Argentina

En orden cronológico, y en orden creciente de importancia para nosotros y nosotras, argentinos hasta la bilis, exponemos citas y análisis de los eventos más relevantes de la última semana (que por problemas de rascada de culos, no pudimos publicar antes). Ahí les van:

Miércoles 18 de Julio, 13avo aniversario del atentado a la AMIA
"¿Qué nos importa? ¿Qué tiene que ver con nosotros? ¿No somos argentinos acaso? Imajínen: que el diario objetivo Clarín, que el Papa (bendito sea), la isquierda respetable de Fidel Castro, Menem, el judío ese de la DAIA, Videla y muchos más se hayan puesto de acuerdo en odiar a los judíos, no es casualidad. Se nota que no sirven, que arruinan todos los lugares en los que estan, por eso nadie los quiere. Asi de simple es. Nosotros comemos asado, ellos comen comida asquerosa; nosotros salimos los savados, ellos acen rituales; nosotros somos libres despues de la dictadura, ellos tienen que usar un sonbrero. Y los mas shokeante: les cortan el pene, por rasones desconocidas que ni ciquiera pueden justificar. Yo no estoi a favor de que los maten y todo eso, pero seguir gastando guita del pueblo, ¡nuestra guita! en el juicio de estos bichos raros, que no los quiere nadie, y encima estan del lado del neoliberalismo y imperailsmo de Bush! Yo la verdad que el ultimo tiempo empese a ver cosas muy buenas en Chaves y la isquierda latinoamericana. La verdad que esta vez tienen rason: LOS JUDIOS son asesinos. Porque no solo matan a los arabes, sino que tamvien entre ellos y cagan a un pais como este, que podria salir adelante.Eso es todo lo que tengo que decir ¡basta de propaganda rabina! ¡viva el ché! ¡viva la revolucion! ¡vamos argentina!".
Ignacio Gómez (en el mensual "El martillo, la hoz y el Diego" de Olivos, Pcia. de Bs. As.)

Jueves 19 de Julio, muerte de Roberto "el Negro" Fontanarrosa
"Mi nombre es María. Vivo en Barracas. No suelo mandar cartas a diarios. Pero esta vez la muerte del "negro" (y la indigestión que me trajo comer en un chino) hizo que me quede todo este jueves en la cama. La verdad que nunca lo leí mucho porque hoy día cuesta comprar La Nación todos los domingos. Pero sin duda que el negro era un genio. Dijo lo de las malas palabras por telenoche y todos no reímos tanto. Además hablando tenía un aire especial que hacía que uno se quede medio pensativo, como la música de Silvio Rodríguez que llega al alma, la época de oro del Di Tella, o los cuentos de Dolina. No voy a decir mucho más que esto. Dios te espera negro ¡vamos negro! ¡vamos argentina!"
María de Mediocretti (en el diario "La tos de la gente" de Avellaneda, Pcia. de Bs. As.)

Viernes 20 de Julio, "Día del amigo"
Nosotros y nosotras, los bioy, somos muy amigos. Conocemos casi todo de todos nosotros y todas nosotras, y de todos modos, nos seguimos queriendo, escuchando, oliéndonos peditos, y filosofándo sobre cómo hacer cagar a nuestras familias y las de nuestras parejas y parejos. Por eso, porque somos amigos, y conocemos del tema, escribiremos las críticas a las citas famosas sobre amigos, nosotros y nosotras mismos y mismas.
Ralph Waldo Emerson: "Si sientes que todo perdió su sentido, siempre habrá un 'te quiero', siempre habrá un amigo. Un amigo es una persona con la que se puede pensar en voz alta." Evidentemente Emerson quería mucho a su amiga "Pepa" y a su amigo "el señor cañon de hashísh".
Pitágoras: "Escribe en la arena las faltas de tu amigo." Menos en Mar del Plata, que en la arena podés encontrar un sorete con una jeringa clavada.
Benjamín Franklin: "Tómate tiempo en escoger un amigo, pero sé mas lento aún en cambiarlo." Del ensayo "Los códigos en la ronda de porro".
Bertolt Brecht: "Porque no me fío de él, somos amigos." Y porque además de dramaturgo era carnicero.
Carlín Calvo: "Amigos son los amigos." La retórica argentina...

"Un amigo es aquel que sabe todo de ti, y sin embargo sigue siendo tu amigo", Kurt Cobain

Independencia o Nieve

Quizás la ocasión, adentro del tiempo, que posee un hoy, y adentro está esta tarde, que tiene un cielo sucio, que tiene nieve, como si fuera nieve que en ella tiene agua fría, agua sucia, que tiene mugre del cielo, porque el cielo es sucio como un soldado, y adentro de esa roña hay la mirada de alguien que (levantó la cabeza y) vio a todo ese día con su tarde con su cielo gris con sus gotas de nieve con su agua y su mugre.

