiacas y tal vez les mostremos unos videitos de Madeleine.
Les pasamos el reglamento por si se les ocurre pasar un rato:
Para las mujeres:
- Solamente se admiten chicas de 13 a 30 años de edad inclusive.
- La casa se reserva la ubicación de las mismas dado que todos somos cariátides de un mismo sistema, por lo cual las más feas limpiarán los baños y las bellas tendrán un lugar en las reposeras junto a la pileta.
- Las chicas feas deberán concurrir con túnica negra y mascaras de perros y equipadas con un kit de limpieza para baños y cocinas.
- En lo que respecta a las chicas lindas, si bien han ganado un lugar no tan privilegiado bajo el rayo mortífero de este sol argentino, deberán abstenerse a abrir la boca, deberán recordar que la belleza que poseen solamente es un designio de la providencia y la inteligencia no.
- Todas las chicas serán grabadas en video para futuras fiestas, aún las feas.
- Habrá sexo así que recomendamos utilizar pastillas anticonceptivas, salvo que quieran unos bioysitos sin padres.

Para los hombres:
- Deberán venir en bicicleta y vestidos de frac.
- Para nosotros todos son bellos, por lo tanto todos deberán concurrir con sungas y estar preparados para correr tras una lluvia de tiros de aire comprimido.
- Deberán satisfacer a las mujeres sexualmente y aguantar ser cagados en la boca por ellas mismas.
- Todos deberán concurrir dispuestos a tomar una bandeja y servir de camareros.
- Todos demostraran su hombría dejándose introducir un pene africano en el ano por más de 10 minutos.
- Habrá sexo así que es importante que se depilen a cero y rapen la cabeza y se capen antes de concurrir.

Para los homosexuales:
- No hace falta que nos demuestren su condición ya que los olemos a la distancia, una mano lo muestra todo… lo mismo para las chicas rapadas.

Esto es todo.
Los esperamos el 30 de Diciembre a las 12 Hs. Anunciarse en la entrada.
Saludos cordiales.
el Staff………………….

¡Noooo! ¡Es sábado y tenemos sólo cinco minutos!

Porque -les contamos rápido ya que disponemos sólamente de cinco minutos mugrientos (¿¡Qué pretenden con cinco minutos para escribir!?)- hoy es sábado y vamos a salir a la noche y después, suponemos, de un breve lapso de tiempo, arrancaremos con algo para tomar -tomar, tomar... ¿tomar? que palabra asquerosa-, empezamos a mirar raro nosotras, desconfiar de ellos que miran como muertos de sangre; nosotros empezamos a mirar raro, queremos degustar a casi toda muchacha (porque son princesas de la oscuridad, niñas del hermoso mal) que se atraviea por nuestro vano y pueril camino es sábado. sábado.. sábado sábado sábadosábadosábadosábado sábadosábadsábaábadosbadosáb y todavía nos queda un minuto reloj para decir que si no nos morimos (porque hoy, porque sea sábado nosotros NO hacemos diferencia entre las noches de la semana y las de los fines de semana) como queremos hacerlo cada mañana que el tormento de la realidad nos despierta, vamos a intentarlo como cada sábado, con las drogas, las gente, los muchachos que dicen estudiar poesía pero no la citan, y así a nosotras nos atraen más; y los vemos complejos pero ellos rehusan del término y de hecho detestan a los hombres y hasta a las mujeres complejas, y eso nos atrae más; y nosotros, que miramos a la mujer de cabellos rubios, casi plateados, con sus melodías populares, de plata y de lujo con la misma poética que a las poetas que se visten sin plata ni lujo pero que atraen por los jeans desajustados, sus ojos de carne, la droga que comparten

vivimos

sin

miedoquenosconsuma

porfavor

porfavor

no crean que eso (NO CREAS -esto no es una apelación al lector, por favor- QUE ESO NO ES CAER) no es caer y se pasó el tiempo y ¡al diablo!

sábado 24/11/07 (23:45 - 23:50)