Bueno, así se dice la Independencia, así las mujeres, los hombres (nosotros también): se creen Independencia, un día, después una tarde, después nieve. Pero es saludable, para inventar una nueva Independencia, saber que ni nieve, que ni agua-nieve; cuando caen (mos) son (mos) agua. No nos acumulamos. Son (mos) lluvia sucia.

A lo sumo bajar una bragueta (de hombre o mujer), juguetear un poco entre esas piernas de cangrejo, refregar la boca por arriba de la ropa interior hasta que la pareja putee de placer, y cuando se quiere ver qué hay debajo de esa ropa (que parecía limpia e) interior, ahí se encuentra un olor a algo que no se quiere oler, y seguido al olor, pedazos de nieve. Un semen viejo, grisáceo, ya duro y gomoso como trocitos de queso de cabra. Un fluido vaginal blanco, que chorrea hasta la abertura del culo, y que dibuja la entrada de la concha; explica que está gastada, escupida y acabada por otro.

Esa es la nieve que se regala como un huérfano; que es del país, Independiente; que tiene el olor al país, el gusto al país, el color el país, el color de los ojos de los hijos muertos que pare nuestra Patria; el color de la- Disculpá que me meta, pero ¿qué mierda es esto? te aviso que de historia no tiene una mierda, de actualidad tampoco y de arte menos que menos

- Puede ser...

- "¿Puede ser?" uhhh, sos ese tipo de personas... que todo le da igual

- Je je, no sé la verdad, puede ser...

- Dios, qué persona aburrida; los seres como vos son un gasto... no, de verdad, un gasto público, si en pocos años vas a estar en cana o en un loquero

- ¿Decís? qué simpático lo tuyo

- ¿Te gusta? también te puedo mandar a re cagar

- Je je, eso me dan ganas

- Sí, me imagino, en mi panza ¿no?

- Ja ja ja ja, no... ¿en tu pelo quizás?

- Hu, ¿qué clase de bicho sos?

- ...en los pelos de la axila

- No me depile

- Si nunca lo hacés en invierno

- Cuando querés cagarme también

- Y mearte

- No me hagas mearte

- Meame mamá

- Me meo mamerto

- ¡En mí meame que me meo!

Propuesta

A simple vista el ser humano se enfrenta a problemas como la falta de dinero, amor, ansiedad, stress, miedo, adicciones, y muchas otras. Podemos decir que estas falencias se presentan de a una y en un determinado período. Tal vez existan combinaciones. Que unas vengan a raíz de otras, pero todas juntas es muy poco frecuente que ocurra. Tal vez algunos se sientan encerrados en la rutina, o que el cambio no llega y muchas cosas más que parecen no tener solución; que demandan de nosotros un acto heróico, y no un simple un giro de tuerca. Qué pasa cuando no podemos enfrentar esas situaciones, cuando tenemos varios caminos a seguir y son todos iguales. Cuando entendemos que existe siempre un solo camino, que lo que dejamos quedo perdido para siempre, ya que nada será igual aunque lo retomemos.
Cuántas personas sensibles se sienten encerradas en sus hábitos, cuántos quisieran escapar, ser otros cambiar completamente sus vidas, dejar de sentir lo que está “bien” y sentir lo que está “mal”. Es muy desalentador pensar al ser humano como esclavo de un cerebro de hábito, por qué no experimentar el cambio y condicionarse a una nueva vida. Será esto posible, es que no se puede resetear la memoria si es que hace falta, tal vez podamos vivir como John Nash: con los fantasmas mirándonos constantemente e ignorándolos.
El motivo de este post es escucharlos a ustedes, lectores, y que nos cuenten impresiones semejantes a estas o cualquier otra cosa que se les pase por la cabeza y tengan ganas de decirla, queremos formar un círculo de intercambio intelectual y emocional. Así que si están de acuerdo esperamos sus respuestas.

Gracias PRO

(Ay, qué galán)

Esto es para los hombres. Que nos disculpen las mujeres, pero que les salga sangre con olor a perro una vez por mes no es pro. A los muchachos: vamos, sean sinceros. No me digan que hacer una campaña no vale la pena, si después podés meterle la poronga dura como una itaca en el culo muerto de esta paralítica. ¡Gracias a todos ustedes yo pude cogérmela! Gracias.

El Señor se Presenta en Formas Miteriosas

Una evaluación del parque de mujeres en la ciudad nos llevo a la conclusión de que si dios existe es un vago de mierda, deja todo a medio hacer. Miremos como esta el mundo, como estuvo y como estará.
Hablando de mujeres con mi amigo Juanchi llegamos a la conclusión de que una chica, con un cuerpo divino, en el 80% de los casos tiene el comedor destruido o cara de verga. Parece que los pincelazos del señor hacen lindas piernas, pasan por un tremendo culo y se quedan en la pancita. Cero tetas y cara un asco. Otras veces arranca de arriba hacia abajo (invirtiendo el orden a la manera Beethoven): linda cara, gomas del carajo, y como la ley lo dice: unas gomas y un buen culo es muy difícil que se de. Aquí vemos las famosas caderotas. Obviamente están las que son un asco y son el Pollock del lord, pero ese es otro tema que incumbe a la Madre Teresa. Por qué esto es así, desilusión permanente, previsibilidad… están también las tremendas, pero son inalcanzables nos miran desde lo alto que su culo las levanta - y si sus tetas las dejan ver también - y nos dicen en la cara: enanos microbios!!! Que castigo!!! A ningún gauchito se le niega una minita che!!!
Todos los hombres del mundo nos preguntamos: ¿por qué estamos condenados a casarnos con mujeres feas, o que se vuelven feas? ¿es la vida marital un vomito reprimido? ¿es nuestro castigo por ser tan mierdas? Pero cómo dijo Einstein todo lo que sube tiene que bajar.

L I E B E

"...Para mí, hablar de esa mujer [de Moria Casán] es como pasarme mierda por la cara..." Luis Vadalá

Es verdad que no nos atraen mucho las nuevas ondas. Algunas estamos pasadas en años- Algunos estamos pasados en líneas. No seguimos de manera amena las tendencias posteriores a la mitad del Siglo XX: nunca nos atrajo el campo musical (este muchacho Puig, era un tremendo amoral); el campo literario (las asquerosidades de F. Bacon están para el retrete); o el campo de la pintura (¿quién puede soportar a Roberto Zimmerman?).
Pero también es verdad que esta vez aflojamos un poquito, y nos dejamos llevar por la magia de "la caja boba". Allí hablaba un don, muy buen mozo (que con bigotes sería un churro), que expresó de manera más que Beethoveniana lo que queríamos oír (¡Lo que todos queremos oír!): hablar de Moria Casán es como pasarme mierda por la cara. ¡Ay! qué placer, ¡díganlo!... pero no se exasperen, siempre con tranquilidad. Sí, digan esas palabras, pero... Por favor sin nada raro, no queremos gritos ni chanchadas ni nada de eso. ¡Por favor! uarangadas no. ¡Eso no! ¡no! y ¡no! Miren que sino los vamos a castigar porque algo habrán hecho. Vamos a ir nosotras, nosotros, las de la liga de amas de casa, el que cuida y roba los autos en Malabia y Juan B. Justo, el falcón, la-paralítica-el-barbudo-y-el-pelotudo, algún familiar tuyo, el tano (tano, gallego, criollo, no sabemos qué invento es ése tipo) del almacén, los que viven en una propiedad de más de 100 metros cuadrados, los de la bonaerense, y juntos: les vamos a hacer escuchar el programa radial de Wanda Nara .

Las palabras son gratis dijo una vez él...el héroe... el único mártir que vive... el que tiene más vidas que un gato. El inteligentisisisísimo. El Salvatore. El único, el inigualable. El Plai-Boi de Latinoamérica. El anti Bush que "nunca se vendió". El hombre más abierto del mundo, el que puede matar con un dedo a Dios, Adonai, Shiva, Buda y Alá juntos: "El culo viejo" Castro.

BALLOTAGE

MACRI

"Ahora vamos a correr fuerte fuerte hasta alcanzar los cuerpos desnudos que duermen en el río. Alguna vez lloré porque no coseguía novia y tenía que pagar una puta. Ahora todo mi amor tiene precio. Alguna vez no pude levantarme a la mañana de la depresión que tenía. Hoy, en cambio... ya saben"

FILMUS

"Quedate conmigo, amor. Te prometo que la inmensidad de la noche no me va a hacer llorar más. Vamos a ganar. Dejame abrazarte una última vez. Vamos a ganar. Vamos a perder vamos a perdervamos aperdervamosa perdrvaosperrvaaoperdr vapvamperdarvampedravaperder..."