Del internado de Bahía Blanca

Una vez más les quiero dar gracias Los Bioy por dejarme participar en este blog, siendo su contraseña tan difícil…
Cuando uno se halla tanto tiempo internado en el corazón de lo que llama el estado nacional como institución mental, porque no hay más corazón sin arterias ni sangre y cerebro que lo mueva, empieza uno a divagar, entre tanto loco con los pantalones por las rodillas y babas por las mejillas, se pudre uno. Y bueno, como no me veo por mucho tiempo fuera de aquí, se me ocurrió pensar en alguna manera por la cual podría ser todos los hombres, eso he dicho todos los hombres: desde el neurólogo que me pone sopapas en el cerebro, todos los días, al hombre de familia que llega a su casa del trabajo y ve que vale la pena romperse el lomo para mantener a su familia tan bonita. Entonces cómo podría hacer yo que apenas conozco 500 palabras para sentirme como todos y sentirlas a todas porque soy hetero y las quiero sentir. Extraño el calor de las mujeres y las tetas de mi abuela en la cara cuando me abrazaba siendo yo muy pequeño como para no entender que era eso que me pasaba allí abajo. Pero ahora lo entiendo, lo siento a cada rato y se como clamarlo. Aprendí solito.
Entonces yo pensaba que tal vez cuando le meto mi pito a Juan (ese recibe más sopapas durante el día, todos los días) puedo sentir a todos los hombres y cuando la doctora se mete mi pito en su boca puedo sentir a todas las mujeres, lo deben hacer porque soy el único se lava el pito todos los días y no lo deja oloroso. No sé, pero me elijen a mi.
Si esa fuera la forma en que todos estamos igualitos y no nos damos cuenta, porque yo digo que cuando lloro, lloro igual que Juan o los personajes de la tele, a todos nos caen lágrimas y ponemos fea cara, aunque a mi me parece linda porque es como es de verdad. No solo llorar, todos meamos igual y comemos igual, pero cuando usamos el pito me alejo y me siento diferente, y si todo lo que hacemos es igual para todos, y si cuando uso el pito me alejo y también es igual para todos, tal vez ese alejarme nos una a todos con todos y seamos todos y en ese alejarnos estemos en todos lados.
Bueno esto les quería decir, le cuento que me llamo Ernesto y estoy internado en el hospital hace mucho tiempo, que acá me tratan bien (como nos merecemos según el jefe), y nada… Besos y abrazos. Gracias a Los Bioy por dejarme comunicar. Los quiero. Chau

SUEÑOS DE UNIVERSITARIAS (要る)

Las que ocupan parte de este equipo a veces piensan, en cosas que tienen que ver con lo que no es estrictamente académico. Si bien ellas son parte de lo fantástico que es ser parte de lo fantástico que es estar en una universidad privada (fantástico; el de Obereit, el de Carroll abusando en el bote, o las ballenas que siempre se terminan muriendo, solas y calladas, y las vemos desde arriba cuando son como viejitas), a veces se abandonan.

Tratan de ver pasar sus ideas adentro de sus cabezas negras y hondas. En la noche, imaginan mirando al techo con los ojos cerrados, terrenos lejanos y amarillos, con hombres sin sexo, pájaros de arena y personas sin habla oral. Y ahí, en el medio de ese monte en el que siempre es de día, ven aparecer a todos nosotros. Aparecen vos, los soldados de César, las mujeres árabes violadas, los candidatos a jefe de gobierno, los caídos en la Primera Guerra Mundial, las madres que aprietan contra su pecho fotos de sus hijos enmarcadas, yo, uno que murió sentado, las pocas que ocupan parte de este equipo, la ex-presidente de Islandia, un hebreo deprimido del año 2798... todos nosotros muriéndose durante eternidades cambiantes. Y lo lentas y casi insonoras que son esas muertes, despiertan placer en las almohadas de las que lo imaginan.

Se sienten en paz, tranquilas, sin nada que las perturbe; podrían dormir años. Les despierta sueño. Les despierta placer abajo del pijama. Se tocan sin mirar ahí abajo, y piensan en el monte donde todos nos morimos para siempre, durante siempre. Encuentran primero una bombacha suave y húmeda, y se degustan con ver el cuerpo de sus antepasados sufriendo junto al de un prusiano y mi amigo de la plaza. Corren la bombacha blanca, se lamen los dedos de mujer, y al tocarse sienten que abrazan todo su cuerpo con calor rojo. Se olvidan que sus madres respiran a metros: contraen todo su cuerpo casi sin moverse, elevan al cielo un grito casi mudo, cierran sus ojos con fuerza, y se dejan boca arriba como los que mueren (y sueñan) en el monte, sus eternidades.

Y si… no ha nacido pa’ tanguero quién no deja que por un destino no lo hagan cornudo. Sufro todo el tiempo y más cuando llueve.
Por esas pasadas de la vida es que me entero que la edad no tiene fin, que vivimos en un eterno agujero y que el sol que parece brillar no es más que un eterno reflejo del pasado, estampado en la ventanilla de un auto una tarde de invierno.
Caminando sin un mango esperanzado de encontrar asilo en la iglesia me cruzo con las chicas que salen del colegio. Ellas tan simples y despreocupadas riendo al son de los pasos que dan sin prisa apurando para tomar un trago.
Es la rima del tanguero la que me da alegría al alma, y me hace escapar de mi triste vida de empleado bancario: sellos, tinta y de vez en cuando una mirada bonita de una chica que viene a pagar sus impuestos.