TELERMAN

"Juana 'la bizca' Clais, personaje litarario y depresivo de la Argentina del Siglo XIX, decía: no me sueltes la mano querido / algún día nos vamos a volver a sujetar / en la eternidad del sueño / después de nuestra Pampa / atrás de nuestros viñedos / y no nos van a quedar lágrimas"

Miss Universo

Es muy fácil distinguir lo lindo de lo feo. Podemos decir que para cualquier persona en su sano juicio gustaría más de caminar por las calles del barrio de Palermo que por las de Paternal, que cualquier chica de 16 años es mas linda que Luciana Salazar o que la voz de Tinelli es basura.
Sin buscar una definición académica a lo lindo y feo, me levante esta tarde luego de una profunda siesta pensando en cómo sería ver todo lindo y nada feo, valga la redundancia. Estar en el team de esas personas que ven la mitad del vaso lleno, o aquellos a los que todo les viene bien. Esta gente debe ser más feliz pensaba, ya que tienen una mirada optimista y todo es bello y lo triste es bello. Pensaba también que esa podría ser la clave, la lección a aprender. Mi mente se abrió a nuevas sensaciones… la estufa no me anda…, mejor: así veo la diferencia entre el invierno y el verano; que lindo debe ser el espionaje de la basura… y así estuve toda la tarde maravillada, usando mi mente como refugio de la malaria.
Todo lindo hasta que descubrí en Internet unas fotos mías teniendo sexo. Ese debió ser el sorete de Juan. Fue en ese momento cuando se quebró el paraíso. Oh! No todo es lindo! Es así como todo el esfuerzo que había hecho esa tarde se fue por el caño y quede desamparada de vuelta como antes, expuesta a un ex, frio y sin respeto; hasta el sexo es un arma.
El que ve todo lindo es porque todavía no le llegó el turno, sigue sentado en la sala espera con forma de bolsillo de túnica blanca y olor a cuero. Sigue en la palma, en la huella del camión que ya pasó y que va a volver a pasar. No a llegado su hora y el destino existe. Siempre pasa algo malo o esta por pasar y los ojos no lo pueden modificar por más que se apoyen en la mente.

Miss Simpatía

¿Por qué en las gráficas de los candidatos a jefes de gobierno estos aparecen con caras alegres? ¿Queremos que este bueno Buenos Aires? Claro que si, pero de no comemos vidrio como diría Charles Manson Menem, no igual a París o NY, porque no se puede! No jodan, no se hagan los buenos y simpáticos, paren con la mentira y las propagandas y por favor basta de volantes, estos van a parar automáticamente al piso y ensucian la ciudad que tanto quieren limpiar. No quiero ver más la pelada de Telerman en afiches y fotos en la Viva tocando el piano: que descaro. Eso es lo último que quiero para mi ciudad.


Miss Fotogenia

Los chicos de Los Bioy pedimos a la comunidad científica mundial que inventen un instrumento onda mágico, para que convierta en realidad las fotos de que nos envían nuestras fans. Tipo el de esa serie que pasaban en canal 13 hace bastante, de cuentos asombrosos de Spilbergo, en la que con la mezcla de dos líquidos en las fotos estas cobraban vida y se hacían tuyas con un beso.

SUEÑOS DE UNIVERSITARIAS (要る)

Las que ocupan parte de este equipo a veces piensan, en cosas que tienen que ver con lo que no es estrictamente académico. Si bien ellas son parte de lo fantástico que es ser parte de lo fantástico que es estar en una universidad privada (fantástico; el de Obereit, el de Carroll abusando en el bote, o las ballenas que siempre se terminan muriendo, solas y calladas, y las vemos desde arriba cuando son como viejitas), a veces se abandonan.

Tratan de ver pasar sus ideas adentro de sus cabezas negras y hondas. En la noche, imaginan mirando al techo con los ojos cerrados, terrenos lejanos y amarillos, con hombres sin sexo, pájaros de arena y personas sin habla oral. Y ahí, en el medio de ese monte en el que siempre es de día, ven aparecer a todos nosotros. Aparecen vos, los soldados de César, las mujeres árabes violadas, los candidatos a jefe de gobierno, los caídos en la Primera Guerra Mundial, las madres que aprietan contra su pecho fotos de sus hijos enmarcadas, yo, uno que murió sentado, las pocas que ocupan parte de este equipo, la ex-presidente de Islandia, un hebreo deprimido del año 2798... todos nosotros muriéndose durante eternidades cambiantes. Y lo lentas y casi insonoras que son esas muertes, despiertan placer en las almohadas de las que lo imaginan.

Se sienten en paz, tranquilas, sin nada que las perturbe; podrían dormir años. Les despierta sueño. Les despierta placer abajo del pijama. Se tocan sin mirar ahí abajo, y piensan en el monte donde todos nos morimos para siempre, durante siempre. Encuentran primero una bombacha suave y húmeda, y se degustan con ver el cuerpo de sus antepasados sufriendo junto al de un prusiano y mi amigo de la plaza. Corren la bombacha blanca, se lamen los dedos de mujer, y al tocarse sienten que abrazan todo su cuerpo con calor rojo. Se olvidan que sus madres respiran a metros: contraen todo su cuerpo casi sin moverse, elevan al cielo un grito casi mudo, cierran sus ojos con fuerza, y se dejan boca arriba como los que mueren (y sueñan) en el monte, sus eternidades.

QUIERO 2 GB DE TETAS

Es realmente este mundo una realidad física o es idealmente chico como el cerebro de un ser humano. Esta pregunta tiene varias respuestas, hay quienes piensan que el mundo es una realidad exterior al individuo y otros que piensan: solo es a través del individuo. Debe haber más opiniones seguramente, pero las desconozco.
A partir de algunas observaciones y análisis primarios, dado que carezco de la formación necesaria para comprender estos fenómenos, pude darme cuenta de que absolutamente todo los que nos rodea está en el mundo de los sentidos. Lo que veo es y lo que no, no está - no es - no tengo idea de que existe. Tal vez este salvajismo tirado de los pelos sea incorrecto pero hoy me levante con esta idea. Y es más, no solo lo que veo es, sino que es reducible al mínimo espacio imaginado.
Qué pasaría si esta vorágine de poseer todo en mayor cantidad y en menos espacio –para algunas cosas claro- llevara a la reducción de las cosas a un tamaño ínfimo y por lo tanto no visualizable. Desde el mp3 hasta la vida misma (esto es pura ciencia ficción), todo en la palma de la mano en el nuevo ipod. Los genios musicales se reducen a un archivo de mp3, a más de 15 horas en 100 gr. Nuevas relaciones de medición y comparación existirían entre los sujetos: todo lo mío pesa tanto, pero Juan tiene más porque pesa menos. Las relaciones se transformarían en indirectas y los que mas dinero tendrían serían los pobres y los pobres de ahora ricos. Pero la comida es la comida, más es mejor… pero no, las anoréxicas saltarían desde lo más hondo del mal aliento de estomago desnudo recién levantado, flameando la bandera de: por fin mandamos, estábamos en lo cierto… “Cormillot forro”. Es así como todo se transformaría la cosa; así que atentos porque este texto estúpido puede estar anticipando el futuro y LOS BIOY gobernaríamos.

EL PODER DE LAS TINIEBLAS (también llora)

No sé por qué son así. Se jactan de ser "imaginadores" y revelan esta clase de basura. Ya no me quiero pelear con nadie... ¿no pueden abrir un poco sus cabecitas?... no sé qué hago ahí, a la derecha, casi llorando, con la frente como panza de gordo, la nariz mirando para cualquier lado, los bigotes tapándome la cara de tipo humilde, la boca, mejillas... Yo no quería esto. Tendría que haberme mudado al campo, ser poeta como Cortázar. Tendría que haber hecho tantas otras cosas. Me hundo cada día más en la angustia existencial del Siglo XX; ¿por qué no fui un artista?. Yo sabía de todo eso. El serialismo de Schöenberg, las influencias de Ravel en Björk, las escalas tibetanas de Jorma Kaukoen, los pedales de Mahler.... la depresión de Durero, los peces de H. Bösch... pude tener sexo con Hobsbawm, apreciado sea el falo de este hijo de Marx (se parece Macri: no es casualidad: pertenecí a las listas rojiverdes de Firmenijdelistan). Tuve las tetillas de Sosa en mi boca mientras cantaba, y la vagina de Jüng en un plato, la comí, canibalismo era divertido.

Pero ahora soy la política. Y, como Elsa cuando va al convento, lloro a más no poder. Casi que me muero el otro día. Estaba tan agotado: estuve en la cama, cagado por mi padre (mierda con flema de viejo: casi dulce, infernal, acuachenta) llorando como un abandonado toda la tarde. Los domingos hacen que oscile entre el fin y el día. Ojalá tenga eso; ese puesto... y poder terminarnos a todos de una vez y para siempre.

Así van a poder entender que yo quería ser una Greta Garbo, un Garfunkel, un Hölderlin, una Schubert. Todo el tiempo, todos los días, esté en una villa podrida, esté tomando cocaína, sea comiendo con la puta melancólica de mi hija, sea pensando en el hombre nefasto que soy... siempre estoy tan angustiado. Y no pido el pueblo entero: pido una sóla persona que me abrace por detrás de los hombros y me deje desahogarme: llorar y llorar toda una noche. Y que a la mañana siguiente, somnoliento pero limpio, me desnude en el sol del invierno. Quiero dormir tranquilo. Pero no... yo lo sé tan difícil... nos voy a dejar en blanco... vamos a estar todos callados... hasta quizás contentos. Perdón. Nunca me dijeron que esto era así.

Y si… no ha nacido pa’ tanguero quién no deja que por un destino no lo hagan cornudo. Sufro todo el tiempo y más cuando llueve.
Por esas pasadas de la vida es que me entero que la edad no tiene fin, que vivimos en un eterno agujero y que el sol que parece brillar no es más que un eterno reflejo del pasado, estampado en la ventanilla de un auto una tarde de invierno.
Caminando sin un mango esperanzado de encontrar asilo en la iglesia me cruzo con las chicas que salen del colegio. Ellas tan simples y despreocupadas riendo al son de los pasos que dan sin prisa apurando para tomar un trago.
Es la rima del tanguero la que me da alegría al alma, y me hace escapar de mi triste vida de empleado bancario: sellos, tinta y de vez en cuando una mirada bonita de una chica que viene a pagar sus impuestos.

NECESITABA SENTARME

Porque -y sin gusto al reproche- iba estar un poco cansada: Yudit Vagina iba a trabajar todo el día. Iba a correr por las vías del tren, hasta sentir cómo la uña del dedo más largo se la mordía una puerta, arrancándole un pedazo de carne. Después, como cada santa noche (a esa hora hasta el primer trabajador: Macri -que se sabe, es crimen al revés- está durmiendo) iba a mirar por las ventanas los terrenos de tierra y óxido; las caras de los sudorosos que le meterían la mano dura abajo de la pollera, hasta llegar a la bombacha rota y con un poco de excremento. Como todas las mañanas ella se sentiría cristiana: pobres pobres; encima de su casta otorgada (y piensa en jesusito, no en el ojo del que le pudo ver las tetitas a Marianela) iban a tener que tocar la caca media seca media húmeda de ayer. (Igualmente el presidente dijo que le gustaba tragar mierda de mujer que trabaja... darnos por el culo hasta ¡Estropearnos!).

Como auto-castigo ella iba a cepillar la mierda todavía bien negra, recién cagada, de algún hijo que no limpia el bidet. Iba a tener que tragarse las lágrimas en algún rincón de un departamento de otra, media escondida, mirando a la hija chica (de esa otra) que iba a estar en una silla leyendo. Después de tener la cabeza en nada (¡Ojalá! ¿piensan que porque les secamos sus ropas, les preparamos sus comidas o les atendemos a sus maridos no pensamos en nada? pensamos en que somos hijas de Dios, en que tenemos que dejarnos hacer dóciles, que Raúl me va a hacer sola si no le dejo gritar lo sucia que soy) después de planchar de lavar y de pasar el plumero; de pensar en que los carteles del pelado son tan coloridos, de robar algúna guita para comprarse un corpiño; después de morirse de vergüenza por cagar en el baño de la patrona y dejar olor a bebé muerto...

Después de todo eso iba a recibir unos buenos oídos que la escuchen callarse y con las bocas le griten que cocine y que se deje romper el orto, hija de puta, que no hace nada, sólo labura en un departamento y yo laburo en serio, voy al bar del Filmo a chupar un rato, una birra nada mas.

Por eso necesitaba sentarse.

Si la remera que te ponés todos los días hoy no te entra, si el pantalón que te ponés todos los dias hoy no te entra, si la chica que duerme con vos todos los días es solo sábanas, y no sabes qué pasa. Es la gravedad que atrae los cuerpos para abajo y te llena el cuerpo de sangre todas las noches antes de la mañana y te infla el pecho cada día más y más y más; si la música de tu piel al estirarse todas las noches te deja un vago recuerdo en la garganta y los tímpanos zumban por el estampido, es el sonido del pasto y de la llanura que al levantar temprano con la primera luz te esperan en el manto dorado junto al rio, son los peces que saltan y tu corazón que sale por la garganta aprovechando cada grito que das al espejo al ver tu hermosa cara. Es el cuerpo que se infla de tantos suspiros cuando penetras la hembra que te levanta todas las mañanas, es ella la que te prepara para todos los días, calidamente, inseparablemente todas las mañanas.

SILENCIO EN LA SALA

Porque según la que espera en la parada y el que mira abajo de las polleras, hoy a la tarde, cuando los hijos salían de las escuelas, a una escolar de unos ocho tristes años se le ocurría mirar el cielo de otoño y pensar: nadie me había dicho que estaba sola como una isla... ahora entiendo... toda mi vida es de mentira, y al instante se le secó el húmedo de la garganta. Cuando tragó empezó a descender una piedra que viajó desde su boca roja hasta sus pies monitos, y ni bien sintió el horror de su verdad, pensó lentamente: no quiero escuchar nada... nunca más... en mi vida... que se me acaba de morir. Así, fuentes (no-oficiales) oficiales y (menos-oficiales) no oficiales, hicieron un pedido al argentino de hoy día -Wanda Nara no es argentina: es un lagarto con vello- muy simple: NO HAGAN RUIDO, y si es posible, traten de no hablar más. A partir del solicitado, cartas enemigas salieron al galope, adjudicando un carácter fasc... [la nota sigue].

Mientras tanto, la niña muerta se acomoda en un sillón a mirar tele, y a tratar de no pensar, nunca jamás, en algo. Es ridícula, como pieza de lego para bebé... enorme y vacía; verde, sin fin. Ahora comprende lo que el vecino de arriba gritaba: "¿alguna vez pensaron que todo lo que les enseñaron sus padres está mal? pero no como posibilidad, sino como un hecho en sí. Piensen: mi padre, que cree que fue honesto y trabajador, que se involucró en una u otra moral bufona, en realidad vivió en mentiras. Y me enfermó, me mató. Con mis 19 años no tengo vuelta atrás". Quieta en la joven noche de las ocho, atravesada por la muerte del niño, siente la luz del televisor. El aparato que ve su interior, adonde llora, y va a ser eternamente una lluvia tropical...

(Sin palancas)

¿PEPSI O COCA COLA?

Pepsi o Coca cola, blanco o negro, Sony o Philips, Beethoven o Stockhausen: elección. A todos aquellos que alguna vez pensaron que podían tomar decisiones y elegir entre dos polos, lamento informarles que se equivocaron, se puede elegir pero las consecuencias son fatales; en ambos hace tanto frío. Así como no existe lo bueno y lo malo, donde la verdad es una toma de poder, se hace imposible no tomar partido, no elegir. A veces la decisión no tiene importancia como en el caso de la bebida o en electrónica, pero en cuanto a recursos humanos, decisiones
morales y éticas, esta es de por vida o por muchos años por lo menos.

El entramado de relaciones sociales es tan amplio que difícilmente escapemos el ser juzgados por nuestras decisiones, no estoy hablando de una paranoia general, sino que nuestra mente acecha desde lo más profundo de la conciencia. Intentemos pues hacer algo “loco”, atropellemos a alguien solo por sentirnos totalmente ajenos a las sensaciones humanas y si queremos empeorar las cosas, escapemos. Vayamos a dormir y a la mañana siguiente tomar el desayuno como si nada. Esto es imposible. Existe la conciencia (o como quieran llamarlo), a la cual no podremos penetrar nunca jamás, ella vive ajena a la mente, es un ente privado e independiente, propiedad de nadie que afecta a uno solo en constante batalla.

Batalla porque quién acaso no intenta vivir un momento sin tener remordimientos o en donde los actos no tengan importancia en el presente con perspectivas al futuro.

NENA, POLLERA, HELADO, CORPIÑO...

...¿y se te ocurrió ver cómo estaba el circo este año?...y eso que te habíamos advertido. Así saliste, como después de una mala cogida : "¿qué pasó? ¿es esto?". Porque cuando coges y "sale mal" pasa eso: parece que en vez de coger, te metieron una pajita en el oído y apareciste desnuda en la cama de un boludo que espera con el culo abierto. Pero no desesperes, podés tener revancha (como Christina Aguilera). Porque, nos imaginamos, no te debe haber gustado mucho caminar entre la gente, apretada como un pedo a punto de salir disparada, mientras un viejo que dice que leyó al Quijote pero detesta a Copi te roza la pierna con la punta de la prostata violácea. O, como te conocemos bien, tampoco te debe haber gustado que "sin fronteras" te rompan el culo por una Coca y un tostado. ¡Pero si te dijímos!, y vos insistís. Crees que porque trabajás y estudiás tenés derecho a disfrutar de la feria del embole. ¿A quién le importa que te metas los dedos leyendo a Birmajer? ¿Qué carajo nos importa que hayas dejado el maoísmo de un francés por el decontruccionismo?: sentate... que no vales casi nada (solamente ese culito con gusto a ciruela). Así, la próxima vez que se te ocurra meterte en la fiesta del libro, deja abajo tu disfraz de triste, de que "andás" por la vida; te vas a enterrar en el suelo negro negro negro como el fondo de un ojo, pero igual que el que prepara manzanas con nieve, o el que tiene una inmensidad de discos y no sabe por dónde empezar, o el que busca basura en la comida ...

Práctica de poesía de un alumno inferior.

.Montado a un globo aerostatito imaginó:

Desde acá arriba veo todo.

.Al mando de un minicomponente dijo:

Al poner pausa tengo el poder de cronos

.En la cama con una compañera eyaculó:

Su cabello seco y enrulado
Es uno solo
Cuando al sobar traga a fondo y se apoya en mis pendejos

.Cortándose la uñas de los pies sintió:

El olor a queso podrido
Que tiene la mugre debajo de las uñas
Me trae en el recuerdo
Aquella primera vez que sentí el olor de una mujer
En las bombachas sucias de mi madre.

"¿Qué son los bioy?": un blog, pajera

Fuimos a ver a Roger Waters cuando salió el último 34 de febrero disfrazado de momia y casi te hacés pis encima cuando gritó "dame leche (de la durita) de chancho inglés". Ahí nomás miramos al cielo de estrellas descubriendo un mensaje de verdad, de esos que sólo las estrellas sin tiempo pueden emitir; esos mensajes de grandes, profetas del suelo (Bono la curte también)... bendito seas Rogelsito. Sí, y como si fuese poco tu inmensa humildad (diría de Farinello, pero sabemos que sos un ateo de avanzada, casi casi como Andy Chango) dejaste que el mensaje fuera ideado por otro -un anónimo de nuestro último país- y comportarte como Mensajero, Transmisor, Canal de Ideas.
Siempre alto, social, irónico; ¿quién duda que vos fuiste todo en aquella banda legendaria de una Londres que despertaba? ¿quién se atreve a dudarlo?. Sería esquivar la verdad objetiva no admitir la incidencia de Roger Waters en los Sigma 6, T-set o los Abdabs Arquitectónicos. (Claro, después la banda se conforma como Pink Floyd, Syd Barret revoluciona la música del underground y finalmente se asusta de los otros cuatro dormidos y se escapa, pero es irrelevante: la banda bajo el nombre de Pink Floyd no llegó a nada).
Por esa verdad objetiva: ¡gracias Rogell! esperamos que vuelvas, que nos despiertes como las estrellas sin tiempo (y sin música propia por cierto) pueden hacerlo, o mejor: aserlo.
¡Gracias Roger!: Vos Roger, tus pares fachos de la liga de anti fachos, Bono, el abogado de Etcheconazi... tienen que ser los presidentes del mundo!!!!!

¿Qué son los bioy?

Unidos por la pasión, por el funcionamiento de la mente humana ¡PARÁ! Pará un poco mejor, déjamelo a mí, vas a aburrir al público. Los Bioy: círculo de consultas y opiniones sobre nuestra moral social y reproductiva. No me parece che, seguís con la idea fija sobre el asunto del sexo, mmm… no sé si esa es la palabra, mejor digamos movimiento continuo sobre el centro de gravitación de nuestras narices… sí, mejor. Estos ya me tienen podrido cada vez que se juntan a hacer algo empiezan con su machismo y me miran las tetas, se las voy a mostrar de una así los mato de un infarto; che estas pensando en voz alta ¿no?, No, callate y sigan que ya me estoy aburriendo. Sí madáme. Los bioy: círculo de consultas y opiniones sobre la constitución de nuestra moral social y movimiento continuo sobre el centro gravitacional de nuestras narices, haciendo eco en todos aquellos a los cuales los ancianos nos molestan por su mal olor y sus ideas épicas y demás estupideces de viejo $ PARA para para, loco bajá un cambio y date cuenta que lo que decís es una mierda, nos van a tildar de fachas. Basta de salvajismo estoy harta, déjenme decir lo que se me cante, ¡¿o acaso de eso no se trata los bioy eh?! Tarados demócratas hijos de una perrísima, salvajes son ustedes, salvajes a la manera de Stalin, sexología mas sexología con Alessandra hablando de orgasmos, ¡eso! Eso les falta grupos de optimistas maricones, experimenten un orgasmo de cuatro horas y van a entender (ay Mani cómo te extraño). Bueno vos también para un poco eh! Te estás poniendo de lenguas muy pero muy. Los bioy no tienen definición chicos y chicas de Internet, es esto:

El vuelo de un pájaro

El cuento de un gallo

El ladrido de una perra en celo a las cuatro de la mañana en Nueva York
Tienen lugar en Los Bioy

Surrealismo y alimentos enlatados sobrevendrán al humano…